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Mautstation

2020 136 Seiten

Leseprobe

Table of Contents

Mautstation

Copyright

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Mautstation

Thriller von Michael Aronovitz

 

Der Umfang dieses Buchs entspricht 136 Taschenbuchseiten.

 

James Raybeck sitzt seit fast 40 Jahren an einer kleinen Mautstation entlang der Route 79 und verrichtet eine Arbeit, die niemand außer ihm so lange durchstand. Ehemalige Kollegen berichten von Ohnmachtsanfällen, seltsamen Visionen und Erscheinungen und häufiger Blutarmut.

James aber weiß, dass diese mysteriösen Vorfälle mit ihm zu tun haben, denn die Vergangenheit der Mautstation kommt nicht zur Ruhe, eine Vergangenheit, die er entscheidend geprägt hat. Er weiß auch, dass er dafür einen verdammt hohen Preis bezahlen muss. In der Gewissheit des nahenden Todes erzählt James seine Geschichte – die Geschichte einer falsch verstandenen Freundschaft zum coolsten Typen der Schule, Kyle Skinner...

 

 

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© by Author / Cover: Nach Motiven mit Steve Mayer, 2020

(Originaltitel: Toll Booth, 2020)

Korrektorat: Dr. Frank Roßnagel

© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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Anämie: ein Zustand, bei dem das Blut einen Mangel an roten Blutkörperchen, an Hämoglobin oder an Gesamtvolumen aufweist.

 

 

Prolog

Mein Name ist James Raybeck, und wenn Sie diese Nachricht lesen, bin ich bereits tot.

Wahrscheinlich hat es etwa zwei Wochen gedauert, um sich durch all die Leichtgewichte zu arbeiten, die versuchten, nur einmal die ganze Nacht in der Kabine durchzustehen, um auch nur einmal den Nervenkitzel zu erleben. Wahrscheinlich dauerte es noch zwei weitere, um die Fühler weiter als nur bis Westville auszustrecken und bei der ernsthaften Suche nach dauerhaften Mauteinnehmern für die Friedhofsschicht absolut leer auszugehen. Ich würde schätzen, dass es noch drei oder vier weitere Arbeitstage dauerte, um die Papiere zu durchstöbern und grünes Licht für den Abbau der Mautstation zu erhalten, und ein paar mehr für die Demontage, den Abriss der Betonunterlage darunter und den Aushub des Bodens.

 

Es ist kein Geheimnis für die Einwohner von Westville, dass die Siegal-Gruppe bereits 1974 behauptete, dass die Fußzeile unter dem Sockel nie richtig vermessen und bewertet wurde, während Runnameade Engineering recht schnell grünes Licht gab für den Bau der Unterlage und später der einzigen Mautstation an der Basis der Ausfahrt der Überführung der Route 79. Alle, wirklich alle, wussten, dass Siegal sich nie wirklich so sehr um den anfänglichen Guss (kleine Fische) oder den möglichen Fehler in der Fußzeile (eine Formsache, die als Hebel eingesetzt werden sollte) gekümmert hat. Ihr wirkliches Interesse galt dem Vertrag für eine ganze Mautstation, ein kompliziertes Netz von Beleuchtungssystemen und Straßenschildern, einen Restaurantkomplex, eine Tankstelle mit eigener Sanitäranlage und eine doppelte gelbe zweispurige Straße, die direkt zur Hauptstraße führte. Das war die Vision von Goliath. Als es darauf ankam, wessen Angebot ausgewählt wurde, war Ed Runnameade der Vetter zweiten Grades des inzwischen verstorbenen Bürgermeisters Smitherbridge, und sein mittlerer Sohn war gerade dabei, sich mit Runnameade Concrete, Road Systems, Builders, and Wreckers selbstständig zu machen. Die einfachste (und schnellste) Lösung war, den Beton in die Aufschüttung zu gießen und die höchste anfängliche Gewinnspanne zu genießen, die eine einfache Wachhütte, eine Ampel und ein Schrankenbaum bringen würden, trotz der schrecklichen Dinge, die genau dort, am Rande von Scutters Woods, passierten.

 

Da der gegenwärtige Abbau der Mautstation selbst der erste Geschäftspunkt sein wird (der derzeitige Gouverneur ist mit einer Siegal verheiratet) und bestimmte Personen in den derzeitigen Machtpositionen in der Innenstadt auf eine Möglichkeit gewartet haben, um die Schließung dieses besonderen Kapitels in der Geschichte Westvilles voranzutreiben, egal, was es kostet, würde ich vorschlagen, dass Sie dies etwa fünf Wochen nach meinem Ableben lesen, höchstens sechs. Ein neuer Auftragnehmer, der von dem jetzt als Siegal/TriState Industries bekannten Konglomerat empfohlen wurde, das ursprünglich von einem etwa fünfundzwanzigjährigen Jungen mit einem Kater von den Abenteuern der letzten Nacht im Pleasure Chest Gentleman's Club vertreten wurde, wird dieses Schriftstück gefunden haben, lange bevor sein Team das Sicherheitsglas herausgenommen, die Dachhalterungen gelöst und mit Minischleifern die Schweißnähte durchtrennt hat, die die Wandpaneele verbinden.

 

Er wird dieses Schriftstück in einem Manila-Umschlag unter dem Lagerschrank gefunden haben, den ich im vergangenen Februar mit einer Keilverankerung am Boden festgeschraubt habe. Ich bewahrte die Sachen für die Nachtschicht in dieser Stahlkiste auf, die aus einem Paar Embury Luck-E-Lite Kerosinverkehrslaternen, einer Streamline Fire Vulcan-Taschenlampe und ein paar PF 500 Leuchtraketen bestand, die für die Mitarbeiter der Tagschicht praktisch nicht von Interesse sein sollten: Tim Clements von Montag bis Donnerstag und Frank Hillboro, der Chef der Crew am langen Wochenende. Und was ist für den Fall, dass einen von denen der Arsch gejuckt hat, der Bolzen abschraubt und den Schrank versetzt, bevor ich „eines natürlichen Todes“ sterbe? Nun, ich habe zum Schutz eine Ruger LCP .380 bei mir. Ich hätte kein Problem damit, sie zu benutzen. Es war ein langer Weg, mein Freund.

 

Seit meinem siebzehnten Lebensjahr habe ich mein Leben dieser Mautstation, diesem buchstäblichen Heiligtum, diesem metaphorischen Gefängnis gewidmet, von Montag bis Montag, von 18.00 Uhr bis 7.00 Uhr. Cal Ripken hat nichts gegen mich. Wenn Sie zwischen 1978 und 2021 von der Route 79 über die Reed Road und durch Scutters Woods in die Stadt Westville, Indiana, eingefahren sind, nachdem die Sonne unter den Horizont gesunken war, waren Sie während meiner Schicht unterwegs.

Ich ertrage es.

Als diese Mautstation gebaut wurde, klagten die ersten Eintreiber in der Friedhofsschicht zunächst über Ohnmachtsanfälle. Dann kamen Gerüchte über heftiges Herzklopfen, gefolgt von Geschichten über Visionen in den Fenstern, immer am Rande des Sichtfelds, die der Sicht des jeweiligen Betrachters aus den ihn umgebenden 360-Grad-Schiebe-Sicherheitsglasscheiben Streiche spielten. Einige behaupteten, es sei ein Junge, der wahnsinnig lachte und dann von hinten geköpft wurde, während andere schworen, es sei eine Frau, die einen Embryo auseinanderreißt. Nach zwei kurzen Wochen stand die Mautstation schon wieder vor dem Abriss. Ich brach die High School ab, um sie zu retten. Ich hatte keine andere Wahl.

 

Schon wenige Tage nach meinen ersten Augenblicken am Arbeitsplatz begann ich, Geritol einzunehmen, um meine Eisen- und B-Vitaminwerte zu erhöhen. Es war wie ein Pflaster bei einer Amputation. Die Visionen waren schlimm, aber die Blackouts waren katastrophal. Im ersten Monat wurde ich dreimal aus einer Ohnmacht aufgeweckt, zweimal von Kunden, die wie verrückt hupten, und einmal im August, als eine junge Kellnerin aus Kulpswood tatsächlich aus ihrem Fahrzeug stieg, die Tür öffnete und mir vom Boden aufhalf. Ich wandte mich an meinen Arzt und bekam keine Medikamente für Anämie, von der ich in meinem Leben außerhalb der Kabine keinerlei Anzeichen zeigte.

 

Ich habe mein Blut auf altmodische Weise eingedickt. Ich machte eine „Diät“ mit fettreichen Sachen wie Leber und Vollmilch. Seit meinen späten Teenagerjahren habe ich immer ein Frühstück zu mir genommen, das aus mindestens fünf Eigelb, drei großen Scheiben Hatfield-Wurst, in Zwiebeln erstickten Pommes frites und mit Butter bedecktem jüdischem Hallah bestand. Meine Mittagsmahlzeiten bestanden aus verschiedenen roten Fleischsorten, und meine Abendessen immer aus Butter, gebratenen Beilagen aller Art und Käse. Zwischen den Mahlzeiten habe ich mich mit frittierten Cheetos und dem guten altmodischen Vanille-Schoko-Eis mit Schokosplittern zufrieden gegeben, aber ich bin bekannt dafür, dass ich auch Hot Fries, Ranch-Doritos und Ring-Dings nicht verschmähe. Es gibt keinen Arzt, der sein Geld wert wäre, der Ihnen jemals sagte, dass es einen Zusammenhang zwischen Cholesterin und anämischen Bedürfnissen gäbe, aber bitte glauben Sie mir, wenn ich sage, dass Sie die Mautstation mit einer LDL- oder Triglycerid-Zahl unter 330 nicht überleben könnten. Als ich dort anfing, war ich 1,72 groß und wog knapp 154 Pfund. Obwohl ich jede Art von offensichtlicher Fettleibigkeit stillschweigend mit einem blitzschnellen Stoffwechsel betrogen habe, der mir von der mütterlichen Seite der Familie vererbt wurde, täuschen mein kleiner, birnenförmiger Bauch und mein respektables Gewicht von 184 Pfund. Solche Dinge holen Sie ein, und ich bin schon seit einiger Zeit ein Aushängeschild für einen Schlaganfall, ein Blutgerinnsel oder einen Herzinfarkt.

 

Das, was Sie in diesem Moment lesen, habe ich auf meinem Dell geschrieben. Ich habe vier Monate gebraucht, um es genauso zu schreiben, wie es geschrieben werden musste, und da ich wollte, dass Sie das ganze Bild sehen, habe ich diese Sache als Geschichte geschrieben. Manchmal habe ich Worte sogar kursiv gesetzt, um innere Monologe und aktuelle Rückblenden zu veranschaulichen. Obwohl ich kein Profi bin, weiß jeder, dass selbst ein Schulabbrecher durch Lesen sein Sprachniveau erhöhen kann. Und ich habe nichts anderes als Zeit zur Verfügung gehabt. Ich hatte Zeit zu lesen, zu schreiben, zu trauern und mich anzupassen.

 

Die Reed Road ist eine Einbahnstraße, die Scutters Woods auf einer Länge von fünf Meilen durchschneidet und schließlich in die Main Street mündet. Um die Reed Road bis hierher zu benutzen, hätten Sie von der Überführung der Route 79 abfahren und mir eine Mautgebühr zwischen 50 Cent und 2,75 Dollar zahlen müssen, je nachdem, wo Sie ursprünglich die Abzweigung genommen haben. Alle meine Kunden, meine Bekannten in der Vergangenheit, meine Mutter, Gott hab sie selig, meine Verwandten und diejenigen von Ihnen, die durch die Medien davon erfahren werden, kennen meine Geschichte und versuchen, sie zu verstehen.

 

Und an Sie, mein Bauunternehmerfreund mit dem Kater, der gerade dieses Paket unter dem vernagelten Schrank gefunden hat. Ich möchte endlich etwas bestätigen, bevor Sie die Wände abbauen, das Sicherheitsglas stapeln, meine Kassenschublade und den F9 500 POS-Touchscreen bei eBay einstellen und damit beginnen, die Betonplatte unter Ihren Füßen herauszuholen.

 

An der noch immer um Sie herum errichteten Mautstation spukt es. Ich werde Ihnen sagen, wie es dazu kam. Dies ist mein Geständnis.

 

 

Kapitel 1

Sie ist ein Schlappschwanz, und das weißt du auch, Jimmy.

Nein, ist sie nicht.

Ist sie! Sie sieht aus wie ein Kobold.

Sie ist halb Beagle und halb Foxterrier. Deshalb stehen ihre Ohren so hoch. Und sie ist wirklich nett.

Schön! Hunde sollen nicht „nett“ sein. Sie sollen treu sein. Sie sollen große Pfoten und viele Haare haben. Sie sollen Stöcken hinterherjagen, das Haus bewachen und Kaninchen und Fasane aus dem Gebüsch holen und so weiter.

Sie bellt, wenn Fremde kommen …

Sie kläfft! Sie ist ein kläffender Hund.

Und? Ich mag sie.

Ich weiß, dass du sie magst, Jimmy. Verdammt, ich mag sie auch. Das war nur ein Scherz.

Wirklich?

Ja, sie ist fantastisch. Für einen lesbischen, tuntigen, schlappschwänzigen Hund.

 

*

 

Kyle zwinkerte, stieß sich aus der Grube hoch und kroch unter dem Absperrband durch. Auf Zehenspitzen spähte ich über den Rand unseres neuen Versteckes und beobachtete, wie er über die verlassene Baustelle lief. Er blieb bei einem Stapel von Betonziegeln und einem Haufen langer Stahlstäbe mit Rillen stehen. Er drehte sich um und kratzte sich am Kopf. Er kraulte einen imaginären Bart. Er zog etwas herauf und spuckte in eine rote Schubkarre mit einem platten Reifen drin, drehte sich dann weg, spreizte seine Beine und fummelte an seiner Hose herum. Er pisste einen Fünfzig-Gallonen-Kanister an. Seine Schultern zitterten, genau wie meine, und sein Strom floss im Rhythmus seines Lachens durch eine Reihe unbeständiger Spritzer. Er begann, seine Hüften kreisen zu lassen, und der Urin, der den alten Staub in glänzenden Spritzern auflöste, wurde zu einem Muster. Er schrieb gerade seinen Namen.

„Kyle, tu's nicht.“

Er zog den Reißverschluss hoch und kletterte in die Kabine eines Bulldozers.

„Was nicht tun?“ Er grinste und zog an den Schaltgriffe. Er war nicht ganz groß genug, um mit den Füßen die Bodenpedale zu erreichen.

„Mach keinen Blödsinn.“

„Aber Jimmy, dieses Stück Scheiße bewegt sich nicht.“

Er zog heftiger daran. Noch heftiger. Er lächelte dünn unter zusammengebissenen Zähnen, und Schweiß lief durch seinen schmutzigen blonden Bürstenschnitt. Die Szene wurde zu einer vertrauten Szene. Es war ein heißer Sommertag in Westville, wir waren dreizehn Jahre alt, ich war Kyles neuer Kumpel, und wir waren unterwegs und trieben Unfug.

„Komm schon“, sagte ich. „Du machst ihn kaputt.“

Er hatte aufgehört.

„Und? Was werden die machen, Fingerabdrücke nehmen? Als Nächstes sagst du mir sagen, dass der Polizeichef irgendeine kaputte Planierraupe mit meinem in Pisse geschriebenen Namen dort drüben auf dem Kanister in Verbindung bringen wird. Du bist ein paranoider kleiner Scheißer, nicht wahr?“

Ich zuckte die Achseln. Er auch, und wir beide lachten. Es war die übliche Pattsituation. Meine niederen Instinkte schrien schon „Abhauen“, lange bevor wir Äpfel auf das Blechdach der Levinworths warfen, die Türklinken der Kirche mit Schmierfett einrieben oder eine Tüte Hundescheiße auf der obersten Stufe von Mr. Kimballs Veranda anzündeten. Ich war die besorgte Stimme dessen, was schief gehen konnte, und Kyle würde mir die Worte im Mund umdrehen, um zu beweisen, dass wir nicht erwischt werden würden.

Ich stützte meine Unterarme auf den Rand des Grabens und suchte nach einem Platz, um Bilder in den Schmutz zu zeichnen. Neben zerbrochenen grünen Glassplittern lagen eine halb im Schmutz steckende Tube und ein zerkratzter roter Deckel eines Tanks. Der nach oben gebogene Verschluss der Genesee-Creme-Ale-Flasche lag einen Fuß weiter links, und ich hatte vor, ihn auf Kyle zu werfen, wenn der Moment günstig war. Ich steckte meinen Zeigefinger in den Boden. Es war guter Schmutz. Weich, mit schöner Glimmererde drin. Ich zeichnete einen Cartoon-Penis und eine Cartoon-Vagina. Einen Stiel mit einer Glühbirne drauf und ein Oval mit einem auf dem Kopf stehenden „Y“ darin. Warum sahen Vaginas immer wie Friedenszeichen aus?

„Also“, sagte ich. „Das ist das große Geheimnis?“ Ich schaute auf. „Wir sind fünf Meilen mit dem Fahrrad gefahren, nur um eine alte Planierraupe zu zerstören? Du sagtest, du hättest eine neue Überraschung hier draußen, die ultimativ geil sei.“

Kyle legte seinen Ellenbogen auf die Lenksäule.

„Zeichnest du immer noch Muschis, anstatt sie dir zu holen, Jimmy?“

Ich runzelte die Stirn und radierte meine schmutzigen Zeichnungen aus.

„Also, wie viel Mushci bekommst du?“

„Genug“, sagte er. „Frag einfach Billy Healy.“

Ich hatte die Geschichten gehört. Angeblich hatte Kyle im Thatcher-Park-Einkaufszentrum auf der Rückbank eines Pick-ups, der hinter dem Overbrook Deli parkte, Jeanette Wallman in den Schritt gefasst. Die Legende besagt, dass sie enge weiße Jeans getragen und seine schmutzige Hand tatsächliche Abdrücke hinterlassen hatte.

„Hast du ein Kaugummi, Jimmy?“

Er starrte mich an. Es tat irgendwie weh, den Blick zu erwidern. Zum millionsten Mal an diesem Tag schaute ich nach unten, und zu meinem Entsetzen begann ich schon wieder, den Schmutz wieder einzusaugen.

„Du weißt, dass ich keines habe“, sagte ich. Meine Mutter erlaubte mir kein Kaugummi. Ich durfte auch keine Twizzlers oder Mais-Chips essen. Sie war ein Naturkostfreak und bestückte das Haus mit Müsli, Weizenkeimen und Sojaprodukten. Sie führte auch regelmäßige Zimmerkontrollen durch.

„Das ist okay“, sagte er. „Ich schon.“

Er fischte Bazooka-Kaugummi aus seiner Tasche und warf es mir zu. Es fiel etwas zu kurz, und ich bückte mich gierig danach. Es fühlte sich wie Weihnachten an, wenn man einen Freebie verschlingen durfte. Ich riss es auf, leckte das Zuckerpulver von dem Comic ab, den sowieso nie jemand gelesen hatte, und schob mir den Kaugummi in den Mund. Ich hatte ihn dreimal gut durchgekaut, bevor ich merkte, dass Kyle immer noch diesen harten, leeren Gesichtsausdruck hatte.

„Das ist in Ordnung“, sagte er. „Ich wollte meine Hälfte sowieso nicht.“

Ich ließ meine Schultern sinken. Kyle Skinner war der wildeste und unausstehlichste Junge, der die Paxon Hill Junior High School besuchte, aber er hatte auch diese gusseisernen Benimmregeln. Deren Grenzen auszuloten, war für mich eine ständige Quelle des Schmerzes, aber es faszinierte mich auch an einem tiefen, geheimen Ort in mir. Irgendwie waren das die Gesetze des Erwachsenwerdens, von denen Ihnen Ihre Mutter nie erzählt hat.

Er wandte sich ab und blickte auf die Wälder, die den Feldweg flankierten.

„Komm hoch und rauch eine mit mir, Jimmy.“

„Meine Mutter wird es an mir riechen.“

„Hm?“

„Meine Mutter wird es riechen!“

„Das ist Blödsinn und das weißt du“, sagte er. „Der Mundgeruch vergeht nach einer Viertelstunde.“

„Woher weißt du das?“

Kyle beugte sein Knie und trat mit der Fußsohle gegen das Bedienfeld des Bulldozers. Er krempelte den unteren Rand seiner Jeans hoch und fischte nach der Zigarettenpackung, die in seiner Socke versteckt war.

„Bobby Justice hat es mir gesagt.“

Ich hielt die Luft an. Allein die Tatsache, dass Kyle mit Bobby Justice gesprochen hatte, war sofort glaubwürdig. Der Typ war siebzehn. Er besuchte die Hälfte des Tages Werkstattkurse, machte seinen Abschluss in Unruhestiften und wurde sogar einmal verhaftet, weil er unter der Tribüne auf dem Schulfußballfeld ein Gramm hawaiisches Gras verkauft hatte. Er fuhr einen aufgemotzten schwarzen Mustang. Er trug Stiefel, mit denen er anderen in den Arsch treten konnte, und eine Kette, die in dem typischen Halbmond aus der Gesäßtasche hing, die in ihrem dumpfen, blinden Grinsen sagte: „Verpiss dich, Idiot“. Es ging das Gerücht um, dass er einmal auf einer Bikerparty der Hell's Angels eine abgesägte Schrotflinte aus seinem Kofferraum zog, irgendwo zwischen dem Biersaufwettbewerb mit dem Einfülltrichter und dem Posen mit Motorrädern, weil irgendein Kerl ein Lynyrd-Skynyrd-T-Shirt trug, das er haben wollte.

Und es war verblüffend, sich vorzustellen, wie Kyle diese Informationen in einem lockeren Gespräch aus Bobby Justice herausholte. Der einzige Grund, warum dieser Tyrann Kinder wie uns ignorierte, war, dass wir noch zu jung waren, um sie zu verprügeln.

Kyle zog die Packung heraus, riss das Zellophan weg und ließ es auf dem Wind davonschweben. Mit einem leichten Anflug von Besorgnis bemerkte ich, dass er filterlose Chesterfield in seiner Hand hatte. Das letzte Mal waren es Marlboros gewesen.

Er zog die Folie heraus und nahm sich eine.

„Komm her, setz dich und rauch eine mit mir, Jimmy.“ Er hielt sie wie einen Zeiger zur Betonung ausgestreckt. „Ich verlange nicht von dir, dass du das Wechselgeld aus der Handtasche deiner Mutter stiehlst, wie ich es getan habe. Ich verlange auch nicht von dir, dass du zu den Rexalls gehst und dem alten Furz sagst, dass die Kippen für deinen alten Herrn sind. Das habe ich alles selbst getan. Das Einzige, was ich will, ist, dass du deinen ersten Zug mit mir machst. Bist du nicht mehr mein neuer bester Freund? Willst du nicht mehr mit den großen Jungs abhängen?“

Ich kletterte aus dem Graben, mein Gesicht brannte, mein Verstand raste. In den vergangenen zwei Jahren hatten sich Freundschaften plötzlich verändert, und es war, als hätte ich im Matheunterricht oder so nicht aufgepasst. Die „coolen“ Kids hatten Zugang zu Magazinen wie Penthouse und Gallery und Sachen wie Pop Rocks, Kirschbomben, Pumpguns und explodierenden Zigarettenladunge. Sie bauten Monster-Album-Sammlungen mit den Gesamtwerken von Zeppelin, Sabbath, Kiss und The Who auf, während die einzigen Dinge, die Mom mir ließ, dieses beschissene Achtspur-Tonband, eine Kassette von Helen Reddy und eine kommerzielle Pop-Anthologie mit dem Titel Autumn '73 waren, die man im Fernsehen bestellen konnte.

Ich ging hinüber zum Bulldozer.

Kyle krabbelte von dem großen Schalensitz und setzte sich auf den dicken Laufstreifen der Planierraupe zwischen den beiden Seitenrädern. Er schlug mit der Hand auf den Bereich neben ihm, und ich setzte mich neben ihn. Unser Gewicht beugte das Kettenpolster ein wenig durch, und ich legte meine Hände zwischen die Knie. Sein Arm lag über meinen Schultern.

„Jetzt hör mir zu“, sagte er. „Saug den Rauch nicht ein, als würdest du eine Pepsi abkippen. Und benutze nicht deine Zähne. Nimm ein kleines bisschen, halte den Rauch eine Sekunde lang im Mund und atme ihn dann langsam ein. Und wenn du ihn ausstößt, versuche ja nicht, Rauchkringel zu machen. Der Scheiß ist für Mädchen.“

Ich nickte.

„Dann mach weiter, Bozo. Nimm sie“, sagte er. Er hielt mir die Schachtel mit meiner Zigarette entgegen, die etwa einen halben Zentimeter über die anderen hinausragte.

Ich griff danach. Meine Finger zitterten ein wenig.

„Atme!“, sagte er. „Atme, Baby! Bleib bei mir.“ Wie von Ferne bemerkte ich, dass sein Arm sich gelöst hatte. Ich steckte die Zigarette zwischen meine Lippen. Ich nahm sie wieder heraus. Wischte ein wenig Sabber ab. Steckte sie mir wieder in den Mund. „Okay, okay“, sagte er. „Jetzt geht's los.“

Er riss ein Streichholz an, schützte die Flamme mit seiner Hand und hielt es mir hin. Ich beugte mich drüber. Aus der Nähe sah sie schön und tödlich aus. Ich sog vorsichtig den Rauch ein und machte mich auf eine heiße, böse Überraschung gefasst.

Es war fantastisch.

Der Rauch traf scharf auf meinen hinteren Rachenraum und ergoss sich dann in mich wie eine Schokoladenwolke. Er war stark und reichhaltig. Verboten. Ich stieß ihn aus und sah zu, wie er Kunst in der Luft zeichnete. Mein Kopf drehte sich auf eine freundliche Art und Weise ein wenig, aber ich wusste, dass ich damit umgehen konnte. Ich war jetzt älter. Besser. Ich spuckte meinen Kaugummi aus und nahm noch einen tiefen Zug.

„Jetzt bist du bereit für die Überraschung“, sagte Kyle. Er betrachtete mich und rauchte jetzt selbst eine. Seine Augen waren schmal, aber sein Ausdruck war ansonsten neutral. Ich lehnte mich zurück. „Zeig sie mir.“

Er sprang herunter, ging auf die Knie und griff hinter die vordere Rolle des Planierraupenfahrzeugs. Aus meinem Blickwinkel konnte ich seinen Arm nicht sehen, und ich hatte die plötzliche Vorahnung, dass er so tun würde, als ob ihn etwas an der Hand packen würde. Er würde überrascht die Augen aufreißen und seine Schulter in den vorderen Teil des Planierraupenfahrzeugs rammen, so dass die Illusion entstünde, er werde von etwas, das im Schatten unter der Ladeschaufel lauerte, brutal heruntergezogen. Natürlich geschah dies nicht. Aber wenn es passiert wäre, wäre ich dazu bereit gewesen, und es brachte mich zum Lächeln. Ich war wirklich dabei, mich zum Besseren zu verändern.

Er kam mit einer Pappschachtel von etwa der Größe einer Autobatterie zurück. Sie war alt und fleckig, und auf der Vorderseite war ein Aufkleber mit der Aufschrift „16 D“ angebracht.

„Was ist das?“, fragte ich. Er legte es vorsichtig auf die Trittfläche einen knappen Meter links von mir ab.

„Das hier“, sagte er, „ist ein gutes Beispiel dafür, warum die meisten Erwachsenen Scheiße im Hirn haben“. Er nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette, die er im Mundwinkel hatte, und zeigte dann wie zur Betonung mit dem angezündeten Ende auf die Schachtel.

„Pass auf, James, die 16 steht für dreieinhalb. Das D steht für Penny. Setzt man sie zusammen, so bedeutet 16 D dreieinhalb Zoll lange Nägel. Acht Zentimeter. Aber bitte erkläre diesem dämlichen Kind, was das D mit Penny zu tun hat und was Penny mit Nägeln zu tun hat, die so offensichtlich aus Stahl und nicht aus Kupfer sind.“

Ich lachte nervös.

„Woher hast du …?“

„Ich habe sie aus dem Werkzeugkasten meines Vaters geklaut“, sagte er. „Schau mal.“ Er klappte den Deckel auf, holte einen Nagel heraus und hielt ihn mir hin. Er war verbogen und ein bisschen abgenutzt.

„Warum ist der verbogen?“, fragte ich.

„Wenn mein Papa mit einem Haus fertig ist, geht er an die Arbeit und reißt alle verbogenen Nägel heraus.“

„Warum?“

„Er bringt sie alle zurück in die Werkstatt und meckert und nörgelt eine Weile. Er bekommt für jeden einzelnen von ihnen Geld zurück.“

„Dann wird er die Schachtel vermissen!“, sagte ich. Ich sprang auf die Füße und warf die Kippe weg. „Mensch, Kyle, warum hast du das gemacht? Er wird dich wahrscheinlich töten und mich dann holen kommen!“

Seine Augen wurden schmal.

„So dumm bin ich nicht, James. Ich fand die leere Schachtel vor zwei Monaten in der Garage und verstaute sie im Schrank hinter meinen alten Brettspielen und dem Lego-Schrott. Ich habe sie Nagel für Nagel aufgefüllt. Herrgott, sei doch nicht so ein verdammter Idiot!“

Ich rang ein verwundetes Grinsen ab.

„Du bist derjenige, der einen blöden Kumpel hat, und das macht dich zu einem totalen Holzkopf“.

„Ja“, sagte er. „Ich muss verdammt verrückt sein.“ Er lächelte, aber es fiel mir schwer, sein Lächeln zu erwidern. Nur weil Kyle wusste, wie er mit seinem alten Herrn umzugehen hatte, bedeutete das nicht, dass ich das kapiert hatte.

Mr. Skinner war Westvilles Definition eines braven Jungen. Er fuhr einen schlammbespritzten, hellbraunen Chevy-Pickup und hatte die Ladefläche immer voll mit Leitern, Holz, umgedrehten Schubkarren und Elektrowerkzeugen. Er hatte eine amerikanische Flagge auf der Motorhaube gegenüber der Antenne und einen Aufkleber auf der Stoßstange, auf dem stand, dass man ihm die Pistole aus seinen kalten, toten Fingern reißen sollte. Auf der Fahrertür befand sich sein Firmenlogo, „One-Truck-Johnny“.

Ich lehnte mich zurück gegen die Lauffläche und trat ein wenig gegen den Staub.

„Also, wofür sind die verbogenen Nägel?“

Goldene Frage. Jackpot. Kyle strahlte.

Er hob die Kiste auf Kopfhöhe und schüttelte sie. Die Nägel klapperten, und er bewegte sich zu dem Geräusch in einer sarkastischen Parodie des „Do-Si-Do“, das wir vor zwei Wintern im Sportunterricht gelernt hatten. Er hatte den Kopf seitwärts geneigt, ein Auge war auf eine verschlagene Art und Weise prüfend auf mich gerichtet. Er beschrieb mit der Schachtel einen Kreis, wie der „Good & Plenty Choo-Choo“-Junge im Fernsehen. Er schlurfte an mir vorbei. Er blieb stehen. Er hob den Deckel der Kiste an, holte einen Nagel hervor und warf ihn in die Mitte des Feldweges, der durch die Baustelle führte.

Er wandte sich mit hochgezogenen Augenbrauen zu mir um. Es tut mir leid, Sie zu enttäuschen.

„Was machst du da?“, fragte ich.

Er schüttelte den Kopf, holte einen zweiten Nagel hervor und schnippte ihn hinter seinem Rücken auf die Straße. Er schnappte sich einen weiteren, hob sein Bein an und warf den Nagel unter seinem Bein hindurch. Dieser landete, so dass seine Spitze geradewegs in den Himmel zeigte.

Ich sprang von der Lauffläche.

„Das kannst du nicht machen!“ Ich blickte zurück auf die Überführung der Route 79, die zu meiner Rechten den Horizont überspannte. „Wenn jemand von der Autobahn falsch abbiegt, weißt du doch, dass die hier lang fahren; Scheiße, der wird über die Nägel fahren, und die Reifen werden platzen!“

Kyle blickte mit ausgebreiteten Armen in den Himmel. „Bei Gott, ich glaube, er hat's begriffen!“

Der Geschmack in meinem Mund war elektrisch. Vor drei Monaten hatten die Bauarbeiter die Ausfahrt 7 oben auf der Überführung blockiert, während sie die Ausfahrrampe fertigstellten, aber die Arbeiten verzögerten sich, bevor der neue Anbau hier unten fertig gestellt werden konnte. Die Pläne für das Asphaltieren waren zum Stillstand gekommen, und längst waren alle Straßensperren oben an der Schnellstraße gestohlen oder versetzt worden. Es war inzwischen ein alter Witz, diese falsche Abzweigung oben auf der Überführung, jeder wusste, dass er die tiefere, nicht ausgebaute Kurve nicht nehmen sollte. Jeder.

Es sei denn, er war nicht aus Westville.

Ab und zu nahm irgendein Idiot versehentlich die Ausfahrt und raste die Rampe hinunter auf den Feldweg. Es war auch sehr schmerzhaft, da sich der grobe Umweg über fünf Meilen durch den Wald zog, bevor er den Stadtrand von Westville Central erreichte. Holprige Fahrt. Langsam wie die Hölle.

Ich blickte zur Überführung hinauf und hörte hinter ihrer dreifachen Leitplanke die vorbeifahrenden Autos. Sie konnten uns nicht sehen, und wir konnten sie nicht sehen. Eine doppelte Augenbinde.

„Heb sie auf, Kyle“, sagte ich. Es klang wie ein Befehl, hinter dem zumindest ein Hauch von Selbstvertrauen lag, und darüber war ich froh. Kyle reagierte, indem er einen weiteren Nagel auf die Straße warf.

„Du klingst wie deine Mutter.“ Seine Stimme wurde zu einem Falsett. „Lass uns über dich sprechen und darüber, was du für dich selbst empfindest, James. Lass uns ein großes Palaver veranstalten.“

Sein Tonfall normalisierte sich wieder.

„Verdammt, Jimmy. Deine Ma will dich einfach nicht in Ruhe lassen, oder? Die Dame hat Dich zur Memme gemacht, das ist alles, verdammt, warum muss sie überhaupt alles wissen? Sie gibt dir nicht mal Taschengeld.“

„Was hat das zu tun mit …?“

„Aber das tut sie nicht, oder? Oder doch?“

Meine Augen fühlten sich heiß und blutunterlaufen an.

„Sie gibt mir Geld.“

Er schnaubte.

„Exakt! Aber man muss jedes Mal danach fragen. So behält sie im Auge, was du damit machen wirst. Verstehst du nicht? Jedes Mal, wenn du etwas Lustiges kaufen willst, darf sie es dir verbieten. Sie will ihr kleines Baby behalten, nicht wahr? Sie lässt dir keine Geheimnisse. Das könnte ja ein Verbrechen sein oder so.“

Er nickte mir bedeutungsvoll zu.

„Ich weiß, du bist ein Fall für die Wohlfahrt, Jimmy. Deshalb möchte ich dir helfen. Darum mag ich dich.“ Er hielt einen krummen Nagel hoch. „Das kostet nichts. Dieses Geheimnis hier ist umsonst.“

Mein Mund öffnete sich, und ich schloss ihn wieder. Wie immer hatte Kyle meine Mutter bis ins Gröbste verzerrt, und obwohl der Versuch ungeschickt war, war die Wirkung verdammt stark. Die meisten meiner Freunde begannen, immer mehr Freiheiten zu genießen, wie abends länger fortbleiben und so, aber ich durfte trotzdem nicht raus. Ich musste zu Hause bei meiner Mutter bleiben, damit wir reden konnten. Reden … reden, an manchen Abenden behielt sie mich bis acht Uhr am Küchentisch, fragte nach den Einzelheiten meines Tages und sog jedes Wort in sich auf. Sie war Herr, Richter und Geschworene, alles auf einmal, die mir immer den Kopf vollstopften mit ihren Interpretationen. Oh, sie war ein richtiger Code-Knacker.

Also ja, seit Papa verschwunden ist, war es eine große Verantwortung geworden, der Mann meiner Familie zu sein. Eine Verantwortung, die ich mir mit oder ohne Kyle Skinner allmählich übel nahm.

Er schob mir die Schachtel herüber und schüttelte sie.

„Mach weiter, Jimmy. Nimm einen Nagel, Mann.“

Ich schob Daumen und Zeigefinger in die Schachtel, zog einen Nagel heraus und warf ihn auf die Straße. Mein Nagel sah wie ein krummer Finger aus, der auf mich zeigte.

So hatte ich mir das nicht vorgestellt.

Ich machte einen Schritt nach vorne und beugte mich vor, damit ich meinen Nagel wieder holen konnte.

„Zu spät für diese Scheiße!“, sagte Kyle von hinten.

Rechts von mir ertönte ein shhhuuuuuckkk, gefolgt von einem Schwarm von kleinen schwarzen Schatten, der wie verrückt über die Straße fegte. Ein Schauer von Nägeln prasselte herab und wirbelte eine Staubwolke auf.

Die Fahrbahn war von Nägeln bedeckt.

Ich dachte daran, die Nägel einzeln aufzusammeln, aber ich tat es nicht. Ich war nicht derjenige, der die ganze Schachtel weggeworfen hatte. Es war nicht meine Idee, jemanden mit einem Platten hier draußen sitzen zu lassen.

Ich beschloss, ihm seine verdammten Nägel zu lassen und meinen eigenen aufzuheben. Was war ich ihm schuldig? Eine Chesterfield und einen Kaugummi? Das war mir egal. Ich wollte das hier nicht tun. Ich hatte zu Hause schon genug Schuldgefühle.

Ich drehte mich um, um ihm all das zu sagen, aber Kyle schaute nicht in meine Richtung. Er starrte woanders hin. Auf etwas absolut Faszinierendes.

Ich folgte seinem Blick und sah das Auto die Rampe hinunterfahren.

Es fuhr schnell, und die Luft schmeckte plötzlich rostig und rau. Kyle griff nach meinem Arm. Mein Magen war eine Kugel aus Blei, meine Ohren heiß wie ein Brandeisen.

Wir krabbelten hinter einen roten Müllcontainer, und da war das mahlende Geräusch einer Stoßstange, die von der Fahrbahn auf Staub krachte. Kyle ging auf die Knie, um die Sicht von unten zu genießen, und ich blieb oben.

Die scharfe Sonne prallte vom Chrom ab und überzog die Windschutzscheibe mit einem heißen, blendenden Glanz. Es war ein matt orangefarbener Honda Civic, der bereits ins Schleudern geraten war und hinter dem Staubfontänen hoch aufspritzten.

Mein Mund formte schweigend das Wort „Nein“.

Es gab eine Reihe von lauten, platzenden Geräuschen. Das Auto schlingerte schnell hin und her, von links nach rechts, von links nach rechts, dann schoss es direkt auf uns zu. Wie ein zerrissenes Tuch verschwand das grelle Licht auf der Windschutzscheibe, und ich blickte dem Fahrer unmittelbar ins Gesicht.

Sie hatte glattes blondes Haar. Ich dachte, sie trug eines dieser roten Dreiviertelmond-Haarbänder aus Plastik, das ihr Pony zu einem eigenen kleinen Statement machte, aber ich war mir in dem Moment nicht sicher. Ihr Gesicht hatte eine scharf umrissene Schönheit, die fast königlich war, dessen war ich mir ziemlich sicher. Dann war der Moment vorbei. Sie übersteuerte das Fahrzeug und riss das Lenkrad in die andere Richtung. Jetzt sah ich das Heck des Wagens und die riesige Eiche, die sich links vor ihm neben einem Baustellenanhänger erhob.

Es gab einen lauten Aufprall. Das Heck des Wagens machte tatsächlich einen Satz, und kleine Rinden- und Glassplitter flogen nach beiden Seiten davon. Der Wagen schlug zweimal auf und blieb dann liegen, und der aufgewirbelte Schmutz zog in den Wald davon.

Die Hupe erklang.

Ihr beständiges Wehklagen tastete sich in den Nachmittagshimmel und schraubte sich zu einer anklagenden, heißen Sommersonne empor.

 

 

Kapitel 2

Wir sprachen beide gleichzeitig und nahmen uns dann einen Moment Zeit, um die Äußerungen des anderen zu verarbeiten.

„Weglaufen“, sagte ich. Das war Kyles Problem.

„Wir haben sie getötet“, sagte Kyle.

Wir.

Einer dieser Nägel gehörte mir. Wir steckten da zusammen drin.

Aber ich dachte trotzdem, wir konnten davonlaufen. Ich hatte keine Zeit, darüber nachzudenken, was der etwas ältere Junge, in den ich hineinzuwachsen drohte, „soziale Verantwortung“ nennen würde, und was der Junge, den ich zurückzulassen drohte, „Selbstachtung“ nennen würde. Die Hupe war eine Gefahr. Obwohl wir fünf Meilen von Westville Central entfernt waren, fuhr zwangsläufig irgendjemand auf der Überführung mit heruntergelassenen Fenstern vorbei. Und im rechten Winkel zum Feldweg, durch den vorderen Teil von Scutters hindurch auf der anderen Seite eines flachen, bewaldeten Tals, stand mein eigenes Haus. War es eine Viertelmeile von hier entfernt? Eine halbe? War Lucy an der Leine, stand auf den Hinterbeinen, mit den Vorderpfoten in der Luft kratzend, als Reaktion auf das Geräusch, das von dieser Seite der Bäume kam?

Ich wollte argumentieren, was ich für das Offensichtliche hielt, aber ich bekam diese Möglichkeit nicht. Kyle ging davon. Er lief nicht, sondern ging mit beiläufiger Absicht in die letzte Richtung, die ich erwartet hätte.

Er schritt auf den Honda zu. Seine Hände steckten in den Taschen, seine Schultern ein klein bisschen vorgebeugt. Er warf einen kühlen Blick zur Seite, und ich sah seine Zukunft. In einer Hand hatte er eine Brechstange und hinten in seinem Hosenbund steckte ein entsicherter Colt .45. Die Hupe des Hondas war der Alarm in einem Juweliergeschäft in der Innenstadt nach Feierabend mit einem zerbrochenen Schaufenster und drei zerschlagenen Vitrinen im Inneren. Kyle blickte beiläufig auf beide Seiten der Straße, um zu sehen, ob die Kavallerie ihm schon auf der Spur war, und näherte sich dem Fluchtwagen. Und er näherte sich ihm nicht auf der Flucht. Er ging mit beiläufiger Absicht darauf zu.

Ich hatte erwartet, dass Kyle durch die Scheibe des Honda schauen und „eins … zwei … drei“ zählen würde, aber das tat er nicht. Er riss einfach die Tür auf und beugte sich hinein. Durch die kleine Heckscheibe sah ich seinen Ellbogenkolben sich nach hinten bewegen, und die Hupe verstummte, als ob sie von einem Messer abgeschnitten worden wäre. Er beugte sich rückwärts heraus, schlug die Tür zu, krümmte sich und kotzte in den Staub.

Ich wollte plötzlich meinen Vater bei mir haben. Mama konnte mir hier nicht helfen. Mama drängte auf Moral und predigte Lektionen und linderte Bauchschmerzen und lieferte verbale Simulationen, die bewiesen, dass die Menschen innerlich unsicher waren, aber das war nicht ihr Bereich. Es lag nicht einmal in ihrem Universum.

Vor ihrer Scheidung, als ich über Männersachen reden musste, trat ich immer an Dad heran und bettelte um den „Boy's Club“. So beschäftigt er auch war, nahm er sich immer Zeit für diese Momente, wahrscheinlich, weil es sowohl Mutter ausschloss als auch ihm half, sich selbst für einen Moment als „lieber alter Vater“ zu sehen, mit der Pfeife und dem selbstbewussten Lächeln, das man in Filmen der 50er Jahre sah, oder den Zucker- und Keksdosen mit Norman-Rockwell-Drucken darauf.

Einmal, damals in der fünften Klasse, fragte ich ihn nach dem Frühstück um Rat, als Mama unten nach der Wäsche schaute. Es war Samstag.

„Dad“, hatte ich geflüstert.

„Ja, Skipper.“ Er blätterte die Sete der Zeitung um und schaute mich darüber an. Meine Augen waren groß und ernst.

„Ich muss dir eine Frage stellen!“

„Richtig.“ Er legte die Zeitung auf den Tisch, faltete sie dreimal und schaute auf seine Uhr.

„Auf geht's.“

Wir gingen durch die Glasschiebetüren heraus zu unserem Platz auf der Holzbank bei der Reifenschaukel. Ich erzählte ihm, dass ich gestern, als ich zur Schule zurückging, um ein Gemeinschaftskundearbeitsbuch zu holen, das ich in meinem Schrank vergessen hatte, Spencer Murphy dabei erwischte, wie er den Wissenschaftstest von Mrs. Levitz aus der obersten Schublade ihres Schreibtisches stahl. Ich stand stocksteif in der Tür. Ich schaute über meine Schulter nach einem Hausmeister und sah nichts als einen leeren Flur.

„Hey, Trottel!“, sagte Spencer. Er war ein großer, dünner Junge mit zerzaustem, rötlichem Haar. Er hatte, wie es schien, eine dauerhafte Schmalzlocke auf der hinteren linken Seite seines Kopfes, frühpubertäre Akne, eine Nase wie eine Sprungschanze, die von dunklen Sommersprossen übersät war, und Ohren so klein wie Vierteldollars. Er trug ein hellblaues T-Shirt mit dem Logo der Zigarettenmarke Copenhagen in Schreibschrift über der Brust. Unter seinen Armen hatte er Schweißflecken. Sein Gesicht war blass geworden, und die Pickel auf seinen Wangen leuchteten wie Sterne. Er machte einen bedrohlichen Schritt auf mich zu, den Test zwischen seinem Daumen und Zeigefinger.

„Sag es jemandem, Raybeck, und ich sage, du warst eingeweiht. Ich werde Direktor LaShire sagen, dass du mich dazu aufgefordert hast. Ich schwöre es.“

Mama wäre an die Decke gegangen. Sie hätte Spencers Eltern angerufen, ein Treffen mit LaShire verlangt, alle anderen beteiligten Kinder zusammengetrommelt und ihnen allen einen Vortrag über „Ethik“ gehalten. Ich wäre als der schlimmste Spitzel der Welt abgestempelt und auf Lebenszeit an den Mittagstisch der Sonderschule verbannt worden.

Papa hatte gerade seinen Taschenrechner hervorgeholt.

„Wie ist dein Durchschnitt Naturwissenschaft bis jetzt, mein Sohn?“

„Etwa 95.“

„Mehr 93 oder eher 97? Sei präzise, Jimmy.“

Ich schloss meine Augen. Das Referat über das Nervensystem lief letzte Woche nicht so gut. Ich hatte noch keine Note dafür bekommen, und bis dahin hatte ich 94.

„Vielleicht 90.“

„Wie viele Fragen gab es in diesem Test, den Spencer sich ausgeliehen hat?“

„Fünfzig, glaube ich.“

Er tippte einen Haufen Zahlen in seinen Taschenrechner.

„Du wirst elf dieser Antworten falsch haben. Lass es jede dritte oder vierte sein, dann mach ein paar hintereinander. Dann bleiben dir noch 78. Wenn man bedenkt, dass es am Ende der Benotungsperiode eine wichtige Arbeit ist, könnte ich mir vorstellen, dass sie fünfzehn oder zwanzig Prozent wert sein könnte. Am Ende bekommst du wahrscheinlich eine Zwei für das Halbjahr, mit der du leben musst. Wenn Spencer erwischt wird, wusstest du nichts davon.“

Er war mir mit den Händen durch die Haare gefahren.

„Du bist mein Tiger.“

Es war reines Überleben in seiner praktischsten Form, und ich brauchte diese Art von Logik im Hier und Jetzt. Ich brauchte meinen Vater, der auf seinem Taschenrechner herumtippte und mir einen Ausweg aus dieser Situation aufzeigte.

Kyle wischte sich den Mund ab und kam zu mir herüber.

„Jetzt hör zu, Jimmy, und bitte hör gut zu. Wir müssen sie loswerden. Wir müssen sie verschwinden lassen, wie der verdammte Houdini. Schau mal, gestern nannte Barry Koumer dich eine Memme, während wir uns den Großbogen seines Vaters anschauten, und um dich in Schutz zu nehmen, sagte ich ihm, dass wir heute hierher kommen würden, um richtig die Sau rauszulassen. Wenn jemand dieses Wrack findet, wird Koumer das sofort mit dir in Verbindung bringen. Also wird es kein Wegrennen geben, Jimmy. Steh nicht mit offenem Mund da und fang an, Nägel einzusammeln.“

Ich konnte mich selbst atmen hören.

Nichts war übrig geblieben außer mir, Kyle, und der Logik der Straße.

Und wir standen unter dem Druck, bis Sonnenuntergang eine Leiche zu verstecken.

 

 

Kapitel 3

Die Nägel waren überall. Eine kleine Menge von ihnen lag in dem Streifen zwischen dem Müllcontainer, der Planierraupe und ein paar Stapeln von einem Meter langen Rohren, aber der Honda hatte viele von ihnen in verstecktere Ecken und Winkel verstreut. Ich fand zwei unter dem Gestell eines Gasgenerators und sieben im Schatten eines riesigen Kompressors, auf dem „Emglo“ stand. In der Nähe des grünen Bauwagens waren Vorratskisten und Kieströge eingezäunt, und ich fand sechs Nägel, die mit dem unteren Teil des Maschendrahtzauns Chamäleon spielten. Drei Nägel versteckten sich unter einer langen Rolle Stacheldraht, die sich an einem hölzernen Vermessungsmarker mit einer orangefarbenen Streifenfahne verfangen hatte. Ich schnitt mir in den Mittelfinger, als es mir schließlich gelang, den dritten verbogenen Nagel herauszuholen.

Ich hatte alle vier Taschen gefüllt und weitete meine Suche aus. Auf der anderen Seite des Anhängers, in Richtung der Eiche, die jetzt direkt zu meiner Linken stand, fand ich eine ganze Reihe von cleveren Nägeln, die in das tote Gras gefallen waren, das den Feldweg vom Wald trennte. Fünf weitere fand ich in einem Flecken wilden Efeus unter einem Trio von Birken, und dann kroch ich auf allen vieren zurück in den Feldweg. Ich ließ mir Zeit mit dem blutigen Grauen, das nur wenige Meter von mir entfernt war. Ich bewegte meine Hände hin und her nach den versteckten Resten unter der staubigen Oberfläche des Feldwegs. Verschwitzte Haare hingen mir in die Stirn.

Von hinten hörte ich, wie Kyle die Autotür ein zweites Mal öffnete. Da war dieses keuchende Geräusch, das man hört, wenn man ein Knie auf einen alten Sitz drückt, dann dumpfes Geräusche von Bewegungen und Klopfen.

„Jesus Christus“, sagte er. „Lass mich verdammt noch mal los!“

Ich stand auf und drehte mich um.

Die Beifahrerseite des Autos war eingeschlagen, und ich hatte wirklich kein Fenster, in das ich hineinschauen konnte. Es war nicht so, dass ich das unbedingt sehen wollte oder so, mein Blick fiel zuerst einfach so dort hinein. Ich wollte weit um das Heck des Fahrzeugs herumgehen, um auf Kyles Seite des Autos zu gelangen. Als ich das Heck gerade erreicht hatte, sah ich seinen Hintern in der Luft; er steckte bis zur Taille in der Fahrertür. Das Auto schaukelte ein wenig, und es war klar, dass er mit etwas beschäftigt war, das sich im Fußraum befand.

Er zog sich aus dem Auto zurück, sein Gesicht vor Ärger verzerrt. Das Blut der Frau hatte ein Zickzackmuster auf seinem T-Shirt hinterlassen und auf seiner Wange in einer Form, die dem Nike-Logo glich, das drei Jahre zuvor designt worden war. Er zuckte mit den Schultern wie der Trottel, wie der ich ausgesehen haben musste, und dann hob er seine Hände.

„Steh nicht einfach nur da“, sagte er. „Versuch, mir zu helfen.“

Ich ging noch einen Schritt um das Heck herum und blieb stehen. Das war's.

Was auch immer Kyle von mir erwartete, es betraf mit Sicherheit die tote Frau, und ich war noch nicht bereit dazu, und es war nicht fair. Während ich Nägel aufgesammelt hatte, hatte Kyle bereits ein oder zwei Hürden vor mir übersprungen, angefangen damit, das tote Etwas vom Lenkrad wegzuziehen und dann zu kotzen, bis dahin, an ihm herumzuziehen und zuschreien. Ich hatte noch nicht einmal einen ersten richtigen Blick zustande gebracht.

Ich machte noch einen Schritt und blickte direkt rechts unten in den Rücksitzbereich.

Da lagen ein paar Taschenbücher, bei einem fehlte der Einband, ein Strauß getrockneter Rosen, die mit einem Gummiband zusammengebunden waren. Im Fußraum befanden sich ein Paar gelbe Flip-Flops, ein Fensterabzieher, ein Schallplatte von Jackson Browne und etwas mit blauen Luftschlangen dran. Konnte ein Drachen gewesen sein.

„Komm schon, Jimmy!“

Direkt in mein Ohr. Ich fuhr zusammen und brachte meine Hände an meinen Hals. Kyle packte mich am Ellbogen und zog mich zur offenen Fahrertür.

„Ich kann die Kupplung nicht betätigen und in den Leerlauf schalten, weil mein Arm nicht hinkommt“, sagte er. „Und die Tussi steckt genau in der Mitte fest. Die Beifahrerseite ist eingedrückt, und ich kann sie nicht bewegen, kapiert?“

Ich hatte nicht „kapiert“. Wir standen direkt vor der offenen Fahrertür, und ich konnte die klebrige Hitze des Fahrzeuginnern spüren. Die Kupplung betätigen? Den Leerlauf einlegen? Ich wusste, dass er über die Gangschaltung sprach, war mir aber nicht sicher, ob sich die Kupplung auf dem Boden oder am Lenkrad befand. Meine Mutter fuhr einen Toyota, und der war ein Automatik.

Details

Seiten
136
Jahr
2020
ISBN (eBook)
9783738942880
Sprache
Deutsch
Katalognummer
v917743
Schlagworte
mautstation

Autor

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Titel: Mautstation