Satansjünger - Ein Bount Reiniger Krimi

Die Industriellen-Tochter Kelly Morgan interessiert sich für Okkultismus und Totenbeschwörung - und dann ist sie plötzlich selbst kaum mehr als ein Gespenst!

Kelly ist wie vom Erdboden verschluckt - als wäre sie geradewegs ins Bermuda-Dreieck gesegelt, und die Spur der jungen Frau scheint zunächst im Jenseits zu enden. Dann taucht plötzlich ein Brief von ihr auf. Das Jenseits lässt aus Arizona grüßen und Privatdetektiv Bount Reiniger bleibt nichts anderes übrig, als einer Blutspur finsterer Rituale ins sonnige Tucson zu folgen, wo eine Serie seltsamer Morde Aufmerksamkeit erregt hat. Der dortige Polizei-Chief ist allerdings alles andere als begeistert von der Idee, Bount zu helfen. Ein Mann, der halb wahnsinnig ist vor Angst wird von Bount Reiniger aufgestöbert und hat wenig später auch schon eine Kugel im Kopf und auch Bount muss sich alle Mühe geben, am Leben zu bleiben. Er weiß, dass er alles auf eine Karte setzen muss und entschließt sich zu einem riskanten Plan.

1

"Wir müssen tanken, sonst bleibt uns der Wagen gleich stehen!"

"Morris! Glaubst du, dass sie uns noch folgen?" Morris wandte sich zu der jungen Frau um, die neben ihm auf dem Beifahrer-Sitz des klapprigen Kastenwagens saß. Dann lachte er kurz und heiser. Verzweiflung klang in seiner Stimme mit.

"Was glaubst du denn!"

"Oh, mein Gott, wo sind wir da nur hineingeraten!" In ihren Augen glitzerten Tränen. Sie schluchzte.

Morris schlug mit dem Handballen wütend gegen das Lenkrad.

"Verliere jetzt nicht die Nerven, Kimberley!" In Wahrheit war er fast genau so nahe daran, wie sie.

"Was sollen wir denn tun, Morris?"

Er schluckte und wirkte ziemlich ratlos.

"Ich weiß es nicht!", gestand er ein. "Ich habe noch die Pistole, die ich einem der Kerle abnehmen konnte. Ganz wehrlos sind wir also nicht!"

Sie blickte sich um und sah den Highway hinunter, den sie entlang gerast waren, so schnell wie die alte Kutsche es schaffen konnte. Bis zu den Bergen ein paar Meilen südlich war nichts zu sehen. Der Highway war ein gerader Strich in der öden Landschaft. Die Luft flimmerte. Es war heiß.

"Kein Wagen zu sehen", meinte sie.

"Ein gutes Zeichen", gab er zurück. Aber natürlich wusste er, dass der Vorsprung, den sie hatten, minimal war und sehr schnell wieder auf Null zusammenschrumpfen konnte. Morris drückte auf das Gas.

Dann deutete er mit der Hand nach vorne.

"Dort hinten! Das sieht aus wie eine Tankstelle!", rief er und schöpfte ein wenig Hoffnung.

"Hast du Geld?", fragte Kimberley.

Er atmete tief durch

"Keinen Cent. Genau wie du, nehme ich an!"

"Sie werden uns nichts geben, wenn wir nicht bezahlen können!"

Morris machte eine wegwerfende Geste. "Wir können die Polizei anrufen!"

"Oh, Morris! Bis die her draußen ist, sind wir längst tot!"

Morris bremste den Wagen merklich ab und bog dann zu der Tankstelle ein. Der Drugstore daneben war nicht besonders groß, was auch kaum verwundern konnte. Mit vielen Gästen konnte man an diesem einsamen Ort nicht rechnen. Ein paar Trucker vielleicht, die hier halt machten, um einen starken Kaffee und ein paar Hamburger zu sich zu nehmen.

Im Augenblick war kaum Betrieb.

Um so besser!, dachte Morris und ließ den Blick über das Gelände schweifen. Ein alter Buick stand an den Zapfsäulen. Eine Frau in den mittleren Jahren saß auf dem Beifahrersitz und schien darauf zu warten, dass ihr Mann vom Bezahlen zurückkam.

Fünf Sekunden später tauchte er auf, den Kopf gesenkt und den Blick ins offene Portemonnaie gerichtet, wo er umständlich das Wechselgeld einsortierte.

Morris wartete, bis er eingestiegen und davongefahren war. Dann stellte er sich selbst neben die Zapfsäule.

"Was hast du vor?"

"Wart's ab, Kimberley! Ich weiß schon, was ich tue!" Vor dem Drugstore stand ein Kleinlaster mit Verdeck, auf dem das Markenzeichen eines Limonade-Herstellers zu sehen war. Vielleicht jemand, der eine Kleinigkeit essen wollte, möglicherweise auch ein Lieferant.

Ein Geschenk des Himmels!, dachte Morris. Wer immer hier den Laden schmiss - er würde wohl erst einmal beschäftigt sein.

Morris schraubte den Tank auf und ließ das Benzin aus der Zapfpistole laufen.

"Morris, was tust du!", hörte er Kimberleys Stimme, die inzwischen begriffen hatte, welches Spiel ihr Gefährte zu spielen beabsichtigte.

"Bis das jemand merkt, sind wir längst weg!" Morris zuckte mit den Schultern. "Haben wir eine andere Wahl?"

"Komm, lass uns fahren!", forderte Kimberley.

"Augenblick noch! Jeder Liter, der im Tank ist, ist drin!" Kimberley deutete in Richtung Drugstore.

"Morris!"

Aber es war schon so gut wie zu spät. Ein stämmiger Mann in den mittleren Jahren kam schnellen Schrittes heran. Seine Glatze war braungebrannt, seine Augen funkelten giftig.

"Hey, was soll das!"

"Ich dachte, hier wäre Selbstbedienung!" meinte Morris schlagfertig.

"Steht doch extra dran: 'Keine Selbstbedienung'!"

"Habe ich nicht gesehen."

Morris nahm die Zapfpistole aus dem Wagen heraus. Der braungebrannte Glatzkopf riss sie ihm aus der Hand und hängte sie an die Säule.

"Sie sehen, was auf dem Zähler steht, Mister!" Morris sah etwas ganz anderes - etwas, das ihn erbleichen ließ.

Er musste unwillkürlich schlucken, als er den staubigen Landrover bemerkte, der jetzt vom Highway herunterkam. Es war, als ob sich ihm eine kalte Hand auf die Schulter legte. Todesangst hatte ihn ergriffen und einen ganzen Augenblick lang war er unfähig, irgendetwas zu tun. Er stand einfach nur bewegungslos da.

"Ist Ihnen nicht gut, Mister?"

Das weckte Morris aus seiner Lethargie.

Blitzartig zog er seine Pistole hervor und hielt sie dem Glatzkopf unter die Nase. Und nun verlor auch der seine frische Gesichtsfarbe.

"Machen Sie keine Dummheiten, Mister! Für die paar Dollar lohnt sich das doch nicht!"

"Gehen Sie weg!"

"Ist ja schon gut!"

Er wich scheu und mit erhobenen Händen zurück und schüttelte dabei stumm den Kopf. Morris' Gesicht war zu einer Maske verzerrt. Jetzt ging es ums Ganze. Um Leben oder Tod.

Morris schnellte um den Wagen herum, stieg ein und ließ ihn an.

"Es ist vorbei", hörte er seine Begleiterin flüstern. Sie war starr vor Angst. "Es ist vorbei, Morris, wir haben keine Chance!"

"Red' keinen Unfug!"

Der Landrover kam heran und hielt direkt auf den Kastenwagen zu, in dem Morris und Kimberley saßen. Es gab keine Möglichkeit, an ihm vorbeizukommen.

Also setzte Morris zurück und versuchte zu drehen. Dabei eckte er an eine der hinteren Zapfsäulen an, aber das spielte jetzt keine Rolle. Drei Männer saßen in dem Landrover. Einer hatte ein Gewehr im Arm und die anderen beiden waren wahrscheinlich auch nicht unbewaffnet. Morris wollte den Kastenwagen durchstarten, aber da hatte der Landrover längst nachgesetzt und ehe sie sich versahen, saßen sie vor dessen Stoßstange.

Es gab ein hässliches Geräusch.

Der Kerl, der den Landrover steuerte, verzog das Gesicht zu einem hässlichen Grinsen.

"Raus!", rief Morris seiner Gefährtin zu. Indessen kletterte der erste von den Kerlen bereits aus dem Landrover heraus. Es war der mit dem Gewehr.

Morris und Kimberley ließen die Türen des Kastenwagens auffliegen.

"Lauf, Kimberley! Zum Drugstore!"

Der Mann mit dem Gewehr hob seine Waffe, aber noch bevor er irgendetwas tun konnte, hatte Morris bereits einen Schuss aus seiner Pistole abgegeben.

Sein Gegenüber taumelte rückwärts. Ein ungezielter Schuss löste sich aus dem Gewehr und ging irgendwo ins Nichts.

Morris hatte ihn im Bauch erwischt. Der Mann klappte zusammen wie ein Taschenmesser.

Unterdessen waren die beiden anderen aus dem Landrover gesprungen. Sie waren mit Pistolen bewaffnet. Morris hörte Kimberleys Stimme und wirbelte herum. Sie hatte davonlaufen wollen, aber jetzt hatte einer der Kerle sie gepackt und hielt sie wie einen Schild vor sich, während der andere seine Waffe hob und losballerte.

Morris warf sich instinktiv zu Boden, während die Kugeln über ihn hinweg fegte. Er rollte sich herum und hechtete sich dann hinter einen Haufen alter Reifen. Er hörte Kimberley seinen Namen rufen.

"Morris! M..." Dann wurde sie abgewürgt. Es schnitt ihm wie ein scharfes Messer in die Seele, aber was sollte er tun?

Kimberley war in ihrer Hand. Er konnte nicht einfach seine Waffe nehmen und drauflos ballern, ohne die Frau zu gefährden, die er liebte - und das wollte er um keinen Preis!

Morris tauchte hinter den Reifen hervor und schoss ein paarmal - aber nicht gezielt, sondern weit über seine Gegner hinweg.

Immerhin zogen sie erst einmal die Köpfe ein. Ein paar Augenblicke gewann er dadurch und so startete Morris zu einem Spurt in Richtung Drugstore.

Er hörte die Schüsse, die auf ihn abgegeben wurden, als er rannte und dachte: Jetzt hilft nur noch Beten!

Zum Glück waren seine Gegner ebenso lausige Schützen wie er selbst. Es war fast ein Wunder, aber er bekam nichts ab und konnte sich bis zu dem Kleinlaster retten. Er dachte an Kimberley und daran, was ihr jetzt bevorstand.

Aber er konnte nichts tun, ohne sie zu gefährden. Morris verschanzte sich hinter dem Lastwagen. An der Tür des Drugstores standen der Tankwart und noch ein Mann - wahrscheinlich der Getränkefahrer - und gafften mit weit aufgerissenen Augen. Eine Schießerei, dass war hier draußen, wo fast gar nichts passierte, schon etwas, wo es sich lohnte hinzusehen.

Selbst dann, wenn es nicht ganz ungefährlich war. Morris öffnete die Tür des Lastwagens. Zum Glück steckte der Schlüssel.

"Hey!", rief der Getränkefahrer. Er wollte einschreiten, ohne darauf zu achten, dass von den Zapfsäulen vielleicht eine Kugel in seine Richtung geschickt wurde.

Morris ließ die Pistole herumwirbeln.

"Zurück!"

Der Fahrer erstarrte. Morris brannte eine Kugel dicht vor ihm in den Erdboden und das brachte endlich Bewegung in seine Beine.

Als er dann hinter dem Lenkrad saß und startete, sah er einen Jeep vom Highway herankommen. Fünf Männer drängelten sich darauf, manche mit Gewehren.

Auch sie gehörten zu den Verfolgern, Morris erkannte sie sofort.

Augen zu und durch!, schoss es ihm durch den Kopf und er trat das Gas durch und hielt direkt auf den Jeep zu. Der Motor heulte auf. So ein Kleinlaster war eben kein Porsche. Der Jeep musste zur Seite ausweichen und fuhr gegen einen Fahnenmast.

Die Männer sprangen heraus, aber Morris war jetzt durch.

Ein paar Schüsse wurden ihm hinterhergeschickt. Morris hörte die Flaschen scheppern. Aber die Reifen bekamen glücklicherweise nichts ab.

Er ließ den Wagen über den Highway jagen, aber seine Gedanken waren bei Kimberley. Tränen des Zorns traten ihm in die Augen, und er musste schlucken.

Was Kimberley erwartete, war vielleicht schlimmer als der Tod. Aber im Augenblick konnte er nichts weiter tun, als sein eigenes Leben zu retten. Er schämte sich nicht dafür, so zu denken. Er hatte einfach nur eine höllische Angst.

2

Das Haus des Industriellen Harry J. Morgan lag direkt an einem der malerischen Sandstrände auf der der Jamaica Bay vorgelagerten Rockaway-Nehrung. Das Gelände war eingezäunt. Ein bewaffneter Wachmann patrouillierte mit einem deutschen Schäferhund an der Leine auf und ab. Bount Reiniger war mit seinem champagnerfarbenen Mercedes 500 SL hier herausgefahren, und kam jetzt an das Gittertor. Für gewöhnlich empfing der bekannte New Yorker Privatdetektiv Klienten in seinem Office, aber diesmal machte er eine Ausnahme.

Ein bisschen frischer Seewind - das konnte niemandem schaden, der sonst vorzugsweise den Smog von Midtown Manhattan atmete.

Bount Reiniger ließ die Scheibe des 500 SL herunter und langte zu dem Knopf an der Sprechanlage hinaus.

"Ja bitte?", krächzte es.

"Bount Reiniger. Mister Morgan erwartet mich!" Es folgte keine Antwort mehr. Statt dessen öffnete sich nach ein paar Sekunden selbsttätig das Gittertor. Der Mann mit dem Schäferhund stand in der Nähe herum. Der Hund kläffte etwas. Vielleicht war ihm das Motorengeräusch von Bounts Wagen unsympathisch.

Vor dem Haus stellte Bount den Wagen ab und stieg aus. Ein Mann, der aussah, als wäre er der Majordomus kam ihm entgegen.

"Mister Reiniger?"

"Ja?"

"Mister Morgan erwartet Sie am Strand. Gehen Sie einfach geradeaus. Hinter den Dünen werden Sie ihn sehen."

Bount zuckte mit den Schultern.

Der edle Zwirn, den er trug, war sicherlich alles andere als die passende Kleidung für eine Strandwanderung. Über die Dünenkette gelangte er auf einem Weg aus Holzplanken. Das Meeresrauschen war allgegenwärtig. Vom Atlantik her wehte ein kräftiger Wind.

Zum Baden war es um diese Jahreszeit noch entschieden zu kalt. Und so stand Harry J. Morgan, der Besitzer von Morgan Industries auch in sicherer Entfernung von den auslaufenden Wellen und blickte auf das Meer hinaus. Wenig später hatte Bount ihn erreicht.

"Mister Morgan, nehme ich an!"

Morgan war ein untersetzter, stämmiger Mann um die sechzig, der vor Energie nur so zu strotzen schien. Er drehte sich herum und musterte Bount kritisch von oben bis unten, so als wollte er abschätzen, ob dies der richtige Mann für ihn war.

Nachdenklich nickte er.

"Und Sie sind Reiniger, New Yorks bester Privatdetektiv."

"Danke."

"Bedanken Sie sich nicht Reiniger. Das sagen andere über Sie, nicht ich. Ich werde mit meinem Urteil warten, bis ich gesehen habe, was Sie drauf haben."

Bount lächelte dünn und zuckte mit den Schultern.

"Das ist Ihr gutes Recht. Ich schlage vor, wir kommen gleich zur Sache!"

Harry J. Morgan verengte ein wenig die Augen. Eine heftige Windböe zerzauste sein schütteres graues Haar, aber er achtete nicht darauf, sondern fixierte Bount unverwandt mit seinem Blick.

"Waren Sie früher bei der Polizei, Reiniger?"

"Ja. Sie haben sich erkundigt?"

"Ich habe einfach geraten. Jeder, der in New York eine Lizenz als Privat Eye haben will, muss drei Jahre bei der Polizei oder in der Army gewesen sein. Als nächstes hätte ich gefragt, ob Sie Soldat gewesen sind."

Bount grinste.

"Wie es scheint, sind Sie selbst kein schlechter Detektiv. Warum brauchen Sie dann einen wie mich?"

"Nehmen Sie's mir nicht übel, Mister Reiniger. Ich weiß immer ganz gerne über die Leute Bescheid, mit denen ich umgehe."

"Das verstehe ich."

Sie gingen ein Stück den Strand entlang und Morgan erklärte: "Es geht um Kimberley, meine Tochter."

"Was ist mit ihr?"

"Sie ist verschwunden. Wir hatten in der Vergangenheit unsere Probleme miteinander und sie lebt auch schon lange nicht mehr bei mir im Haus, aber..."

Bount kratzte sich am Hinterkopf und meinte: "Sehen Sie, Mister Morgan, ich bin Privatdetektiv, kein Kindermädchen. Wenn Sie Probleme mit Ihrer Tochter haben, bin ich wahrscheinlich die falsche Adresse!" Eine verwöhnte Millionärstochter zur Räson zu bringen, das war einfach nicht Bounts Ding.

Aber Morgan schüttelte energisch den Kopf.

"Nein, das glaube ich nicht!" Er atmete tief durch und machte dann eine Geste mit den Händen, die seine ganze Hilflosigkeit ausdrückte. "Ich fürchte, dass ihr etwas zugestoßen ist, Mister Reiniger!" Sein Gesicht war ganz grau geworden. Trotz der frischen Luft, die vom Atlantik herüberwehte.

Bount nickte.

"Na, gut. Erzählen Sie mir etwas über Ihre Tochter."

"Kimberley ist 25. Vor einigen Jahren haben wir uns zerstritten. Sehen Sie, ich bin ein vielbeschäftigter Mann. Ich habe eine Firma in Newark, eine Niederlassung in Cleveland und eine drüben in Montreal. Und wenn man will, dass die Dinge so laufen, wie man es für richtig hält, dann muss man sich doch am Ende selbst darum kümmern."

"Verstehe..."

Morgan sog die Meeresluft ein, als gäbe es nur eine begrenzte Menge davon, von der man sich besser etwas sicherte, solange der Vorrat reichte. Mit der Rechten deutete er auf die Umgebung.

"Dies ist ein wunderbarer Ort, nicht wahr, Mister Reiniger?"

"Ja."

Wer hätte das auch ernsthaft leugnen wollen?

"Aber ich habe kaum Gelegenheit dazu, mich hier zu erholen. Ich komme einfach nicht dazu!" Er zuckte mit den Schultern, blieb stehen und blickte in sich gekehrt hinaus auf den Atlantik. "Und genau so war es mit meiner Familie. Meine Frau hat die Konsequenzen gezogen. Sie ist gegangen und ich habe nicht die geringste Ahnung, wo sie steckt. Und Kimberley... Ich habe sie auch verloren. Ich hätte mich mehr, um sie kümmern sollen. Aber zum Jammern ist es jetzt zu spät."

"Wahrscheinlich haben Sie recht."

Bount wartete mit wachsender Ungeduld darauf, dass sein Gegenüber endlich zum Punkt kam und versuchte indessen, sich eine Zigarette anzuzünden.

Bei dem Wind war das allerdings eine Kunst für sich war. Schließlich gelang es ihm jedoch, während Harry Morgan fort fuhr: "Kimberley hat sich herumgetrieben, seit sie von zu Hause ausgezogen ist. Erst wollte sie studieren, aber das war ihr dann wohl zu anstrengend. Sie ist nicht zu den Vorlesungen gegangen. Zwischendurch wurde sie von der Polizei wegen irgendeiner Drogensache aufgegriffen, bei der meine Anwälte sie heraushauen mussten. Vor zwei Jahren hatte sie sich dann etwas gefangen. Seit der Zeit lebte sie in einer Künstlerkolonie in SoHo. Sie hat es mit Malerei versucht. Große Leinwände hat sie vollgeschmiert."

"Konnte sie davon leben?", fragte Bount. Harry J. Morgan lachte heiser und freudlos. Er schüttelte dabei energisch den Kopf.

"Wie kommen Sie nur auf den Gedanken!"

"Es gibt Leute, die ein Vermögen für Kunst ausgeben!"

"Ja, bei Malern, die Talent haben!"

Bount hob die Augenbrauen.

"Und Kimberley hatte keines?"

Morgan zuckte mit den Schultern.

"Das kann ich nicht beurteilen. Ich kenne mich mit Kunst nicht aus, aber großartige Verkaufserfolge kann sie nicht gehabt haben."

"Wovon lebte sie?"

"Von meinem monatlichen Scheck." Er verzog bitter das Gesicht. Seine Nasenflügel bebten ein wenig. "Sonst wollte sie wenig mit mir zu tun haben, aber ich war immer noch gut genug dafür, ihren Lebensunterhalt zu bestreiten." Er wandte sich zu Bount um und sah ihn offen an. "Es ist im Leben wie im Geschäft, Mister Reiniger! Genau wie ich sagte: Man muss sich um alles selbst kümmern! Ich hätte mich auch selbst im Kimberley kümmern müssen."

"Weder ich noch Sie können die Zeit zurückdrehen, Mister Morgan!", stellte Bount fest. Ein Unterton von Ungeduld war jetzt nicht mehr zu überhören. "Aber Sie könnten mir jetzt sagen, weshalb Sie so felsenfest davon überzeugt sind, dass Kimberley nicht einfach nur Urlaub macht, ohne Ihnen etwas davon gesagt zu haben!"

"Die Schecks der letzten drei Monate hat sie noch nicht eingelöst. Ist doch merkwürdig, nicht? Sie war immer in Geldnot und es würde mich nicht wundern, wenn sie noch immer hin und wieder Kokain genommen hat - angeblich soll das ja die Kreativität fördern. Jedenfalls ist es verdammt teuer. Kimberley hat nie gelernt, sich Geld einzuteilen, weil sie immer im Überfluss davon hatte. Manchmal hat sie mich angerufen und gefragt, ob der Scheck nicht eine Woche früher kommen könnte. Sie hat keine Rücklagen, da bin ich mir so gut wie sicher. Es mag ja Leute geben, die von wenig oder gar keinem Geld leben können, aber Kimberley gehört ganz sicher nicht dazu!" Bount wurde hellhörig.

Das mit uneingelösten Schecks war ein Punkt, der tatsächlich merkwürdig klang.

Indessen fuhr Morgan fort: "Gestern hat mich ihr Vermieter angerufen. Sie hat ist mit der Miete im Rückstand. Die Nachbarn haben sie seit längerem nicht mehr gesehen."

"Waren Sie in der Wohnung?"

"Ja. Ich habe mir Zutritt verschafft."

"Und?"

Er zuckte die Achseln.

"Sie war nicht dort!"

"Wann haben Sie Ihre Tochter zum letzten Mal gesehen?"

"Das ist fast ein halbes Jahr her. Sie brauchte mal wieder Geld. Das war nichts Ungewöhnliches, aber sie hatte sich doch in erschreckender Weise verändert. Sie trug nur noch schwarze Sachen und war im Gesicht weiß geschminkt. Wie eine Leiche. Ich war schon einiges an modischen Verrücktheiten von ihr gewohnt, aber als ich sie sah war ich doch etwas erschrocken. Wie eine lebende Leiche sah sie aus. Ich fragte sie, was mit ihr los sei."

"Was hat sie gesagt?"

"Ich hatte den Verdacht, dass sie wieder irgendetwas genommen hätte. Vielleicht war es auch so, sie wirkte ziemlich high und erzählte mir irgend so einen Unfug von Geisterbeschwörungen, Gläserrücken, Seancen, Stimmen auf Tonbändern, die von Verstorbenen stammen sollen und so weiter. Ich habe es nicht richtig verstanden und war auch nicht weiter neugierig darauf. Sie war ganz erfüllt von diesem Okkultismus-Zeug! So war das immer mit ihr, wenn sie auf einem neuen Trip war."

"Haben Sie ein Photo von ihr?"

"Ich werde Ihnen gleich eins geben, wenn wir zurück ins Haus gehen. Und dann bekommen Sie auch einen Scheck. Die Summe können Sie selbst eintragen." Er lächelte matt.

"Ich hoffe, Sie machen mich nicht arm, Mister Reiniger!"

"Ist das bei Ihnen überhaupt möglich?"

"Sie müssten sich schon einige Mühe geben!" Dann atmete Harry J. Morgan erleichtert durch und stellte fest: "Ich nehme also an, dass Sie den Fall übernehmen." Bount nickte.

"...falls es tatsächlich ein 'Fall' ist!"

"Ich hoffe, dass sich Ihre Skepsis bewahrheitet, Mister Reiniger. Aber ich habe ein schlechtes Gefühl."

3

SoHo - das stand für South Houston Industrial District, aber die ehemaligen Lager-und Fabrikhallen dienten zum Großteil seit langem einem ganz anderen Zweck. Seit die Verwaltung das Viertel zum Wohnen freigegeben hatte, war hier New Yorks jüngste Künstlerkolonie entstanden, denn die zahlreich vorhandenen Hallen und Lagerräume gaben hervorragende Ateliers ab.

Als Bount Reiniger am nächsten Tag Kimberley Morgans Adresse aufsuchte, fand er ihre Wohnung auf ungefähr hundert Quadratmetern, die von einer Lagerhalle abgetrennt worden waren.

Für Bount war es keine Schwierigkeit, das Türschloss zu öffnen. Er blickte sich um. Der Raum war hoch. Aus den oberen Fenstern fiel das Licht herein.

Bount konnte sich vorstellen, dass man hier gut malen konnte.

Die Wohnung war zugleich Atelier, Schlaf- und Wohnraum. Es gab keine Trennung zwischen den drei Funktionen.

Das Bett war eine große Doppelmatratze. Die Decke war zerwühlt, als ob Kimberley gerade erst aufgestanden wäre und gleich aus dem Bad kommen müsste.

Aber so war es nicht.

Es war niemand in der Wohnung.

Bount fand ein paar kleinere Mengen Kokain und Haschisch, bei denen Kimberley sich gar nicht erst die Mühe gemacht zu haben schien, die kleinen Briefchen zu verstecken.

Harry J. Morgans Verdacht, dass seine Tochter das Zeug immer noch nahm, war also nicht aus der Luft gegriffen. In einem mit Büchern gefüllten Regal fand Bount dann eine kleine Bibliothek des Erstaunlichen und Unerklärlichen: Okkultismus, Parapsychologie, Erdstrahlen und was sich sonst noch in diese Reihe stellen ließ. Kimberleys Interesse an diesen Phänomenen schien ziemlich ausgeprägt zu sein.

Bount blätterte in verschiedenen Bänden etwas herum. In einem war ein Foto eingelegt, dass Kimberley zusammen mit einem jungen Mann zeigte.

Beide waren sie ganz in schwarz gekleidet.

Das Buch - das den Titel SATANSKULTE UND SCHWARZE MESSEN trug - enthielt auch eine Widmung: Für Kimberley - in Liebe. Morris Clansing.

Bount fragte sich, ob der junge Mann auf dem Foto jener Morris Clansing war, der die Widmung verfasst hatte. Wahrscheinlich war es so. Leider war unter der Widmung kein Datum, so dass man nicht ermessen konnte, ob diese Bekanntschaft noch aktuell war.

Etwas später nahm Bount sich die Kunstwerke vor, die sich in Kimberleys Wohnung stapelten.

Gleichgültig, ob sie nun Talent hatte oder nicht Kimberley Morgan hatte eine beträchtliche Quadratmeterzahl an Leinwand vollgepinselt. Manche ihrer Werke waren fast drei Meter hoch.

Bount sah sich kurz einige ihrer Gemälde an. Sie waren stets penibel datiert, was in diesem Fall eine Hilfe war. Bis vor einem halben Jahr, so konnte Bount bei seiner flüchtigen Durchsicht feststellen, hatte Kimberley ziemlich fleißig gemalt.

Ihre Sachen waren keine gegenständliche Kunst, sondern abstrakte Farbgemenge. Rot, gelb und braun herrschten vor. Dann hatte sich das fast schlagartig geändert.

Kimberley schien nur noch wenig zu Stande gebracht zu haben. Die Farben waren düster. Schwarz wurde zum wichtigsten Bestandteil. Das letzte Gemälde war ein riesiges, blutrotes Pentagramm auf schwarzem Untergrund. Danach hatte sie ganz mit dem Malen aufgehört.

Jedenfalls fand Bount kein Bild, das später datiert war. Und die Annahme, dass ihr von einem Tag zum anderen die Galeristen auf einmal die Türen eingerannt und alles weggekauft hatten, war wohl mehr als unwahrscheinlich. Bount stolperte fast über einen Farbeimer.

Die Farbe darin war schon völlig getrocknet, der Pinsel endgültig verdorben. Da würden auch noch so große Mengen an Nitroverdünnung nichts mehr ausrichten. Und dann fiel Bounts Blick plötzlich auf einen Fleck am Boden.

Es gab viele Flecken - Farbflecken, die über die ganze Wohnung verteilt waren. Aber dieser Fleck sah anders aus. Blut.

Hundertprozentig sicher konnte Bount sich da natürlich nicht sein. Aber andererseits hatte er Dutzendweise Tatorte mit solchen Flecken gesehen.

Er ging zum Telefon und wählte die Nummer der Mordkommission.

Vielleicht war es schon zu spät, um Kimberley Morgan noch lebend aufzufinden.

Als er den Anruf beendet hatte, fiel Bount die Nummer auf, die in der Nähe des Telefons mit Bleistift ganz klein an die Wand geschrieben war. Bount probierte einfach und wählte die Nummer. Es meldete such der automatische Anrufbeantworter eines gewissen Dr. Samuel Follett mit der Bitte, doch noch dem Pfeifton eine Nachricht zu hinterlassen.

Bount legte auf.

4

"Hey, was machst du da!"

Es war eine feindselige Männerstimme, die Bount Reiniger herumfahren ließ. Diese Stimme hatte einen ziemlich unsympathischen Klang, der so scharf wie ein Rasiermesser durch die sonnendurchflutete Stille des Wohnateliers schnitt.

Bount verengte ein wenig die Augen und sah in das bleiche Gesicht eines Dreißigjährigen. Seine fettigen Haare waren zurückgestrichen, sein Bart etwa eine Woche alt. Die wässrig-blauen Augen fixierten Bount. Der Mann kam ein paar Schritte näher.

"Die Tür stand offen", sagte er. "Da bin ich hereingekommen, weil ich dachte, dass Kimberley vielleicht zurück wäre!"

"Wo ist Kimberley?", fragte Bount.

Es war ein Versuchsballon, den er da steigen ließ. Aber vielleicht kam ja etwas dabei heraus.

Der Mann verzog das Gesicht zu etwas, dass bei jemand anderem vielleicht ein Lächeln gewesen wäre. Bei ihm war es nur ein einziger Krampf.

Er baute sich breitbeinig auf.

"Glaubst du, ich wäre hier, wenn ich wüsste, dass Kimberley woanders ist?"

"Keine Ahnung. Was willst du denn von ihr?"

"Sie schuldet mir noch Geld."

Bount wurde hellhörig. Er begann sich eins zum anderen zu reimen.

"Für das Kokain?"

Der Mann erstarrte.

"Bist du ein Bulle?"

Bount verzog das Gesicht. "Sehe ich so aus?"

"Wenn du schon so fragst: Ja! Ich glaube, ich gehe besser!"

Jetzt war Bount sich sicher. Er hatte mit seiner Vermutung ins Schwarze getroffen. Aber wenn dieser Kerl tatsächlich Kimberleys Drogenlieferant war, dann wusste er vielleicht noch mehr! Bount konnte ihn nicht so einfach gehen lassen.

"Halt! Einen Moment!", rief der Privatdetektiv. Der Mann blieb stehen und drehte sich wieder herum. Er hielt die Faust in seiner Jackentasche. Vielleicht hatte er dort irgendeine Waffe. Eine Pistole oder ein Springmesser, so war zu vermuten. Ganz gleich, was es auch war, Bount wusste, dass er vorsichtig sein musste.

"Was ist noch?", knurrte der Mann. Ihm gefiel das nicht, aber noch blieb er ruhig. Bount kam gleich zur Sache.

"Sagt dir der Name Morris Clansing etwas?"

"Kimberleys letzter Freund hieß glaube ich Morris." Bount Reiniger trat auf ihn zu und er wartete erst einmal ab. Als der Privatdetektiv direkt vor ihm stand, zeigte er dem Kerl das Foto, das er aus dem Buch über Satanskulte herausgenommen hatte.

"Ist er das?"

Er schaute kurz hin und nickte.

"Ja."

"Was weißt du noch über Kimberley?"

"Nichts!" Der Kerl schüttelte den Kopf. "Überhaupt nichts. Ich werde jetzt gehen!"

"Du bleibst!", bestimmte Bount in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete. "Du bleibst, bis ich von dir gehört habe, was ich wissen will. Kapiert?"

"Du hast kein Recht dazu!", schnatterte er. Reiniger zuckte die Achseln.

"Die Mordkommission ist auf dem Weg hierhin. Wenn du wirklich Kimberleys Lieferant warst - und davon gehe ich aus - dann hast du wahrscheinlich kein Interesse daran, mit den Kollegen zusammenzutreffen. Besser, du gibst deine Auskünfte etwas schneller!"

Bount stand dicht vor ihm. Vielleicht ein bisschen zu dicht. Ihre Blicke begegneten sich und bohrten sich für einen Augenblick ineinander.

"Okay...", sagte der Mann zu Bount. "Du hast gewonnen..."

Aber das sagte er nur zur Ablenkung. In Wahrheit meinte er das genaue Gegenteil.

Blitzschnell kam die Faust aus seiner Jackentasche heraus. Und in der Faust hatte er tatsächlich ein Springmesser. Die Klinge schnellte so giftig hervor wie Zunge einer Schlange.

Bount erkannte die Gefahr im letzten Moment und wich zur Seite. Die Klinge stieß an seinem Körper vorbei ins Leere.

Der Kerl bekam postwendend die Antwort.

Bount nahm seinem Arm und drehte ihn herum. Der Kerl ächzte und ließ das Messer fallen. Bount schleuderte ihn dann ziemlich hart gegen die Wand. Er rutschte zu Boden und bevor er wieder auf den Beinen war, war Bount schon über ihm und packte ihn am Kragen.

"So haben wir nicht gewettet, Freundchen!", meinte er.

"Was willst Du wissen, Lackaffe?", knurrte der Kerl.

"Wer bist du!"

Es kam keine Antwort. Also musste Bount den Druck etwas erhöhen: "Hören Sie gut zu!", begann er. "Einer wie Sie steht garantiert in diesen schönen Bildbänden, die einem bei der Polizei immer gezeigt werden. Wahrscheinlich hat man dich immer nur mit kleinen Mengen erwischt und konnte dich deshalb nicht für länger einbuchten." Bount packte sein Gegenüber fester und durchsuchte mit der anderen Hand die Taschen. Er wurde schon nach wenigen Sekunden fündig. "Na bitte! Wer sagst es denn!", war Bounts Kommentar, als er ein paar kleine Briefchen mit weißem Pulver herausfischte und sie seinem Gegenüber unter die Nase hielt. "Wenn ich tatsächlich einen halben Tag damit verschwenden muss, um mir auf irgendeinem zugigen Revier Fotoalben anzuschauen, dann werde ich dir ein paar Schwierigkeiten machen, die sich gewaschen haben! Dies hier ist nämlich vielleicht ein Mordfall - und ich glaube nicht, dass du darin gerne verwickelt werden möchtest!"

Er schien ehrlich erstaunt.

"Was sagst du da? Mord?"

Bount ging nicht darauf ein.

"Ich bekomme sowieso heraus, wer du bist - so oder so. Du hast die Wahl!"

Der Kerl seufzte.

"Art Reilly", gab er als Name an.

"Wie oft bist du für gewöhnlich hier gewesen?"

"Immer, wenn Kimberley mich angerufen hat. Die Abstände waren unterschiedlich. Es lag daran, ob sie gerade viel malte, wie sie gerade privat zurechtkam und so weiter. Alle paar Wochen aber auf jeden Fall. Manchmal, wenn der Scheck von ihrem Vater noch nicht da war, dann habe ich ihr das Zeug erst einmal so überlassen. Bei ihr konnte man das machen. Da war ja genug Geld im Hintergrund."

"Verstehe..."

"Ist sie wirklich umgebracht worden?", fragte Reilly dann. Bount Reiniger ließ ihn los und sagte: "Ich weiß es noch nicht. Aber ich werde es herausfinden."

"Das täte mir leid. Sie war ein nettes Mädchen... Jedenfalls früher."

Bount legte die Stirn in Falten.

"Seit wann denn nicht mehr?"

"In letzter Zeit schien sie mir völlig durchgedreht. Wissen Sie, was ein Gruftie ist? Leute, die nur in schwarz gehen, sich mit Vorliebe auf Friedhöfen aufhalten und so etwas. Lebende Tote. Die haben sogar schon ihre eigenen Diskotheken."

"Und Kimberley war so ein Gruftie?"

"Sieh doch mal in ihren Bücherschrank oder schau mal die Schallplatten durch, die sie hört! Dann weißt du Bescheid!"

"Wann hast du Kimberley zum letzten Mal gesehen?" Reilly schien einen Augenblick nachzudenken. Dann sagte er: "Das war vor drei Monaten, glaube ich. Ihr Scheck war noch nicht da. Ich habe ihr das Zeug vorgestreckt. Ach ja, sie hatte sich da so ein seltsames Zeichen auf den Handballen malen lassen. Vielleicht war es auch eine kleine Tätowierung. Ich habe es nur ganz kurz gesehen."

"Ein Zeichen? Was für ein Zeichen?"

Reilly deutete mit der Hand auf eines der Gemälde, die in Kimberleys Atelier standen.

"Genau so sah es aus!", meinte er.

Bount Reiniger wandte den Kopf zur Seite und verengte ein wenig die Augen. Kein Zweifel, Reilly meinte das Bild mit dem überdimensionalen Pentagramm.

5

Bevor die zwei Detectives von der Mordkommission kamen, war Art Reilly verschwunden. Bount Reiniger hatte nichts dagegen, dass er sich davonmachte.

Es würde keine Schwierigkeit sein, ihn wieder aufzuspüren, wenn es sein musste. Und vielleicht würde es notwendig sein. Bount war sich zwar ziemlich sicher, dass Art Reilly nichts mit dem zu tun hatte, was mit Kimberley Morgan geschehen war, aber bis jetzt war der kleine Dealer sein einziger Anknüpfungspunkt. Ihn der Polizei zu übergeben hatte ohnehin wenig Sinn. Man konnte ihm damit ein bisschen Ärger machen, aber dann würde er wieder freigelassen werden müssen, weil die Mengen an Stoff, die bei sich führte zu gering waren.

Er war halt nur ein kleiner Fisch.

Und Fische, so dachte Bount, waren ja von Natur aus schon stumm und ziemlich schwer zum Singen zu bringen. Die beiden Detectives hießen Kurtz und Orban. Kurtz war fast zwei Meter lang und tiefschwarz. Bount kannte ihn flüchtig.

Orban hingegen war weiß, rothaarig und sommersprossig. Und noch ziemlich jung. Vermutlich war er noch nicht allzu lange im Dienst. Jedenfalls wirkte er recht unsicher.

Kurtz lächelte, als er Bount Reiniger die Hand schüttelte.

"Sie sind Bount Reiniger - der spezielle Freund unseres Captains, nicht wahr? Ich habe schon viel von Ihnen gehört."

Bount grinste.

"Wie ich hoffe, nur Gutes! Kommt noch jemand, der etwas von Spurensicherung versteht? Ich hatte am Telefon." Kurtz deutete auf seinen Kollegen und meinte: "Das ist Orbans Job!"

"Worum geht's denn?", fragte Orban.

Bount führte sie zu dem Blutfleck - oder dem, was er dafür hielt. Orban war allerdings auf den ersten Blick hin derselben Meinung.

"Wie lange dauert es, bis Sie wissen, was es ist!" Orban machte eine wegwerfende Geste.

"Am besten auch gleich, von wem - habe ich recht?"

"Zumindest die Blutgruppe wäre nicht schlecht!"

"Wir tun wie immer unser Bestes!", mischte sich Kurtz ein.

"Was denn sonst!", gab Bount sarkastisch zurück.

6

Nachdem Bount Reiniger zusammen mit Kurtz noch einige von Kimberleys Nachbarn besucht hatte, schaute er noch bei jenem Samuel Follett vorbei, dessen Telefonnummer für die junge Frau offenbar so wichtig gewesen war.

Dr. Samuel Follett war an diesem Tag eigentlich für niemanden zu sprechen, denn es war sein freier Tag. Und so schaute er auch ziemlich missmutig drein, als er den hochgewachsenen, gutgekleideten Mann vor seiner Wohnungstür stehen sah.

"Mein Name ist Reiniger. Ich hätte sie gerne kurz gesprochen, Mister Follett. Darf ich hereinkommen?"

"Hören Sie..."

Bevor er zu einem großangelegten Protest ausholen konnte hatte Bount Reiniger ihm bereits Kimberleys Foto unter die Nase gehalten. "Kennen Sie dieses Mädchen?"

"Nein."

"Sie haben es sich doch gar nicht richtig angesehen!" Follett warf Bount einen giftigen Blick zu. Dann nahm er das Bild und sah es sich richtig an. "Ich kenne sie nicht. Und jetzt verschwinden Sie bitte - wer auch immer Sie geschickt haben mag!"

Aber Bount hatte keineswegs die Absicht, sich so leicht abwimmeln und ins Boxhorn jagen zu lassen.

"Wenn Sie sie überhaupt nicht kennen - wie kommt es dann, dass diese junge Frau sich Ihre Telefonnummer aufgeschrieben hat?"

Er stutzte und wurde ein wenig unsicher. Gerade noch hatte er Bount die Tür vor der Nase zuschlagen wollen, jetzt schienen seine Ohren ganz weit offen zu sein.

"Was weiß ich...", murmelte er kaum hörbar. "Muss ich mir darüber den Kopf zerbrechen?" Er musste. Und er tat es auch längst. Bount konnte es ihm deutlich ansehen. In Folletts Kopf begann es zu arbeiten. Er hob ein wenig die Augenbrauen fragte dann: "Sind Sie von der Polizei?"

"Haarscharf daneben. Privatdetektiv. Aber vielleicht wird die Polizei auch noch hier aufkreuzen. Wer weiß..."

"Hat die Kleine irgendetwas ausgefressen?"

"Schon merkwürdig, dass Sie das wissen wollen, wo Sie sie doch gar nicht kennen, Mister Follett. Ihr Name ist übrigens Kimberley. Kimberley Morgan..."

"Kimberley, sagen Sie..." Er warf noch einen Blick auf das Foto, aber Bount wusste, dass das reine Show war. Er wollte seine Taktik ändern. "Ich erinnere mich. Ja, jetzt erkenne ich sie! Sie ist wohl beim Friseur gewesen, seit diese Aufnahme entstand. Was ist mit ihr?"

Bount zuckte die Achseln.

"Genau das möchte ich auch gerne wissen. Sie ist verschwunden."

Das schien ihn neugierig zu machen.

"Kommen Sie herein."

Follett führte Reiniger in seine Wohnung und bot ihm einen Platz in dem weiträumig angelegten Wohnzimmer an. Bount bekam sogar einen Drink angeboten, den er auch bereitwillig annahm, während Follett nervös auf und ab ging.

"Sie sind Psychiater, nicht wahr?", fragte Bount. Follett nickte.

"Psychiater und Nervenarzt."

"War Kimberley Ihre Patientin?"

Follett zögerte. Dann erwiderte er: "Haben Sie noch nie etwas von Schweigepflicht gehört?"

"Ich habe Sie ja nicht gefragt, was ihr fehlte!"

"Das spielt keine Rolle."

Bount lächelte dünn. Diese Art von Versteckspielen kannte er zu Genüge, aber seine Position in diesem Poker war gar nicht so schlecht.

Samuel Follett baute sich breitbeinig auf, was ziemlich lächerlich wirkte, denn er war klein und schmächtig.

"Wer ist Ihr Auftraggeber, Mister Reiniger?"

"Hängt davon die Beantwortung meiner Fragen ab?" Follett zuckte mit den Schultern.

"Vielleicht."

Bount begriff. Das Ganze sollte eine Art Handel werden, bei dem Follett ihn über den Tisch ziehen wollte. Der Privatdetektiv erhob sich und stellte sein inzwischen leeres Glas auf den niedrigen Tisch.

"Bedaure...", meinte er. "Ich habe das Gefühl, dass ich hier meine Zeit verschwende! Aber wenn Sie schon nicht mir antworten wollen - der Mordkommission werden Sie antworten müssen. Die werden hier todsicher bald auftauchen und ich will in Ihrem Interesse hoffen, dass Sie sich bis dahin eine überzeugende Story ausgedacht haben." Es war ein Bluff, denn es war keineswegs sicher, dass Kurtz und Orban je vor Dr. Folletts Tür stehen würden. Aber Bount hatte richtig gepokert. Er hatte noch nicht einmal den halben Weg zur Tür zurückgelegt, da hatte Follett angebissen.

"Warten Sie, Mister Reiniger!", rief er ihm hinterher. Bount drehte sich halb herum.

"Habe ich richtig verstanden? Sagten Sie Mordkommission?"

"In Kimberleys Wohnung hat man einen Blutfleck gefunden. Es besteht der Verdacht, dass Kimberley umgebracht wurde."

"Ich habe nichts damit zu tun!"

"Warum spielen Sie dann Katz und Maus mit mir?" Follett seufzte und trat näher an Bount heran. Er wirkte jetzt ziemlich kleinlaut.

"Setzen Sie sich wieder."

Bount verzichtete darauf, während Follett fortfuhr: "Ich habe Kimberley vor einem halben Jahr zum letzten Mal gesehen. Und in meinen Patientenkarteien wird man sie nicht finden. Das ist die Wahrheit."

Bount Reiniger ließ nicht locker. Zu offensichtlich hatte Follett zu erkennen gegeben, dass ihn Kimberleys Schicksal interessierte. Und genau deshalb hatte Bount ihn am Haken.

"Trotzdem", stellte der Privatdetektiv fest. „Sie kennen Kimberley! Und dafür wird es auch Zeugen geben!"

"Ich habe sie aber nicht umgebracht!", stieß er hervor und atmete dann tief durch. Etwas ruhiger setzte er hinzu: "Vor etwa einem Jahr habe ich sie auf einer Vernissage kennengelernt. Wir verstanden uns ganz gut. Sie war sehr kunstinteressiert und ist auch selbst als Malerin tätig. Ich sagte ihr, dass in meinem Bekanntenkreis auch ein paar Galeristen seien, mit denen ich sie in Kontakt bringen könnte..."

"...und dafür ist sie dann mit Ihnen ins Bett gegangen!" Follett schluckte und wurde knallrot. Bount wusste, dass er ins Schwarze getroffen hatte.

"Woher wissen Sie das?"

"Ich habe es nur vermutet. Hat das denn geklappt mit ihren Bildern?"

"Ein, zwei Verkäufe habe ich ihr vermitteln können. Im Grunde war es ein Anfang, aber dann begann sie sich zu verändern." Er zuckte mit den Schultern. "Ich bot ihr ein paar kostenlose Sitzungen an, denn mir war schon aufgefallen, dass sie immense seelische Probleme haben musste. Aber es war zu spät..."

"Was meinen Sie damit?"

"Plötzlich verschloss sie sich vor mir. Sie veränderte sich, schien mir manchmal sehr depressiv und niedergeschlagen zu sein, obwohl sie doch auf dem Kunstmarkt einen Anfang gemacht hatte - wenn auch einen bescheidenen. Sie malte auch kaum noch. Wir verloren uns aus den Augen." Jetzt wandte sich Bount endgültig zum Gehen.

"War es meine Frau, die Sie auf mich angesetzt hat, Mister Reiniger?", fragte Follett zuvor noch. Bount hob die Augenbrauen und schüttelte den Kopf.

"Keine Sorge", meinte er.

7

Bount legte den Hörer auf und lehnte sich nachdenklich zurück.

"Und?", fragte June March, Bounts hinreißende Assistentin, wobei sie sich ihren knappen Rock glatt strich.

"War es wirklich Blut?"

Bount nickte.

"Ja. Blutgruppe Null!"

June atmete tief durch.

"Wer hat die nicht!"

"Du sagst es, June."

"Und Kimberley Morgan?"

"Wir werden ihren Vater fragen müssen."

"Wenn sie dieselbe Blutgruppe hat, könnte ihr etwas zugestoßen sein!", meinte June, der Bount von seinem Besuch bei Dr. Follett erzählt hatte. "Ein Eifersuchtsdrama vielleicht! Die Frau dieses Psychiaters könnte von Folletts Verhältnis erfahren und ihrer Nebenbuhlerin einen unfreundlichen Besuch abgestattet haben!"

"Daran habe ich auch schon gedacht", nickte Bount.

"Aber Follett sagte, er hätte Kimberley seit einem halben Jahr nicht gesehen!"

"Vielleicht hat er gelogen, Bount! Das liegt doch nahe! Kimberley ist möglicherweise ermordet worden und er hat keine Lust, darin verwickelt zu werden - ganz gleich, ob er nun seine Frau in Verdacht hat oder nicht! Er hat schließlich einen Ruf und gut zahlende Patienten zu verlieren!" June machte eine kurze Pause und setzte dann hinzu: "Und wenn es genau umgekehrt ist?"

"Wie meinst du das?"

"Follett könnte von Kimberley erpresst worden sein. Vielleicht drohte sie ihm damit, seiner Frau etwas von der Verbindung zu sagen. War sie nicht immer in Geldsorgen? Follett könnte es zuviel geworden sein..."

Aber Bount schüttelte energisch den Kopf. "Mir war gleich klar, dass er Kimberley kannte, aber er schien mir wirklich überrascht darüber zu sein, dass sie vielleicht ermordet wurde. Bis jetzt fehlt uns auch noch die Leiche..."

"Die kann ja noch auftauchen!", gab June den Ball zurück.

Bount zuckte mit den Schultern und stand auf.

"Ich bin mir da nicht ganz sicher!", erklärte er nachdenklich. "Erstens könnte das Blut auch dann von jemand anderem stammen, wenn die Blutgruppe übereinstimmt und zweitens..."

June verschränkte die Arme vor der Brust.

"Da bin ich aber gespannt!", meinte sie provozierend.

"Kimberley war auf einer Art Okkultismus-Trip. In diesen Kreisen werden oft ziemlich blutige Rituale durchgeführt."

June machte große Augen und lachte dann.

"Menschenopfer? Bount, wir sind hier New York City nicht auf irgendeiner Kannibaleninsel!" Aber Bount schüttelte energisch den Kopf.

"Soweit muss man gar nicht gehen, June. Ich spreche von Verletzungen, mit Messern beigebrachte Hautritzen und solchen Dingen. In Verbindung mit Musik und vielleicht auch Drogen wird eine Art Ekstase erreicht." June schüttelte energisch den Kopf und warf dann ihre blonde Mähne in den Nacken.

"Du bist verrückt!"

"Ich habe mich informiert, June. Diese Phänomene gibt es wirklich - zum Beispiel bei dem sogenannten Tanz der Derwische, bei dem sich die Teilnehmer auch eigenhändig verletzen. So stecken sie sich spitze Messer durch die Wangen, ohne dabei irgendwelchen Schmerz zu empfinden."

June zuckte mit den Schultern und stemmte ihre schlanken Arme in die schmale Wespentaille. Bei der Arbeit in einer Detektiv-Agentur kam ja zwangsläufig mit allerhand erstaunlichen Dingen in Berührung, aber irgendwo gab es da auch für sie eine unsichtbare Grenze. Und dies hier ging ihr nun wirklich über die Hutschnur.

"Meine Vorstellung von Ekstase ist das aber nicht!", meinte sie.

Bount grinste.

"Die Geschmäcker sind eben verschieden!"

"Du sagst es!"

"Lange Rede, kurzer Sinn: Kimberley Morgan könnte auch selbst für diesen Blutfleck verantwortlich sein. Jedenfalls meinte das dieser neunmalkluge Kurtz gerade am Telefon. Die zuständige Mordkommission wird die Sache wohl erst einmal auf die lange Bank schieben. Ich war mit diesem Kurtz bei einigen Nachbarn, und die haben natürlich den armen Detective ganz kopfscheu gemacht mit ihren Stories von den seltsamen Zusammenkünften, die in Kimberleys Atelier stattgefunden haben sollen."

"Was haben die denn so erzählt?"

Bount zündete sich eine Zigarette an und nahm einen tiefen Lungenzug, während sein Blick hinaus in den Himmel über dem Central Park ging und genoss für zwei Sekunden den phantastischen Ausblick, den er aus seinem Office in der 7th Avenue hatte.

"Einer will an ihren Armen frische Schnittwunden gesehen haben, ein anderer behauptete, sie hätte eine tote und verstümmelte Katze in den Müll geworfen."

"Scheußlich!"

"Dort wohnen jede Menge schräger Vögel, aber so schräg wie Kimberley scheint niemand zu sein!"

Bounts Blick ging zum Telefon und er dachte an das, was ihm noch bevorstand: Er würde Harry J. Morgan über die Sache mit dem Blutfleck informieren müssen und ihm damit wahrscheinlich einen mittelschweren Schock versetzen.

Keine angenehme Aussicht. Aber wie es schien, konnte Bount dem Industriellen die Hiobsbotschaft nicht ersparen. Aber sich brauchte sich gar nicht die Mühe zu machen, Morgans Nummer zu wählen, denn der rastlose Workoholic selbst war es, der in diesem Moment Bounts Apparat klingeln ließ.

"Es gibt eine Neuigkeit, die vielleicht für Ihre Ermittlungen wichtig sein kann, Mister Reiniger!", meldete er sich.

Bount hob die Augenbrauen.

"Ich höre!"

"Heute hat mich ein Brief von Kimberley erreicht! Ich schlage vor, Sie schauen sich das mal an! Ich kann in einer Viertelstunde in Ihrem Office sein!"

8

"Und Sie sind sich absolut sicher, dass das die Schrift Ihrer Tochter ist?", erkundigte sich Bount, während er den Blick noch immer auf das Blatt Papier gerichtet hielt, welches Harry J. Morgan ihm zugereicht hatte.

Lieber Dad! war dort zu lesen. Ich schreibe dir, damit du dir keine Sorgen um mich machst. Morris und ich machen eine kleine Reise an die Westküste, um neue Eindrücke zu gewinnen. Wahrscheinlich werden wir dort eine ganze Weile bleiben. Alles Liebe. Deine Kimberley.

Wenn es wirklich Kimberley Morgan war, die das zu Papier gebracht hatte, dann war Bount Reinigers Job erledigt.

Sie war nach diesem Brief wohlauf und ihr Vater hatte völlig unnötig Sorgen gemacht. Und das Kokain, den schlechten Umgang und die seltsamen Gewohnheiten, die Kimberleys Nachbarschaft aufgefallen waren - das alles waren Dinge, die Harry J. Morgan seiner Tochter schon selbst abgewöhnen musste. Wenn es dazu nicht längst zu spät war!

"Ich habe hier ein paar Vergleichsproben, Mister Reiniger. Für mich ist die Sache eindeutig. Es ist ihre Schrift. Was mich nur wundert ist die Tatsache, dass sie mir überhaupt geschrieben hat." Harry Morgan fuhr nervös mit der Hand über das Gesicht.

Dann rieb er sich die Nase. Er machte einen müden und abgespannten Eindruck. Sein täglicher Job war wahrscheinlich allein schon kräftezehrend genug.

Und wenn dann noch so eine Geschichte dazukam.

Er zuckte mit den Schultern und schien die Welt nicht mehr zu verstehen. "Ich kann es nicht erklären, aber da stimmt etwas nicht! Es hat Kimberley nichts etwas ausgemacht, mir Sorgen zu machen! Sie hat es oft geradezu darauf angelegt, damit ich mich mehr um sie kümmerte. Das war schon so, als sie noch Kind war."

Er schien fast mehr zu sich selbst zu sprechen, als zu denen, die ihm zuhörten. Tiefer Schmerz schwang in diesen Worten mit. Der große Harry J. Morgan blickte ins Leere und schien mit den Gedanken sehr weit weg zu sein. Bount holte tief Luft und begann: "Mister Morgan..." Er wollte eigentlich noch etwas hinzufügen, aber der Industrielle kam ihm dann doch noch zuvor. Er schüttelte sehr energisch den Kopf.

"Vielleicht halten Sie mich jetzt für einen Verrückten, dem der Gedanke, dass er sich zu wenig um seine Tochter gekümmert hat, langsam aber sicher um den Verstand zu bringen droht."

"Haben Sie schon einmal in Betracht gezogen, dass Ihre Tochter eine erwachsene junge Frau ist, Mister Morgan?" Morgan blickte auf und Bount wusste, dass der Boß von Morgan Industries jetzt wieder in der Wirklichkeit angekommen war.

"Ich möchte, dass Sie weiterrecherchieren."

"Ich habe kein gutes Gefühl dabei. Aber andererseits bin ich dafür, auf Nummer sicher zu gehen. Lassen Sie mir den Brief und die Schriftproben da!"

"Was haben Sie vor?"

Bount machte eine unbestimmte Geste. "Meine Beziehungen zur New Yorker Polizei sind nicht die schlechtesten. Ich werde dafür sorgen, dass sich Schriftsachverständiger sich dieses Stück Papier mal ansieht. Wenn etwas damit faul ist, werden die Kollegen es herausbekommen."

"Sie werden schon wissen, was richtig, ist, Mister Reiniger. Ich setze mein ganzes Vertrauen in Sie!"

"Das weiß ich zu schätzen. Haben Sie noch den Umschlag, in dem der Brief gekommen ist?"

Harry Morgan griff in die Innentasche seines Jacketts und zog das Kuvert augenblicklich hervor.

"Hier!"

"Hm...", machte Bount. "Abgestempelt in Tucson, Arizona. Kennen Sie übrigens diesen Morris, der im Brief erwähnt ist?"

"Flüchtig. Ich glaube Clansing ist sein Nachnahme. Kimberley ist mal mit ihm bei mir vorbeigekommen, um mich um einen Extra-Scheck anzubetteln. Ich habe ihn nie wieder gesehen." Er machte eine unbestimmte Geste mit den Händen. "Irgendwie..."

Bount zog die Augenbrauen hoch.

"Ja?"

"Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll, aber dieser Clansing schien einen sehr starken Eindruck auf Kimberley gemacht zu haben." Er blickte Bount offen an und setzte dann nach einer kleinen Pause hinzu: "Ein seltsamer Kauz. Trug nur schwarze Sachen - genau wie Kimberley später auch. Und als ich ihm die Hand gab, sah ich, dass er so eine seltsame Tätowierung auf dem Handballen hatte. Sah fast aus wie ein Sheriff-Stern."

"Ein Pentagramm", stellte Bount fest.

9

Bount brachte den Brief bei Captain Rogers vom Morddezernat Manhattan C/II vorbei. Toby Rogers war nicht nur sein Freund, sondern ihm auch noch mehr als einen Gefallen schuldig. Der übergewichtige Captain würde Kimberleys Brief unter die Lupe nehmen lassen. Ein Foto von Kimberley ließ er auch dort. Immerhin war es ja möglich, dass ihre Leiche plötzlich irgendwo auftauchte. Wunder konnten allerdings alle Experten und Labors zusammen nicht vollbringen. Vor morgen Mittag war das Ergebnis nicht zu erwarten, selbst wenn Rogers Dampf machte.

Und er würde Dampf machen, darauf konnte sich Bount verlassen.

Die Zeit bis dahin würde Bount allerdings keineswegs ungenutzt verstreichen lassen.

Morris Clansing, Kimberleys Freund, war es sicherlich wert, sich ein bisschen genauer mit ihm zu befassen. Seine Adresse hatte Bount Reiniger aus dem Adressbuch, das in Kimberleys Nachttisch gelegen hatte. Clansings Wohnung war auch in SoHo gelegen - aber längst nicht so nobel wie die von Kimberley Morgan, was wohl daran lag, dass er keine reichen Eltern im Hintergrund hatte.

Clansing bewohnte ein Zimmer zur Untermiete.

Wahrscheinlich aber würde man ihm die Sachen bald vor die Tür setzen, denn er war mit der Miete im Rückstand und zudem unauffindbar. Wenn stimmte, was in dem Brief stand, dann war er jetzt mit Kimberley unterwegs 'an die Westküste'. Eine reichlich vage Angabe, die ganz danach klang, als sollte dadurch jeder entmutigt werden, der eventuell auf die Idee kam, ihr nachzureisen.

Bount sprach mit der Vermieterin.

Sie war eine kräftige, untersetzte Frau mit mehreren halbwüchsigen Kindern, die einen Teil ihrer Wohnung vermietete, um über die Runden zu kommen. Sie war auf die Einnahmen angewiesen, seit ihr Mann sich vor einem Jahr auf Nimmerwiedersehen aus dem Staub gemacht hatte. Jedenfalls erzählte sie das Bount.

Bount deutete auf die Tür zu Morris Clansings Zimmer.

"Haben Sie einen Schlüssel?"

"Ja. Aber ich weiß nicht, ob ich Sie da so hineinlassen darf. Schließlich sind sie ja..."

"...ein Privatschnüffler, ich weiß." Bount lächelte gewinnend. "Aber vielleicht ist dort irgendein Hinweis, durch den ich Ihren Untermieter schneller finde! Und das kann doch auch nur in Ihrem Interesse sein, oder? Schließlich schuldet er Ihnen ja noch ein paar Dollar, wenn ich recht verstanden habe!"

Das leuchtete ihr ein und so machte sie ihm auf.

Zusammen gingen sie in das Zimmer, in dem es ziemlich dunkel war. Die Vorhänge waren fast gänzlich vor die Fenster gezogen. Auf der einen Seite des Raumes ging ein mannsgroßes Poster, das ein blutrotes Pentagramm zeigte ein Motiv, wie Kimberley es in Öl gebracht hatte. Auf der anderen Seite hing ein ähnliches Bild. Es zeigte ein umgedrehtes Kreuz - das Symbol Satans.

Während Bount den Blick umhergleiten ließ und dann in einem Stapel von Zeitschriften und Broschüren herumstöberte, erzählte Clansings Vermieterin ihm einen halben Roman über das Leben ihres Mitbewohners.

Danach war Clansing ein mehr oder weniger arbeitsloser Schauspieler. Sein Traum war der Broadway gewesen und er hatte es auch tatsächlich geschafft, einmal eine Nebenrolle zu ergattern. Aber dann war nichts mehr gelaufen, von ein paar Werbespots abgesehen. Das Geschäft war eben ziemlich hart.

"Und dann", so berichtete seine Vermieterin, "dann hat er angefangen, völlig durchzudrehen! Sie sehen ja! Dies ist das Zimmer von jemandem, bei dem es nicht mehr richtig tickt!"

Da mochte Bount nicht widersprechen.

"Hat Clansing irgendetwas von einer Reise gesagt, die er machen wollte?", fragte Reiniger.

"Er hat nie viel geredet. Mir hat er nichts gesagt. Es hätte mich auch gewundert, wovon er das hätte bezahlen sollen!" Bount wollte schon gehen, da fiel ihm eine Broschüre in die Hände. ZENTRUM FÜR ESOTERISCHE STUDIEN UND PERSÖNLICHKEITSBILDUNG stand dort.

Bount blätterte ein bisschen darin herum. Das Ganze war nicht ernstzunehmen. Unbewiesene Behauptungen und Theorien gemischt mit einfacher Mystik für den Hausgebrauch. Alles war natürlich mit eindrucksvollen Illustrationen versehen. DURCH DIE BEGEGNUNG MIT DEN UNFASSBAREN MÄCHTEN DER FINSTERNIS GEWINNST DU INNERE STÄRKE UND FREIHEIT!, stand dort zu lesen.

Wahrscheinlich steckte irgendeine obskure Sekte dahinter.

Es ist doch immer dasselbe, dachte Bount grimmig. Erst wird mit Freiheit geworben am Ende bekommen die Leute von diesen Vereinen dann das genaue Gegenteil!

"Hatte Clansing Kontakte zu irgendeiner Sekte?", fragte Bount.

"Keine Ahnung. Er hatte merkwürdigen Umgang, aber ich weiß nicht, was das für Leute waren. Und viel Kontakt hatten wir nicht. Ich hatte immer das Gefühl, dass in seinem Innersten glaubte, dass niemand ihn wirklich verstehen könnte. Dadurch wirkte er ziemlich arrogant und verschlossen."

"Vielleicht ist in er in Wahrheit ein ganz armer Hund", murmelte Bount.

Die Vermieterin bestätigte das mit einem Nicken. "Das ist auch meine Meinung. Aber wenn er nicht bald auftaucht, um seine Miete zu zahlen - dann muss ich ihn hinauswerfen. Halten Sie mich nicht für herzlos, aber um auf die Einnahmen verzichten zu können, dazu bin ich selbst ein zu armer Hund."

"Verstehe", murmelte Bount, während sein Blick zurück zu der Broschüre ging. Und dann fiel ihm etwas ins Auge, das zwar verdammt klein gedruckt, dafür aber auch viel interessanter war, als das ganze Gewäsch von Finsternis, Tod und Jenseits. Das sogenannte ZENTRUM hatte nämlich auch eine Adresse.

Ein Postfach in Tucson, Arizona.

Bount pfiff durch die Zähne.

10

Am nächsten Mittag saß Bount Reiniger im Büro seines Freundes Toby Rogers. Der Captain der Mordkommission ließ sein beträchtliches Gewicht auf einen Stuhl plumpsen und machte ein ziemlich verknittertes Gesicht.

"Was ist los, Toby?", fragte Bount. "Welche Laus ist dir denn über die Leber gelaufen!"

Rogers atmete tief durch und schnappte erst einmal nach Luft. Als er genug davon eingesogen hatte, schnaubte er: "Welche Laus mag das schon gewesen sein, Bount!"

"Ich bin gespannt!"

"Du natürlich! Mit deinen verdammten Extrawürsten. Stephenson, unser Schrift-Experte wird wahrscheinlich für mindestens ein halbes Jahr sauer auf mich sein, weil ich durchgesetzt habe, dass deine Sache vorgezogen wird!" Bount zuckte mit den Schultern.

"Dieser Stephenson wird sich schon wieder beruhigen! Da bin ich mir sicher!"

"Du kennst ihn nicht! Er ist ein Könner seines Fachs, aber auch der schlimmste Giftzwerg, den ich in unserem Laden kenne!"

Bount erwiderte ironisch: "Ich kenne aber dein diplomatisches Geschick, Toby! Du wirst das schon wieder hinbiegen!"

Rogers knurrte etwas Unverständliches und machte eine eindeutig ärgerliche Geste.

"Ich hoffe, du revanchierst dich mal", kam es unwirsch zwischen seinen Lippen hindurch. Dann lachten sie beide.

"Bei nächster Gelegenheit. Das weißt du doch, Toby!"

"Ich werde dich beim Wort nehmen, Bount!"

"Nun komm schon, Toby! Heraus damit! Was ist bei der Sache herausgekommen?"

Rogers lehnte sich etwas zurück. Er schien es zu genießen, Bount jetzt ein paar Sekunden zappeln lassen zu können.

Dann sagte er: "Zunächst eine gute Nachricht, Bount."

"Das höre ich gerne!"

"Dieses Mädchen - Kimberley Morgan - ist bisher noch nicht irgendwo als Leiche aufgetaucht. Ich weiß, dass das nichts heißen muss, aber immerhin liegt sie noch in keinem New Yorker Leichenschauhaus aufgebahrt."

"Und die schlechte Nachricht?", erkundigte sich der Privatdetektiv.

Toby Rogers zuckte mit den breiten Schultern und machte: "Tja... Ich weiß nicht, was das zu bedeuten hat, aber unser Experte sagt, dass dieser Brief auf keinen Fall von Kimberley geschrieben wurde. Die Vergleichsproben belegen das!"

Bount stutzte.

"Er ist sich absolut sicher?"

"Ja. Dieser Brief wurde gefälscht und es scheint ganz so, als hätte sich jemand damit ziemlich große Mühe gemacht, um ein überzeugendes Ergebnis vorzulegen."

Bount nickte nachdenklich.

Immerhin war ja auch Kimberleys Vater felsenfest davon überzeugt gewesen, dass der Brief von seiner Tochter geschrieben worden war.

"Waren noch irgendwelche anderen Spuren zu finden? Fingerabdrücke oder soetwas?"

Rogers schüttelte den Kopf.

"Nein, Fehlanzeige."

Bount seufzte.

"Wäre ja auch zu schön gewesen, um wahr zu sein!" Rogers lachte heiser. "Wenn jemand schon einen so großen Aufwand treibt, um einen Brief zu fälschen, wird er auch peinlich genau darauf achten, nicht gewissermaßen seine Unterschrift zu hinterlassen!"

"Auch wieder wahr."

Bount erhob sich und knöpfte sich sein Jackett zu.

"Was hast du vor, Bount?"

Bount ließ ein dünnes Lächeln über seine Lippen huschen und erwiderte: "Eine kleine Reise nach Arizona."

"Was du zu finden versuchst, ist die berühmte Stecknadel im Heuhaufen, nicht wahr?"

"Ja, aber wahrscheinlich steht dieser Heuhaufen in Tucson und Umgebung. Der angeblich von Kimberley geschriebene Brief kam von dort... Es gibt dort ein ZENTRUM FÜR ESOTERISCHE STUDIEN UND PERSÖNLICHKEITSBILDUNG. Ein Postfach. Könntest du nicht mal bei deinen Kollegen dort anfragen, ob die etwas über diesen Verein vorliegen haben?"

Rogers blies erst die fleischigen Wangen auf, als wäre er Louis Armstrong und seufzte dann gut hörbar.

"Okay, Bount. Weil du es bist!"

Bount ging zur Tür und drehte sich vor dem Gehen noch einmal um.

"Könnte ja sein, dass dieses ZENTRUM nicht ganz koscher ist."

11

"Hat Toby Rogers’ Anfrage in Tucson eigentlich irgendetwas gebracht?", erkundigte sich June March an ihren Chef Bount Reiniger gewandt, der am Steuer eines Chevrolets saß.

"Nein", antwortete Bount. "Aus irgendeinem Grund wurde Tobys Fax gar nicht beantwortet!" Er zuckte mit den Schultern.

Von New York aus hatten sie den Flieger nach Phoenix genommen und von dort aus einen weiteren auf den kleinen Airport von Tucson, Arizona.

Das erste, was Bount sich dann besorgt hatte, war eine Automatic-Pistole vom gleichen Typ, wie er sie auch sonst stets bei sich trug.

Flugreisen waren zwar eine feine und vor allem schnelle Sache, aber aus verständlichen Gründen hatten die Airlines etwas gegen bewaffnete Passagiere.

Jetzt saß Bount mit seiner Assistentin in einem Leihwagen und ließ diesen über die breite Main Street von Tucson donnern.

"Wo fangen wir an, Bount?", fragte June, die ein Gähnen nicht unterdrücken konnte. Kein Wunder, die Zeitumstellung machte ihr zu schaffen. "Vielleicht ist der Brief nur aus Tucson abgeschickt worden, um jeden irrezuführen, der versucht, Kimberleys Spur zu folgen!" Bount nickte.

"Ja, daran habe ich schon gedacht. Aber da war noch dieses Postfach. Es könnte Zufall sein, aber daran mag ich irgendwie nicht so recht zu glauben."

Im Post Office von Tucson standen sie dann wenig später vor einer Wand mit nummerierten Fächern.

Die Nummer des ZENTRUMS FÜR ESOTERISCHE STUDIEN war auch dabei. Bount warf einen Blick in eines der ausliegenden Telefonbücher. Aber das ZENTRUM hatte weder Telefonnummer noch Adresse in Tucson und Umgebung. Merkwürdig war das schon.

"Vielleicht ist dieser komische Verein nicht an Öffentlichkeitsarbeit interessiert!", meinte June.

"Und die Broschüre in Morris Clansings Zimmer?", wandte Bount ein und schüttelte dann energisch den Kopf. June verschränkte die Arme vor der Brust.

"Stimmt auch wieder." Sie verdrehte etwas ihre blauen Augen. "Und was machen wir jetzt mit diesem Postfach? Es scheint mir irgendwie eine Sackgasse zu sein." Aber da war Bount ganz anderer Ansicht.

"So ein Postfach wird doch vermutlich regelmäßig von seinem Besitzer geleert."

"Anzunehmen, Bount."

"Also braucht man nur abzuwarten."

"Und wenn der Betreffende das Fach nur einmal monatlich leert?"