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Tony Ballard #1: Die Höllenbrut

2016 120 Seiten

Leseprobe

Die Höllenbrut

Tony Ballard Band 1

von A. F. Morland

Der Umfang dieses Buchs entspricht 124 Taschenbuchseiten.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author

© dieser Ausgabe 2016 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

www.AlfredBekker.de

postmaster@alfredbekker.de

"Edition A. F. Morland" ist ein Imprint von Alfred Bekker & Jörg Martin Munsonius.

Alle Rechte des Titelbild-Logos by Jörg Martin Munsonius/Edition Bärenklau

Illustrator: Michael Sagenhorn, 2016

Erstveröffentlichung: 1974

1

»Henker, walte deines Amtes!«, rief der Inquisitor mit kräftiger Stimme.

Dicht gedrängt standen die Dorfbewohner vor dem alten Holzkarren. Mit flammenden Augen und gespannten Zügen verfolgten sie die Handgriffe, die der Henker, der Anthony Ballard hieß, nun verrichtete. Alles, was laufen konnte, war gekommen, um die sieben Hexen hängen zu sehen. Sieben Hexen! Junge Mädchen. Eines so bildhübsch wie das andere.

Und doch hatte man sie der Hexerei überführt. Unzucht mit dem Teufel hatten sie getrieben. Die Nachbarn hatten sie auf glühenden Besen durch das Dorf reiten sehen. Beim Hexensabbat hatten sie die schrecklichsten Dinge getan.

Nun sollten sie für allen Frevel, für alles, was sie getrieben hatten, bestraft werden. Kaum einer der Dorfbewohner hatte Mitleid mit ihnen, denn man wusste, dass diese Mädchen nur nach außen hin schön waren. Innerlich waren sie verkommen, böse. Wahre Bestien waren sie, die den Leuten Angst gemacht, Unheil über sie gebracht und Krankheit und Tod verbreitet hatten.

Damit sollte es nun ein für alle Mal vorbei sein. Die Hexen sollten hängen.

Am Galgenbaum.

Es war ein mächtiger, knorriger Baum, an dem schon viele Räuber, Diebe und Schinder aufgeknüpft worden waren.

Mit dicken, bizarren Ästen stellte er ein Furcht einflößendes Mahnmal der Gerechtigkeit dar.

An diesem Baum sollten die sieben Hexen hängen. Alle sieben gleichzeitig. Es war genügend Platz für sie da. Und die Schlingen waren ebenfalls vorhanden.

Anthony Ballard, der gewichtige Henker, ging von einem Mädchen zum anderen. Er schaute ihnen nicht in die Augen, denn er hatte Angst vor ihrem bösen Blick. Mit schnellen Bewegungen streifte er ihnen die Hanfschlinge über den Kopf. Als er bei der siebenten Hexe angelangt war, hielt die Menge unwillkürlich den Atem an.

Er streifte auch ihr die Schlinge über den Kopf und zog sie um ihren weißen schlanken Hals zusammen.

Da begann das Mädchen grell zu lachen. Den Zuschauern stockte das Blut in den Adern, so furchtbar klang das Lachen. Die meisten Leute verspürten in diesem schaurigen Moment eine Gänsehaut über den Rücken laufen.

Giftgrüne Augen hatte das schöne Mädchen. Einen verlockenden Mund, der viele Männer in diesem Dorf schon geküsst hatte. Und einen Körper hatte die Hexe, den viele Männer dieses Dorfes schon besessen hatten.

Noch einmal lachte sie grell.

Anthony Ballard wich unwillkürlich vor ihr zurück. Obwohl sie, wie alle anderen, an Armen und Beinen gefesselt war, hatte der Henker eine seltsame Angst vor ihr.

»Ihr Verrückten!«, schrie die Hexe mit schriller Stimme. »Hängen wollt ihr uns! Da kann ich nur lachen. Wisst ihr denn nicht, dass man uns nicht töten kann? Hexen sind wir! Jawohl! Keinen Augenblick lang haben wir es geleugnet, denn wir sind stolz darauf, Bräute des Satans zu sein. Will es euch denn nicht in den Kopf gehen, dass man uns nichts anhaben kann? Wenn ihr uns jetzt hinrichtet, werden wir vor euren Augen sterben. Aber täuscht euch nicht, denn wir werden nicht wirklich tot sein. Wir werden weiterleben bis in alle Ewigkeit. Und wir werden wiederkommen. Immer wieder. Wir werden in eurem verfluchten Dorf Angst und Schrecken verbreiten. Wir werden eure Kinder und Kindeskinder für eure Tat bestrafen. Kein Glück wird diesem Dorf mehr beschieden sein. Verdammt werdet ihr sein – für alle Zeiten!«

Die Leute bekreuzigten sich entsetzt.

Ein Murren und Raunen ging durch die Menge.

Schließlich fand einer den Mut, zu rufen: »Aufhängen! Henker, mach doch endlich Schluss mit diesen verfluchten Bestien!«

»Ja, Schluss machen!«

»Aufhängen!«

»Bring sie um, Ballard!«, schrien die Leute hysterisch.

Der Henker sprang vom Karren.

Er griff nach der Peitsche, sah sich nicht nach den verfluchten Hexen um, hob die Peitsche und drosch sie dem schnaubenden Pferd auf die schimmernde Kruppe. Wiehernd sauste das Tier nach vorn, riss den Karren mit.

Ein Stöhnen ging durch die Menge.

Die sieben Hexen rutschten vom Karren. Eine nach der anderen.

Sie zappelten mit den Beinen, als sich die Schlingen um ihre Hälse zusammenzogen. Ihr Todeskampf währte nur wenige Augenblicke.

Plötzlich schrie jemand in der vordersten Reihe der Zuschauer mit schreckgeweiteten Augen: »Seht doch! Seht!«

Zitternd wies er auf die hin und her baumelnden Hexen. Ihre jungen Gesichter begannen zu altern. Sie wurden grau, wurden faltig, fielen ein – und dann gingen sie plötzlich in Verwesung über...

Dies alles geschah im Jahr 1674.

2

Hundert Jahre später

Dicke Rauchschwaden hingen in der Dorfkneipe. Um den Stammtisch neben dem Eingang saßen vier Männer. Sie hatten einiges über den Durst getrunken und zechten kräftig weiter.

Mit jeder Runde wurden sie übermütiger. Die verrücktesten Geschichten erzählten sie sich. Und so kamen sie auch auf die sieben Hexen zu sprechen, die vor hundert Jahren gehenkt worden waren.

»Mann«, sagte Glenn Farr grinsend.

»Damals wär ich gern dabei gewesen. Die Mädchen sollen verdammt hübsch gewesen sein, sagt man. Sollen es mit jedem getrieben haben, der ihnen über den Weg lief.«

John Holt kicherte.

»Das wäre dir sehr gelegen gekommen, was?«

»Warum denn nicht?«, gab Farr zurück. Er war ein behäbiger Mann mit den Augen eines Bluthundes, wenig Haaren auf dem birnenförmigen Kopf und schlechten, gelben Zähnen. Er hatte wegen seines Aussehens nicht viel Glück bei hübschen Mädchen, deshalb träumte er manchmal von den schönen Hexen, die es mit jedem getrieben hatten, der ihnen über den Weg lief. Bei denen hätte er auch Chancen gehabt.

John Holt trank genießerisch seinen Whisky. Er war schmalbrüstig, hatte das Gesicht eines Raubvogels und stechende Augen. Trotzdem war er eine Seele von einem Menschen.

Nun stellte er das geleerte Glas vor sich auf den Tisch. Der Whisky umnebelte seinen Geist. Er sprach mit schwerer Zunge.

»Habt ihr eine Ahnung, wie alt der Galgenbaum eigentlich schon ist?«

Die anderen schüttelten den Kopf.

»Verdammt alt«, meinte Farr.

»Uralt«, sagte Tom Kollo, ein Mann mittleren Alters mit Stirnglatze.

»Wie alt kann so ein Baum denn eigentlich werden, hm?«, fragte Holt.

»Mensch du stellst vielleicht dämliche Fragen«, warf Delmer Jones grinsend ein. Er war schwarzhaarig, groß, hatte männliche Züge und dichte, buschige Augenbrauen. »Wen kümmert es schon, wie alt so ein Baum wird?«

»Mich kümmert es!«, sagte Holt beleidigt.

»Und warum?«

»Weil ich glaube, dass mit diesem Baum seit jener Hinrichtung irgendetwas nicht stimmt.«

»Blödsinn!«, sagte Jones.

»Blödsinn, sagst du? Dann erklär mir doch mal, wieso der Baum nicht altert?«

»Vielleicht tut er es. Ich kann das nicht beurteilen. Ich bin kein Botaniker. Und du auch nicht.«

»Ich sage dir, der Baum hat sich seit hundert Jahren nicht verändert.«

»Sieh mal an, ich wusste nicht, dass du schon so alt bist.«

Holt winkte ärgerlich ab.

»Du bist ein blöder Kerl. Mit dir kann man nicht reden.«

»Fangt jetzt bloß nicht zu streiten an!«, rief Glenn Farr lachend dazwischen.

»Trinken wir lieber noch ‘nen Schluck.«

»Ich mache euch einen Vorschlag!«, ließ sich Tom Kollo nun vernehmen. »Wir trinken jetzt noch einen Schluck, wie Glenn vorgeschlagen hat, und dann brechen wir auf...«

»Wohin denn?«, fiel ihm Holt ins Wort.

»Wir gehen alle vier zum Galgenbaum, okay?«

»Und was machen wir da?«, fragte Delmer Jones missmutig. Er wäre lieber in der Kneipe geblieben.

»Wir sehen uns den Baum mal an«, sagte Kollo.

»Auch schon was«, maulte Jones.

»Hast du vielleicht Angst, mitten in der Nacht dorthin zu gehen?«, fragte Tom Kollo grinsend.

»Angst? Ich und Angst! Junge, da kennst du mich aber schlecht. Wenn du willst, gehe ich jetzt gleich auf den Friedhof und buddle dort jeden Toten aus, den du haben willst. Angst habe ich nicht. Ich finde es nur kindisch, mitten in der Nacht zum Galgenbaum zu rennen, um zu sehen, ob er wirklich seit hundert Jahren nicht älter geworden ist.«

Holt winkte den Wirt an den Tisch und bestellte die nächste Runde.

Als sie den Whisky erhalten hatten, meinte John Holt mit gepresster Stimme: »Man sagt, dass die Hexen in dem Baum wohnen. Leute, die als mutig und furchtlos bekannt sind, haben die Hexen schreien und kichern gehört.«

»Mensch, hör doch endlich mit dem Geisterquatsch auf!«, sagte Delmer Jones ärgerlich. »Nichts von dem ist doch wahr!«

»Ich weiß nicht!«, sagte Holt unsicher.

»Junge, ich hab gleich die Hosen voll, wenn du so weiterredest!«, sagte Glenn Farr grinsend.

Sie tranken den Whisky aus. Jeder beglich beim Wirt seine Rechnung. Dann verließen sie zu viert die Kneipe. Sie gingen mit unsicheren Schritten durch das Dorf. Sie kicherten und lachten, versuchten einander Angst zu machen, erfanden selbst Geschichten über die verfluchten Hexen, die auch jetzt noch auf ihren glühenden Besen durch das Dorf ritten. Man musste nur die Augen offen halten, dann konnte man sie sehen.

Lachend kamen sie am stillen kleinen Friedhof vorbei. Die Grabsteine schimmerten matt im silbrigen Mondlicht.

Vom nahen Kirchturm ertönten zwölf Glockenschläge.

»Mitternacht!«, sagte Delmer Jones, der Furchtlose. Er schaute seine Freunde grinsend an. »Geisterstunde! Wollt ihr weitergehen oder lieber umkehren?«

»Wir gehen weiter!«, sagte John Holt bestimmt. Schon lange hatte er nachts mal zum Galgenbaum gehen wollen.

Allein hätte er aber nie den Mut dazu aufgebracht.

»Und wenn euch die Hexen dort nun den Hals umdrehen?«, fragte Jones grinsend.

»Dann drehen sie ihn dir genauso um!«, gab Glenn Farr zurück. Er ließ sich nicht anmerken, dass ihm schon ein bisschen flau im Magen war. Er lachte lauter als die anderen, gab sich unbekümmert und furchtlos. Doch innerlich begannen seine Knie immer heftiger zu schlottern. Es war bestimmt keine gute Idee gewesen, gerade um Mitternacht zum Galgenbaum zu gehen.

Kneifen kam für ihn natürlich nicht in Frage. Das Gespött der Freunde hätte ihn für alle Zeiten als Feigling gebrandmarkt und im ganzen Dorf unmöglich gemacht.

Nein, kneifen kam für ihn nicht in Frage.

Zum Glück merkten die anderen nicht, wie sehr ihn die Angst bereits quälte.

Die letzten Häuser des Dorfes blieben hinter ihnen.

Die vier betrunkenen Männer stapften durch das hohe Gras einer feuchten Wiese. Vom nahe gelegenen Moor stiegen bizarr geformte Nebelschleier auf, die ihre Gestalt ständig veränderten, wodurch sie den Anschein erweckten, als würden sie leben.

Schaudernd fuhr sich Tom Kollo über die zusammengepressten Lippen. Sie waren gleich da. Kollo hatte das Gefühl, eine eiskalte Hand würde ihm über den Rücken fahren. Beinahe hätte er den Vorschlag gemacht, umzukehren. Doch dann biss er sich schnell auf die Zungenspitze und hielt den Mund. Er achtete darauf, nicht als Letzter zu gehen, und er warf stets einen ängstlichen Blick zurück, als befürchtete und erwartete er einen schrecklichen Angriff von irgendwelchen Gespenstern.

Der uralte Galgenbaum stand auf einem kleinen Hügel.

Man konnte ihn schon von weitem sehen. Wie ein schreckliches Untier stand er da, reckte seine dicken Äste wie kräftige Arme nach allen Seiten und zum schwarzen Himmel hinauf.

Je näher die vier Männer diesem Baum kamen, desto zögernder setzten sie ihre Schritte.

Etwas Unheimliches schien von diesem Baum auszugehen. Keiner wollte ihn als Erster erreichen.

Plötzlich blieb Glenn Farr mit entsetzt aufgerissenen Augen wie angewurzelt stehen.

»Da!«, schrie er schrill.

Die anderen blieben ebenfalls sofort stehen.

»Um Himmels willen!«, stieß John Holt mit bebenden Lippen hervor.

»Gott erbarme sich unserer Seelen!«, presste Tom Kollo zitternd hervor.

»Das gibt’s doch nicht!«, sagte Delmer Jones und schüttelte unwillig den Kopf. Er wollte nicht glauben, was er sah – genauso sah wie seine Freunde. Er tat es als Sinnestäuschung ab. Er schob es dem vielen Alkohol zu, den er getrunken hatte. Aber konnten sich vier erwachsene Männer – selbst wenn sie betrunken waren – so schrecklich täuschen?

Entsetzt starrten die vier Männer auf den schwarzen Galgenbaum.

Die sieben Hexen baumelten an dem dicken Ast, an dem sie vor hundert Jahren aufgehängt worden waren. Ihre Körper schienen zu fluoreszieren.

Etwas Grauenvolleres hatten die vier Männer noch nicht erlebt...

3

Ein Wind kam auf. Er wurde heftiger.

Kam aus dem Nichts, denn der Himmel war klar, und es war kein Unwetter zu erwarten.

Die leuchtenden Körper der gehenkten Hexen begannen im Wind zu schaukeln.

Die vier Männer drängten sich dicht aneinander. Nun hatte auch Delmer Jones Angst. Farr starrte ihn mit teigigem Gesicht an.

»Was sagst du dazu, Delmer?«

»Ich begreife das einfach nicht«, stieß Jones kopfschüttelnd hervor.

»Hauen wir ab!«, riet John Holt.

Sie wandten sich um, doch keiner begann zu laufen. Sie konnten sich nicht vom Fleck bewegen. Die furchtbaren Hexen hatten sie bereits in ihren Bann geschlagen.

Mit hämmernden Herzen und schweißnassen Gesichtern starrten sie wieder zum Galgenbaum.

Der Wind wurde zum Sturm. Er heulte schaurig in den Zweigen des Galgenbaumes. Die leuchtenden Körper der toten Hexen schaukelten wild hin und her.

Die Männer hatten den Eindruck, die sieben Körper würden zum Leben erwachen.

Ein siebenstimmiges schreckliches Kichern ließ die Männer jäh zusammenfahren.

»Die leben!«, stöhnte Glenn Farr, zutiefst entsetzt.

In diesem Moment stimmten die Hexen ein irres, bösartiges Gelächter an.

»Wir müssen schnellstens von hier weg!«, keuchte Tom Kollo. »Ins Dorf zurück!«

Verzweiflung und Angst verzerrten ihre Züge. Sie wussten, dass sie von hier nicht weg konnten. Das peitschte ihnen eine panische Angst in die kalten Knochen.

Der Sturm fuhr ihnen in die heißen Gesichter und nahm ihnen den Atem. Gleichzeitig schleuderte er ihnen das furchterregende Gelächter der Hexen entgegen.

Mehr und mehr baumelten die leuchtenden Leiber hin und her. Höher, immer höher schwangen die gehenkten Körper.

Und plötzlich lösten sich alle sieben Hexen vom Galgenbaum.

Aus den Stricken, die die Hexen um den Hals trugen, wurden mit einem Mal glühende Besen. Die Männer trauten ihren Augen nicht. Delmer Jones glaubte sogar, seinen Verstand verloren zu haben.

Verdattert beobachteten sie, wie sich die scheußlich lachenden Hexen auf ihre Besen schwangen. Der Sturm wurde noch heftiger. Und die Hexen kamen auf die entsetzten Männer zugeflogen.

Es war eine wilde, kreischende Jagd, die sich auf die Männer stürzte. Vom schwarzen Himmel kamen sie herunter.

Ihre Augen funkelten Furcht erregend.

Ihre gefletschten Zähne blitzten gefährlich. Sie schwebten über den erstarrten Männern und schlugen mit ihren glühenden Besen auf sie ein. Unbarmherzig. Immer wieder.

Sie droschen die Männer gnadenlos zusammen, während sie wild und blutrünstig kreischten und schrien. Sie schlugen mit ihren Besen so lange auf die Männer ein, bis diese, aus unzähligen schrecklichen Wunden blutend, zusammenbrachen.

Doch selbst dann ließen sie von ihren Opfern noch nicht ab. Sie warfen nun ihre Besen fort und stürzten sich mit ihren langen, spitzen glühenden Krallen auf die Bedauernswerten, um sie zu zerfleischen...

Man fand ihre grauenvoll verstümmelten Leichen am nächsten Tag.

Sie blieben leider nicht die letzten Opfer der grausamen Hexen...

4

Das Rad der Zeit drehte sich um weitere hundert Jahre.

Das Dorf war größer geworden. Die Dorfkneipe existierte immer noch. Und obwohl andere Menschen in diesem englischen Dorf wohnten, erzählten sie sich immer noch dieselben unheimlichen Geschichten.

In der Kneipe war im Laufe der Zeit vieles geändert worden. So zum Beispiel stand der Stammtisch nicht mehr neben der Tür, sondern rechts neben der Theke. An den Wänden klebten Tapeten, man trank aus neu angeschafften Krügen und Gläsern.

Wie gesagt – nur die schaurigen Geschichten, die man sich erzählte, waren immer noch dieselben.

Es war kurz nach Mitternacht, und der Wirt überlegte bereits, ob er die letzte Gäste, die ja doch kaum noch etwas verzehrten, vor die Tür setzten sollte. Er gähnte mehrmals demonstrativ, damit die Leute sahen, wie müde er schon war und wie gern er nun ins Bett kriechen wollte.

Zwei Männer erhoben sich, grüßten kurz und verließen die Kneipe.

Die letzten drei blieben, bis der Wirt missmutig »Sperrstunde!« rief. Dann erhoben sie sich mit ärgerlichen Blicken und machten sich schließlich ohne Eile auf den Weg.

Der Wirt schloss hinter ihnen sofort die Tür ab, damit keiner der Trunkenbolde auf die Idee kommen konnte, noch mal umzukehren.

Dann schlurfte er mit müden Schritten durch das rauchgeschwängerte Lokal.

Als er die Tür erreicht hatte, die in die Küche und in die angrenzende Wohnung führte, hämmerte jemand laut und ungestüm an die geschlossene Kneipentür.

Jeder Schlag dröhnte durch die leere Gaststube, hallte durch das ganze Haus.

Missmutig drehte sich der Wirt um.

»Nix da!«, knurrte er. »Es ist geschlossen.«

Fäuste hämmerten in scheinbar wilder Verzweiflung an die Tür.

»Verdammt noch mal, irgendwann habe auch ich ein Recht auf Ruhe!«, sagte der Wirt ärgerlich, und er war nicht gewillt, die Tür noch einmal aufzuschließen. »Morgen ist auch noch ein Tag. Der Whisky kostet morgen dasselbe Geld. Also, geht jetzt nach Hause und kommt morgen wieder!«

Die Schläge wurden verzweifelter.

Ein Gurgeln erschreckte den Wirt plötzlich. Er kniff die Augen zusammen.

Hört sich verdammt danach an, als ob jemand Hilfe braucht, überlegte der Mann.

Er schüttelte unwillig den Kopf.

»Nix da! Ich mache nicht mehr auf. Das gibt bestimmt Ärger, und wenn es etwas Ernstes ist, komme ich womöglich überhaupt nicht mehr ins Bett in dieser Nacht.«

Die Schläge wurden mühsamer.

Ein Stöhnen drang durch die Tür. Ein Röcheln folgte. Dann glaubte der Wirt zu hören, wie dort draußen jemand umfiel.

»Mist!«, ärgerte er sich. Aber er war schon auf dem Weg zur Tür. Immerhin war er kein Unmensch. Und wenn dort draußen jemand war, der seine Hilfe brauchte, dann war es seine Pflicht, zu helfen. Das wusste der Wirt, und er handelte danach, wenn er auch schimpfte.

Mit schnellen Schritten durchquerte er den Gastraum. Er fasste nach dem Schlüssel. Draußen röchelte und stöhnte jemand nun ganz deutlich.

»H-ilfe! H-ilfe!«

Bestürzt drehte der Wirt den Schlüssel herum. Er zog auch den schweren Eisenriegel zur Seite, den er im vergangenen Jahr sicherheitshalber hatte anbringen lassen, denn es war im Dorf verschiedentlich eingebrochen worden.

Schnell riss er nun die Tür nach innen auf.

Da lag etwas auf dem Boden.

Ein blutgetränktes Fetzenbündel. Ein blutgetränktes menschliches Fetzenbündel!

Menschlich war eigentlich kaum noch die richtige Bezeichnung. Was da vor der Kneipentür auf dem Boden lag, hatte kaum noch Ähnlichkeit mit einem Menschen. Die Person war nicht mehr zu identifizieren, und es grenzte an ein Wunder, dass es dieser Mensch geschafft hatte, sich bis hierher zuschleppen, egal, woher er kam.

Zuckend lag der fürchterlich zugerichtete Körper vor den Füßen des ratlosen Wirtes. Er wusste nicht, wie er helfen sollte. Jeder helfende Griff konnte den Tod dieses Mannes zur Folge haben.

Schrecklich sah der Bedauernswerte aus. Er blutete aus unzähligen tiefen Wunden, die ihm die Krallen vieler Raubtiere zugefügt zu haben schienen.

Der Mann hob das verstümmelte Gesicht.

Er wollte mit seinen aufgerissenen, zerfetzten Lippen etwas sagen.

Der Wirt beugte sich zu dem Sterbenden hinunter, der ihm mit letzter Kraft noch etwas anvertrauen wollte.

»Ruhig! Ruhig!«, keuchte der Wirt voller Mitleid.

Ein Zittern durchlief den Körper des gefolterten Mannes.

»Hexen!«

»Wie?«

»Hexen!«

»Hexen?«

»Ja. Galgenbaum... Sie sind ... über ... mich hergefallen ... Wilde ... Jagd! ...«

Kaum zu verstehen waren die Worte, die die zerfleischten Lippen bildeten.

Trotzdem begriff der Wirt sofort, was diesem Mann beim Galgenbaum widerfahren war.

Es war ihm genauso ergangen wie Farr, Holt, Kollo und Jones. Der Wirt kannte die Geschichte, die man sich von diesen Unglücklichen erzählte.

Nun hatten die verfluchten Hexen wieder zugeschlagen.

Nach hundert Jahren.

Noch einmal versuchte sich der schwer gepeinigte Mann noch aufzurichten. Ein entsetzlicher Seufzer entrang sich seiner Brust, deren Rippen gebrochen waren.

Dann sackte er zusammen. Er hatte ausgelitten.

5

Es schien, als würden die Hexen vom Galgenbaum alle hundert Jahre wiederkommen, um das kleine englische Dorf heimzusuchen und die Nachfahren jener Leute, die im Jahre 1674 ihrer Hinrichtung beigewohnt hatten, in Angst und Schrecken zu versetzen, zu peinigen oder sogar zu töten. Genauso, wie es die siebente Hexe kurz vor ihrem Tod durch den Strang verkündet hatte.

Damals hatte der Henker Anthony Ballard geheißen.

Heute hieß der Polizeiinspektor Tony Ballard.

Er war noch jung, und es war verwunderlich, dass er es in relativ kurzer Zeit zum Polizeiinspektor gebracht hatte.

Tony war im Dorf beliebt. Er hatte einen großen Freundeskreis, und seine Kollegen behaupteten von ihm, dass niemand seinen Dienst gewissenhafter versah als der Inspektor selbst.

Inspektor Ballard war knapp dreißig.

Er hatte hellblaue Augen, buschige Brauen und blondes Haar. Sein Gesicht war markant, die Nase saß messerscharf über einem empfindsamen Mund. Breite Schultern, eine respektable Größe und sportgestählte Schultern verliehen ihm das Aussehen eines Hünen.

Ähnlich wie Tony Ballard hatte vor nunmehr dreihundert Jahren der Henker ausgesehen, der den sieben Hexen den Strick um den schlanken Hals gelegt hatte.

Dreihundert Jahre waren seitdem vergangen.

6

Man schrieb bereits das Jahr 1974.

Inspektor Ballard befand sich im Haus des Weinhändlers Van Hall.

Hall war habgierig, geizig, dick und hatte ein tomatenrotes Gesicht. Er war kurzatmig und japste heftig nach Luft, wenn er aufgeregt war.

Im Augenblick glühte er geradezu vor Aufregung.

»Zwei Fässer hat man mir gestohlen, Inspektor Ballard. Vom besten Wein seit vielen Jahren. Ich verlange, dass Sie die Diebe fassen.«

Tony Ballard schlug lächelnd die Beine übereinander.

»Es ist Ihr gutes Recht, das zu verlangen, Mr. Hall. Aber es steht auf einem anderen Blatt, ob ich Ihren Wunsch auch tatsächlich zu erfüllen in der Lage bin.«

»Na, hören Sie!«, brauste Van Hall ärgerlich auf. »Sie sind dazu da...«

»Aber ja. Ich bin für alle Leute im Dorf da, Mr. Hall. Ich habe ja auch nicht gesagt, dass ich nichts für Sie tun will. Es fragt sich nur, ob ich auch wirklich etwas für Sie tun kann.«

»Lassen Sie doch die Wortspielereien, Inspektor. Ich kann nicht, heißt, ich will nicht.«

»Da muss ich Ihnen leider widersprechen. Wir haben keinerlei Anhaltspunkte...«

»Ich habe Ihnen doch den Keller gezeigt.«

»Und was habe ich da gesehen?«

»Dass die beiden Fässer fehlen.«

»Ich habe in Ihrem Keller lediglich einen leeren Fleck gesehen, wo Fässer in der Größe, wie Sie sie beschrieben haben, Platz hätten. Das ist ein großer Unterschied, Mr. Hall.«

»Was wollen Sie damit sagen, Inspektor Ballard?«

Tony grinste.

»Ich will damit lediglich sagen, dass ich die Fässer nie gesehen habe. Ich muss Ihnen glauben, dass sie da gestanden haben...«

»Also, ich weiß wirklich nicht, was ich davon halten soll, Inspektor. Sie reden so, als glaubten Sie, ich würde Sie belügen.«

Tony Ballard zuckte die Achseln.

»Ich habe nichts dergleichen behauptet.«

»Man kann es zwischen den Worten hören.«

»Die Fässer waren doch bestimmt versichert, nicht wahr, Mr. Hall?«

»Klar. Heutzutage darf man kein Risiko eingehen.«

»Wenn Sie wollen, dass die Versicherung das Geld rausrückt, müssen Sie also Anzeige erstatten.«

»Das habe ich getan.«

»Damit ist aber nicht bewiesen, dass die Fässer auch tatsächlich gestohlen wurden.«

Hall explodierte beinahe vor Zorn.

»Unterstellen Sie mir etwa, dass ich die Fässer beiseite geschafft habe, um die Versicherung zur Kasse zu bitten, Inspektor Ballard?«

»Das unterstelle ich Ihnen selbstverständlich nicht, Mr. Hall. Das wäre nämlich glatter Betrug, und für einen Betrüger halte ich Sie keinesfalls.«

»Was soll das Gerede also?«

»Ich wollte Ihnen nur beweisen, dass ich mir über diese Sache so meine Gedanken mache, Mr. Hall. Falls die Fässer irgendwann mal auftauchen sollten, rufen Sie mich an, damit ich die Ermittlungen stoppen kann, ja?«

»Falls die Fässer auftauchen sollten, werde ich anrufen, Inspektor Ballard!«, knurrte Van Hall mit zusammengekniffenen Augen. »Ich würde Ihnen aber nicht empfehlen, die Hände in den Schoß zu legen und auf diesen Anruf zu warten.«

»Sondern?«

»Ich würde Ihnen empfehlen, Ihre Pflicht zu tun, Inspektor. Sonst werde ich Mittel und Wege finden, Sie zu zwingen, dass Sie diesem Diebstahl nachgehen. Ich hoffe, ich habe mich klar genug ausgedrückt, Inspektor Ballard.«

Tony nickte gleichmütig.

»O ja. Das haben Sie. Darf ich einer Hoffnung Ausdruck geben, Sir? Ich hoffe, Sie denken nicht, Sie hätten mir jetzt Angst gemacht, denn da befänden Sie sich gewaltig auf dem Holzweg. Guten Tag.«

Tony Ballard verließ das Haus des Weinhändlers. Er hatte den Mann noch nie gemocht. Nun, da er aufsässig wurde, wurde er ihm richtiggehend widerlich.

Für Ballard war klar, dass Van Hall hier einen raffinierten Versicherungsbetrug abwickelte. Der Weinhändler hatte schon mal solche Drehs gemacht. Mit Erfolg. Deshalb versuchte er es nun erneut, obwohl ihm die versicherten Weinfässer kaum viel Geld einbringen konnten. Es war eben namenlose Gier und der penetrante Geiz, die Van Hall zu solchen Machenschaften verleiteten.

Als Tony die Haustür hinter sich zugeknallt hatte, sprang Van Hall auf und lief zum Fenster.

Er schaute dem Inspektor nach.

Ballard ging die Dorfstraße entlang, grüßte einige Leute, sprach mit einer alten Frau und verschwand dann hinter einem Haus.

Van Hall grinste.

»Es wird klappen. Klar wird es klappen. Er wittert zwar etwas, aber er kann nichts beweisen. Er muss mir glauben, was ich sage. Die Versicherung muss es mir auch glauben, und muss den Zaster ausspucken.«

Kichernd rieb sich Hall die fleischigen Hände. Er fuhr sich über das rote Gesicht, wandte sich vom Fenster ab und begab sich in seinen Weinkeller.

Schwerfällig stieg er die Steinstufen hinunter. Er machte Licht. Links und rechts bildeten große und kleine Weinfässer ein Spalier. Dazwischen waren Zweiliterflaschen zu einem wahren Berg aufgeschichtet.

Ein Vermögen lagerte in diesem Keller.

Stolz stapfte Van Hall durch sein Reich. Ganz hinten, am Ende des Kellers, war Platz für zwei Fässer. Für die gestohlenen Fässer. Grinsend ging Van Hall darauf zu.

Ein schriller Pfiff ließ ihn erschrocken zusammenzucken.

Was war das gewesen?

Es hatte sich angehört wie der Pfiff einer Ratte. Doch konnten Ratten so laut und so schrill pfeifen?

Hall schüttelte unwillig den Kopf.

Blödsinn. In seinem Weinkeller gab es keine Ratten, dafür hatte er gesorgt. Er hasste diese Tiere. Deshalb hatte er alle Rattenlöcher ausgeräuchert, hatte sie mit Beton zugegossen, hatte zusätzlich Rattenfallen aufgestellt und überall Rattengift ausgelegt.

Hier konnte es keine Ratten geben.

Er ging weiter.

Wieder ein schriller Pfiff. Unwillkürlich fuhr Van Hall herum. Er kniff die Augen zusammen und lauschte angestrengt, während er den Atem anhielt.

Nichts.

Was waren das für Pfiffe? Wer stieß sie aus? Tiere? Menschen?

»Ist da jemand?«, fragte Hall nervös.

Ängstlich stand er da. Unschlüssig. Er wusste nicht, ob er weitergehen oder lieber umkehren und den Keller verlassen sollte.

Es war ihm hier unten auf einmal nicht geheuer.

»Ist da jemand?«

Er bekam keine Antwort.

Aufgeregt ließ er seine rosige Zunge über die trockenen Lippen huschen. Sein rotes Gesicht wurde dunkler. Angst schlich sich in seine Brust und krallte sich mit eiskalten Fingern um sein Herz.

»Ist da... jemand?«

Sein Blick fiel auf eine Eisenstange. Er griff sofort nach ihr. Solcherart bewaffnet, fasste er wieder einigen Mut.

Furchtsam ging er weiter.

Da entdeckte er sie. Ein furchtbarer Schreck fuhr ihm in die Glieder. Angewidert verzog er das Gesicht. Würgender Ekel zwängte sich in seinen Hals.

Sieben fette Ratten saßen da, wo die beiden Fässer gestanden hatten.

Ratten, die viel größer waren als gewöhnliche Nager. Ihre Augen funkelten feindselig. Sie reckten Hall ihre spitzen Schnauzen entgegen und bleckten die langen, ekelhaft gelben Zähne, während sich ihr Fell zu sträuben begann.

Van Hall starrte angewidert auf die Nagetiere, deren Krallen messerscharf waren.

Zorn packte Van Hall.

Ratten in seinem Weinkeller. Das durfte es nicht geben. Noch dazu solche Brocken.

Mit einem wütenden Schrei lief er auf die hässlichen Tiere zu. Er schwang die Eisenstange über dem Kopf. Es hätte ihm zu denken geben müssen, dass die Tiere vor ihm keinen Zoll zurückwichen.

Ihr dunkelgraues, fast schwarzes Fell sträubte sich mehr und mehr. Sie schienen in dieser Sekunde noch größer zu werden. Ihre Nagezähne zuckten nervös, und ihre Augen waren starr auf den anstürmenden Mann gerichtet.

Als Van Hall sie erreicht hatte, schlug er zu.

Die schwere Eisenstange sauste auf eines der Tiere herab.

Die riesige Ratte machte einen wilden Sprung nach vorn und hackte ihre langen Zähne blitzschnell in Halls Bein.

Der Mann stieß einen heiseren Schmerzensschrei aus.

Pfeifend und quietschend sprangen ihn nun die anderen Ratten an. Sie sprangen ihm ins Gesicht, bissen ihn in die Arme, verbissen sich an seinem Hals, schnellten an ihm hoch und schlugen ihm immer wieder kraftvoll die langen hässlichen Zähne ins Fleisch.

Schon nach dem zweiten Biss hatte Van Hall die Eisenstange fallen lassen.

Brüllend tanzte er jetzt wild um die eigene Achse, schlug angewidert mit den Armen um sich, strampelte mit den Beinen und versuchte die schrecklichen Biester wild abzuschütteln. Verzweifelt wehrte er ihre ungestümen Angriffe ab.

Er blutete bereits aus unzähligen Wunden. Die Tiere sprangen ihn immer wieder von neuem an. Sie kletterten auf die umstehenden Weinfässer und sprangen ihm von da mitten ins Gesicht. Sie zerkratzten ihm mit ihren scharfen Krallen die Wangen, die Stirn, bissen ihn in die Nase.

Heulend drehte sich Van Hall verzweifelt im Kreis. Plötzlich begann er zu rennen.

Zwei Ratten hatten sich in seinem fetten Bauch verbissen. Er schlug schreiend nach ihnen. Die eine fiel herab.

Er packte den Leib der anderen. Abscheuliche Übelkeit würgte ihn, als er das scheußliche Fell des Tieres berührte. Er packte die Ratte und riss sie von sich weg.

Ein heftiger Schmerz durchraste seine Körpermitte. Er hatte sich mit dem Tier ein Stück Fleisch aus dem Bauch gerissen.

Entsetzt schleuderte er den Nager gegen die Wand. Dann keuchte er die Kellertreppe hoch. Die Ratten verfolgten ihn quietschend und pfeifend. Sie bissen ihn in die Füße, bissen ihn in die Waden, sprangen ihm in den Rücken.

Er schüttelte sich, stürmte die Treppe schnaufend hoch, rannte schreiend aus dem Haus, durch den Garten, sprang über den niedrigen Zaun, der sein Grundstück von dem des Nachbarn trennte. Er glitt auf dem Rasen aus und fiel hin.

Schon waren die schrecklichen Ratten über ihm. Sie fielen über ihn her, bissen immer wieder zu. Kreischend schlug er um sich. Er wälzte sich auf dem Boden hin und her, schrie, schrie, schrie!

Blutüberströmt und halb blind vor Angst gelang es ihm, noch einmal auf die Beine zu kommen. Röchelnd rannte er auf die Terrasse des Nachbarhauses zu.

Eben trat Peter Young, der Nachbar, aus dem Gebäude.

»Hilfe!«, schrie Van Hall in höchster Bedrängnis. »Hilfe, Peter!«

Young handelte schnell.

Er erfasste die Situation zum Glück mit einem einzigen Blick.

Der schwere Van Hall kam angeschnauft und fiel ihm erschöpft und erledigt in die Arme.

Young fing ihn auf und schleppte ihn in rasender Eile in sein Haus. Er schleuderte die Terrassentür zu und sperrte die sieben Riesenratten damit aus.

»Peter...«

»Schon gut, Van!«

»Peter...«

»Du bist in Sicherheit, Van!«

»Die Ratten...«

»Sie können dir nichts mehr anhaben, Van!«

»Erschieße sie, Peter! Erschieße sie!«

Young holte eine schwere handgearbeitete Flinte aus dem Gewehrständer. Er lud die beiden Läufe mit Schrotpatronen.

Die Ratten hockten frech auf den kalten Steinen der Terrasse und starrten mit gefährlich funkelnden Augen auf die geschlossene Tür. Ihre spitzen Schnauzen waren mit Blut besudelt. Ihr Fell war ebenfalls mit Van Halls Blut verklebt.

Einen Augenblick lang zögerte Peter Young.

Er war ein hagerer Mann mit knorrigen Armen. Sein Gesicht war das eines Asketen. Sein Haar war schwarz. Silberne Fäden durchzogen es.

Er griff nach der Türklinke.

Seine Backenmuskeln spannten sich.

Er empfand furchtbaren Ekel vor diesen Tieren, die so groß waren, dass man sie fürchten musste. Young hätte es nicht für möglich gehalten, dass es so große Ratten gab.

Entschlossen hob er die Schrotflinte.

Knapp hintereinander feuerte er zweimal auf die Biester. Die Schüsse kamen brüllend aus dem Gewehr. Zweimal kurz hintereinander verspürte Peter Young den kraftvollen Rückschlag der Waffe.

Pulverdampf legte sich ätzend auf die Schleimhäute.

Da drohte Peter Young ein furchtbarer Schrecken umzuwerfen. Die sieben hässlichen Ratten waren verschwunden.

Deutlich war zu sehen, wo die Schrotladungen eingeschlagen hatten. Doch keines der Tiere war verletzt worden. Sie schienen sich in Luft aufgelöst zu haben.

Plötzlich hörte Young über sich ein wildes Brausen.

Und dann schien ihn ein vielstimmiges fürchterliches Gelächter zu verhöhnen und zu verspotten.

Entsetzt ließ er das Gewehr sinken. Er wusste, was das zu bedeuten hatte.

Die sieben Hexen vom Galgenbaum.

Sie waren in das Dorf zurückgekehrt.

7

Sie schoben die Trage vorsichtig in den Ambulanzwagen.

»Wird er durchkommen, Doktor?«, fragte Peter Young besorgt.

Der Arzt, ein netter Mann mit dunkler Brille, zuckte die schmalen Schultern, während er sich mit den feingliedrigen Fingern das Kinn rieb. Er schaute auf den Bewusstlosen, den die Ratten furchtbar zugerichtet hatten.

»Ich bin kein Prophet, Mr. Young.«

»Keine Hoffnung?«

»Ich kann wirklich nichts sagen, Mr. Young. Er hat viel Blut verloren...«

Die Türen klappten zu. Der Arzt stieg ein. Der Ambulanzwagen fuhr davon.

Young schaute dem Wagen nachdenklich nach. Er schüttelte den Kopf. Komisch. Er hätte nicht gedacht, dass er sich jemals um Van Hall Sorgen machen könnte. Und doch war es nun so. Er machte sich große Sorgen um den Nachbarn.

Schnell ging er ins Haus zurück. Er nahm den Hörer von der Gabel. Vor einer halben Stunde hatte er von hier aus den Ambulanzwagen verlangt. Nun wählte er die Telefonnummer der Police Station.

Eine mürrische Stimme meldete sich.

»Inspektor Ballard, bitte«, verlangte Peter Young.

»Einen Moment«, sagte die mürrische Stimme.

Dann war eine halbe Minute lang Stille in der Leitung.

Dann: »Hallo? Hallo, sind Sie noch dran?«

»Ja«, sagte Young.

»Ich kann Inspektor Ballard nirgendwo auftreiben. Soll ich Sie mit jemand anderem verbinden?«

Young zögerte kurz, sagte aber dann, dass er lieber später noch einmal anrufen wolle. Dann legte er den Hörer auf die Gabel, denn mit jemand anderem wollte er über das schreckliche Erlebnis nicht reden. Er befürchtete, dass man ihn auslachte. Bei Tony Ballard war er sicher, dass dies nicht geschehen würde...

8

Ballard war auf dem Weg zum Rathaus, um Vicky Bonney von der Leihbücherei abzuholen. Das Mädchen arbeitete da.

Tony betrat das Gebäude, das sich an das Rathaus anschloss, ging den breiten Marmorgang entlang und erreichte die weiße Tür mit der Aufschrift »Leihbücherei«.

Man schloss hier um siebzehn Uhr.

Es fehlten noch fünf Minuten.

Der Inspektor öffnete die Tür und trat ein. Ein großer Saal beherbergte wahre Regalstraßen, auf denen sich Bücher aus aller Herren Länder und in vielen Sprachen türmten. Alle Wissensgebiete wurden behandelt. Natürlich überwogen die Romane.

Vor einem breiten Pult stand ein alter weißhaariger Mann.

Professor Edgar Davies. Er war groß und drahtig. Sein weißer Schnurrbart war sorgfältig gepflegt. Trotz seines hohen Alters von knapp siebzig Jahren war dieser Mann bewundernswert gelenkig.

Und er war geistig reger als so mancher Student. Seine Wangen wiesen ein frisches, gesundes Rot auf. Seine Gestalt war straff und gerade.

Eben war Professor Davies dabei, einige uralte Bücher in seine mitgebrachte Reisetasche zu stopfen.

Als die Tür aufklappte, hob er den Kopf und erblickte Tony Ballard. Seine Augen hellten sich erfreut auf. Er lächelte.

»Guten Tag, Inspektor.«

»Na, Professor Davies? Wie geht’s denn? Immer noch bestrebt, das Rätsel der sieben Hexen vom Galgenbaum zu lösen?«

Edgar Davies zog die weißen Augenbrauen zusammen. Eine Falte kerbte sich in seine Stirn.

»Ich weiß nicht, wie Sie zu dieser Sache stehen, Inspektor. Aber ich möchte Sie darauf aufmerksam machen, dass unser Dorf auf einem Pulverfass sitzt.«

Details

Seiten
120
Jahr
2016
ISBN (eBook)
9783738902044
Sprache
Deutsch
Erscheinungsdatum
2017 (Oktober)
Schlagworte
tony ballard höllenbrut

Autor

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Titel: Tony Ballard #1: Die Höllenbrut