Terror auf der Shining Star Ranch: Pete Hackett Western Edition 38

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Alfred Bekker

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© dieser Ausgabe 2022 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Western von Pete Hackett

Über den Autor

Unter dem Pseudonym Pete Hackett verbirgt sich der Schriftsteller Peter Haberl. Er schreibt Romane über die Pionierzeit des amerikanischen Westens, denen eine archaische Kraft innewohnt, wie sie sonst nur dem jungen G.F.Unger eigen war - eisenhart und bleihaltig. Seit langem ist es nicht mehr gelungen, diese Epoche in ihrer epischen Breite so mitreißend und authentisch darzustellen.

Mit einer Gesamtauflage von über zwei Millionen Exemplaren ist Pete Hackett (alias Peter Haberl) einer der erfolgreichsten lebenden Western-Autoren. Für den Bastei-Verlag schrieb er unter dem Pseudonym William Scott die Serie "Texas-Marshal" und zahlreiche andere Romane. Ex-Bastei-Cheflektor Peter Thannisch: "Pete Hackett ist ein Phänomen, das ich gern mit dem jungen G.F. Unger vergleiche. Seine Western sind mannhaft und von edler Gesinnung."

Hackett ist auch Verfasser der neuen Serie "Der Kopfgeldjäger". Sie erscheint exklusiv als E-book bei CassiopeiaPress.

Ein CassiopeiaPress E-Book

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© 2012 der Digitalausgabe 2012 by AlfredBekker/CassiopeiaPress

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Es waren fünf maskierte Kerle, die im Hof der Shining Star Ranch von ihren Pferden sprangen und durch die Halle in die Bar stürmten. Sie hatten unterarmdicke Knüppel dabei. Mit den Colts in den Fäusten und brutalen Fußtritten verjagten sie die Gäste.

Dann nahmen sie die schweren Knüppel in beide Fäuste.

Abel O'Connor, der alte Schotte, griff unter den Tresen und holte blitzschnell die Winchester hervor. Drei Finger lagen im Repetierhebel, der Zeigefinger krümmte sich um den Abzug.

"Verschwindet, oder …"

Abel schwenkte die Winchester im Halbkreis und bedrohte so jeden der Kerle.

"Nimm die Knarre runter, Gipsgesicht!", herrschte ihn einer der Eindringlinge mit schneidender Stimme an. "Einen von uns triffst du vielleicht. Die anderen werden dir dann aber die Birne zu Brei klopfen."

Mit einem flatternden Atemzug des lähmenden Entsetzens ließ Abel das Gewehr sinken.

Joana rief erregt: "Was soll das werden, Mister? Wer schickt euch? Aus welchem Grund schneit ihr hier herein und …"

Sie brach ab. Sie begriff die Sinnlosigkeit ihrer Fragen. In ihrem Kopf rotierten die Gedanken. Ihr Denken driftete auseinander, und es gelang ihr nicht, eine klare Linie hineinzubringen. Sie war völlig konfus.

"Dreimal darfst du raten, Blondy", rief einer der Kerle, von deren Gesichtern sie nur die Augen sahen. "Aber du wirst wohl nie draufkommen."

Und dann fingen sie an, die Einrichtung kurz und klein zu schlagen.

Es schepperte, krachte, knirschte und klirrte. Der Lärm, den die Kerle veranstalteten, war höllisch.

Ängstlich drängten sich die Mädchen in einer Ecke zusammen. Das Entsetzen und die Verzweiflung prägten die Gesichter. Aber niemand, weder Joana Sloane, noch Jaqueline, noch Marylou oder Abel O'Connor wagten angesichts der rabiaten Kompromisslosigkeit der Schläger gegen dieses Werk der sinnlosen Zerstörung einzuschreiten, und das neue Mädchen, es hieß Belinda, wagte vor Angst kaum zu atmen.

Als es in der Bar aussah, als hätten die Vandalen gewütet, stieß einer der Kerle unter dem hochgezogenen Halstuch grollend hervor: "Ihr werdet den Laden sicher wieder aufbauen. Aber dann kommen wir aufs Neue. Und beim nächsten Mal brennen wir das Gerümpel wahrscheinlich nieder."

Es klang wie ein höllisches Versprechen.

Der Sprecher gab seinen Kumpanen einen Wink. Sie rannten nach draußen, warfen sich auf ihre Pferde und stoben im gestreckten Galopp davon.

"Gütiger Gott", ächzte Joana, die blondhaarige Schönheit, fassungslos.

"Dieses Schlägerkommando haben wir Stan Stryker zu verdanken", kam es im Brustton der Überzeugung von Abel, und seine sonst klare und exakte Stimme klang brüchig.

Jaqueline presste eine Hand vor den Mund und starrte erschüttert auf das Schlachtfeld, das die Bande hinterlassen hatte.

Marylou griff sich an den Kopf. "Es ist wie ein schlimmer Traum", murmelte sie bestürzt. Sie stand noch voll und ganz im Banne des Geschehens.

Die Nerven der Leute von der Shining Star Ranch lagen blank.

"Jemand muss sofort Waco holen", stieß Joana hervor. Und mit dem nächsten Atemzug: "Das mache ich. Ich muss mich nur schnell umziehen. Abel, sattelst du mir das Pferd?"

Der Butler nickte. Es konnte das alles verstandesmäßig noch gar nicht erfassen.

Zehn Minuten später jagte Joana über die Brücke, die den Rio Bonito überspannte, und gleich darauf hämmerten die Hufe ihres Pferdes durch die Main Street von Lincoln.

Vor dem Marshal's Office riss sie das Pferd zurück, gewandt sprang sie ab und stürmte hinein.

Waco saß hinter dem Schreibtisch und schrieb irgendeinen Bericht in eine Kladde. Er zeigte Verblüffung, als Joana regelrecht hereinplatzte.

"Du?"

Joana musste erst einmal Atem schöpfen. Ihre Brust hob sich.

"Auf der Shining Star Ranch hat ein Rudel vermummter Randalierer alles kurz und klein geschlagen, Waco", sprudelte es aus Joanas Mund. "In der Bar sieht es aus, als hätte eine Granate eingeschlagen. Nichts ist mehr heil. Es gibt nur noch Trümmer und einen Haufen Scherben."

"Gütiger Gott!", entfuhr es Waco. Er stemmte sich mit einem Ruck in die Höhe, ließ den Stift fallen. "Seid ihr wenigstens unversehrt geblieben, oder …"

"Sie haben keinem von uns auch nur ein Haar gekrümmt. Allerdings drohten sie, wiederzukommen, falls wir den Betrieb auf der Shining Star Ranch noch einmal aufnehmen sollten. Sie versprachen, alles niederzubrennen."

Waco schob seine Gestalt um den Schreibtisch herum. Sein Zahnschmelz knirschte übereinander. Sein Gesicht wirkte wie aus Granit gemeißelt. "Sie waren maskiert?"

"Ja."

"Ist dir an einem der Schufte irgendetwas bekannt vorgekommen? Jeder Mensch hat irgendwelche Eigenarten, die typisch für ihn sind und die ihn verraten, selbst wenn er sich noch so maskiert. Hatte einer der Banditen …"

"Nein. Wenn du mich fragst, dann war keiner von ihnen aus der Gegend. Wahrscheinlich hat Stan Stryker diesen Schlägertrupp ins Land geholt. Wer sonst außer ihm hat Interesse daran, bei uns alles zu Klump zu schlagen?"

"Das werde ich herausfinden", knirschte Waco und der Zorn schnürte ihm den Hals ab. Er war drauf und dran, sofort in den 'Lonesome Rider Saloon' zu stürmen, um Stryker mit seinen Vorwürfen zu konfrontieren. Aber gab es, außer dem berechtigten Verdacht, auch nur einen einzigen Hinweis, dass Stryker hinter der Gemeinheit steckte? Also besann sich Waco eines anderen. "Ich will mir das Chaos erst mal ansehen. Reiten wir hinaus zur Ranch."

Joana begleitete Waco zum Mietstall. Dann trugen ihre Pferde sie zur Shining Star Ranch.

Dort war in der Bar tatsächlich nichts mehr ganz. Kein Stuhl, kein Tisch, kein Regal. Ein Berg Scherben von den Flaschen, Gläsern und den riesigen Spiegeln, die die Rückwände der Regale bildeten, lag hinter dem Tresen. Und dieser sah schlimm ramponiert aus von den wuchtigen Knüppelhieben. Die Kupferplatte war nur noch Schrott. Der Messinghandlauf ein total verbogenes Gestänge. Zu gebrauchen war er jedenfalls nichts mehr. Er roch intensiv nach vergossenem Schnaps.

Die Kerle hatten ganze Arbeit geleistet.

Das war Terror par excellence.

Mit versteinertem Gesicht und vor ohnmächtiger Wut verdunkelten Augen registrierte Waco alles.

Und der Jähzorn angesichts des Bildes, das ihm mit schmerzlicher Schärfe in die Augen sprang, übermannte ihn. "Jetzt reicht es mir!", knurrte er. "Das Maß ist voll."

Der brennende Zorn in ihm, der sich in seinem Ausmaß und seiner überwältigenden Macht schon fast einem verzehrenden Hass näherte, besiegte die Vernunft, die ihn in der Stadt noch zurückgehalten hatte, auf Stan Stryker loszugehen.

In Waco waren beim Anblick dieses Zeugnisses der barbarischen Zerstörung nach und nach sämtliche Sicherungen durchgebrannt.

Er schaute nacheinander die drei Mädchen an, dann blieb sein Blick an Abel hängen. "Räumt den Schutt auf", grollte er. "Natürlich werden wir die Bar wieder herrichten. Zunächst aber …"

Er machte auf dem Absatz kehrt.

Joana folgte ihm schnell. Bei seinem Pferd holte sie ihn ein. Sein linker Fuß stand schon im Steigbügel, seine Linke umklammerte das Sattelhorn.

"Renn jetzt nicht blindwütig ins Verderben, Waco", mahnte sie. "Du bist randvoll mit Wut und …"

"Ich koche vor Wut", schnappte er.

"Wir können nur vermuten, dass Stryker hinter dieser Niedertracht steckt. Mehr nicht. Vermutungen aber reichen nicht, um ihm einen Strick zu drehen."

"Ich bin überzeugt davon, dass dieses Werk auf sein Konto geht."

"Aber es gibt nicht den geringsten Beweis. Solltest du nicht alles erst ein wenig sitzen lassen und verarbeiten, ehe du zu Stryker reitest. Ein wütender Mann macht allzu leicht Fehler und ist nur die Hälfte wert. Wahrscheinlich warten Stryker und seine Halsabschneider nur darauf, dass du aufkreuzt und den wilden Mann spielst."

Er starrte sie an, als hätte sie etwas völlig Unsinniges von sich gegeben.

Gefühl und Verstand lagen bei ihm unvermittelt in zäher Zwietracht.

Plötzlich entspannten sich seine Züge. Er nahm den Fuß aus dem Steigbügel. "Du hast recht", knurrte er. "Ich muss wohl wirklich erst Ordnung in meinem Verstand schaffen."

"Dann komm", murmelte sie erleichtert. "Gehen wir in mein Zimmer."

Er folgte ihr. Ja, sie hatte klar erkannt, dass er, getrieben vom blinden Hass, nur den Kürzeren ziehen konnte. Vor allem, wenn seine Gegner auf ihn vorbereitet waren.

In ihrem Zimmer angekommen fackelte Joana nicht lange. Sie zog sich aus, und dann half sie ihm aus der Kleidung.

*

Seiner Potenz hatte der Überfall auf die Shining Star Ranch nichts anhaben können. Sein Johnny stand steil und war zum Bersten mit Blut gefüllt.

Joana drückte ihn aufs Bett nieder. Sie setzte sich auf ihn. Langsam ging sie tiefer. Sein Penis glitt in sie hinein, füllte sie aus und schien sich noch wenig aufzublähen.

Waco griff nach ihren festen, runden Brüsten, fühlte die Härte der Knospen, strich sachte mit den Daumen darüber und spürte, wie sie wuchsen. Er stemmte ihr sein Becken entgegen. Sie kreiste leicht mit den Hüften, manipulierte ihn mit der Muskulatur ihres Unterleibs und er spürte heiß ihre Feuchtigkeit.

Das Testosteron, das seinen Geschlechtstrieb steuerte, schlug Purzelbäume. Die Geilheit übermannte ihn. Er vergaß im Überschwang der Empfindungen, dem er nichts entgegenzusetzen hatte und der ihn hinweg spülte, das Trümmerfeld drüben in der Bar. Die Flamme des Zorns war heruntergebrannt und verlosch schließlich ganz.

Im Rausch des hormonellen Feuerwerks, dem er in seinem Innersten ausgesetzt war, das Körper und Verstand aufpeitschte und triebhafte Instinkte wachrief, warf er Joana herum.

Sein Pfahl rutschte aus ihrer Scheide.

Er bog ihre Beine in die Höhe, beugte sich über sie, arretierte ihre Beine mit seinen breiten Schultern, zwängte sich zwischen ihre Oberschenkel und stemmte sich mit beiden Armen neben ihren Achseln ab. Ihre schlanken, wohlgeformten Beine standen V-förmig in die Höhe, die Unterschenkel kippten auf seinen Rücken.

Der Körper Joanas war biegsam und geschmeidig. Sie war in der Mitte regelrecht abgeknickt

Und dann drang er erneut in sie ein.

Sie war ihm in dieser akrobatisch anmutenden Stellung voll und ganz ausgeliefert, ihm absolut geöffnet.

Er fing an in den Hüften zu schwingen, stieß tief in sie hinein. Erst langsam, mit Genuss, jeden seiner Stöße bis zur Neige auskostend. Dann wurden seine Bewegungen schneller. Joanas Augen fingen an zu glänzen. Die Wollust rötete ihre Wangen. Die Leidenschaft ließ sie stöhnen. Bald wurden aus den Stöhnlauten abgehackte, spitze Schreie. Ihre Lippen sprangen auseinander. Sie drückte ihre Körpermitte gegen ihn.

"O mein Gott", schrie sie, "du machst mich rasend! Ja, ja, oooh – aaah …"

Es riss sie mit im Wirbelsturm der sexuellen Entzückung, sie hob ab, das Gefühl der absoluten Lust schickte Wogen aufgepeitschten Adrenalins durch ihren Körper und hob sie auf eine Wolke, auf der ihr Geist der rauen und bitteren Wirklichkeit entfloh.

Er raubte ihr mit seinem wilden, fast aggressiven Sex nahezu den Verstand.

Waco beschleunigte seine Stöße. Er spürte den weichen Widerstand, wenn er tief in ihr war. Zurück - wieder hinein … Immer wieder, immer schneller und heftiger. Manchmal klatschte Haut gegen Haut.

Wie in Ekstase warf Joana ihren Kopf hin und her. Ihre blonde Mähne flog. Ihr Becken bäumte sich ihm entgegen, ihre Muskulatur verkrampfte.

Der Orgasmus bei ihr war wie eine Eruption. Der erlösende Schrei kämpfte sich in ihrer Brust hoch und brach über ihre geöffneten Lippen. Die 'Lava' aus der Tiefe ihres Körpers schleimte sein Glied ein und es flog regelrecht hin und her.

Sie schwitzten. Wie Fieber rann es durch ihre Adern. Ihre Pupillen hatten sich geweitet. Waco keuchte, seine Muskeln und Sehnen arbeiteten im Rhythmus seiner Bewegungen. Ein kräftiger Stoß, sein Oberkörper fiel über sie, er spürte, wie es heiß durch seine Samenstränge pulsierte. Der Reiz tobte bis unter seine Haarspitzen, er konnte es nicht länger zurückhalten. Stoßweise ergoss er sich in sie. Joana erbebte und hörte seinen erlösenden Seufzer dicht neben ihrem Ohr.

Ihre Körper lösten sich voneinander. Er fiel neben sie auf das Bett.

"Jetzt fühle ich mich um 100 Prozent besser", stieß er zwischen zwei tiefen, rasselnden Atemzügen hervor.

"Du warst heute ungezähmter und ungestümer als jeder wild lebende Hengst, Waco. Es war allererste Sahne."

"Danke für die Blumen."

Er starrte zur Decke hinauf. Sie beobachtete ihn von der Seite. "Du denkst an Stryker, nicht wahr?"

"Ja. Ich bin mir sicher, dass er den Schlägertrupp auf die Shining Star Ranch schickte. Aber ich mache mich lächerlich, wenn ich es ihm auf den Kopf zu sage. Denn ich habe nicht den geringsten Beweis."

"So ist es", murmelte Joana bedrückt. "Er würde sofort die Gelegenheit beim Schopf nehmen und in der Stadt für Furore gegen dich sorgen - im Verein mit seinem Duz-Freund Potter."

Er nickte. Potter ließ keine Gelegenheit aus, um an dem Stuhl zu sägen, den Waco als Marshal in der Stadt einnahm. Und der Bürgermeister stand mit seiner Aversion gegen ihn, Waco Jordan, nicht völlig allein. Ein Gesetzeshüter, der zugleich Chef eines Puffs war, war einer Reihe von Leuten ein Dorn im Auge.

"Nun, die Schufte haben versprochen, zurückzukehren, sollten wir den Betrieb wieder aufnehmen. Dann, hoffe ich, bin ich zur Stelle. Und gnade demjenigen Gott, der die Bande für ihre Drecksarbeit bezahlt."

Joana war froh, dass er so weit besänftigt war, um nicht blindwütig in die Stadt zu reiten und sich dort in einem aussichtslosen Krieg gegen Stan Stryker zu verzetteln.

Sie griff nach seinem halb erschlafften besten Stück. Es war noch feucht von der Flüssigkeit ihres Körpers. "Werden wir das Stehaufmännchen wohl noch einmal dazu bewegen können, sich aufzurichten?", lächelte sie.

"Gib dein bestes, Honey", versetzte er. "Du wirst es nicht bereuen."

Joana ließ sich nicht zweimal bitten.

*

Es war zwei Stunden nach Mitternacht. In Lincoln brannte nur noch im 'Lonesome Rider Saloon' Licht. Eine Handvoll Unermüdlicher hockte noch im Schankraum herum. Die Huren saßen auf den Barhockern wie die Hühner auf der Stange. Heute ging wohl kaum noch etwas, aber Stan Stryker verlangte von den Mädchen, dass sie präsent waren, bis der letzte Gast das Lokal verlassen hatte.

Kundenservice war das A und O in seinem Geschäft.

Draußen stiegen fünf Reiter von ihren Pferden. Sie warfen die Leinen über den Querholm und griffen nach den Knüppeln, die in ihren Deckenrollen hinter den Sätteln steckten.

"Okay", grunzte einer von ihnen, ein hochgewachsener, breitschultriger Bursche mit eingeschlagener Boxernase und aufgeworfenen Lippen. "Vollenden wir hier das Werk."

Sie zogen sich die Halstücher bis unter die Augen, rückten ihre Hüte tiefer in die Stirn, zogen die Colts.

Dann stürmten sie hinein.

Wild schlugen die Batwings der Flügeltür.

Die Kerle verteilten sich blitzschnell im Schankraum.

Lähmung machte sich bei den Anwesenden breit.

"Raus!", brüllte der Anführer der Bande und fuchtelte wild mit dem Sixshoter. "Wer bei drei nicht draußen ist, wird, wenn wir hier fertig sind, auf allen vieren hinauskriechen."

Stan Stryker selbst war nicht anwesend. Nur zwei seiner Rausschmeißer und der Keeper waren da.

"Eins!", zählte der Maskierte.

Das Wort fiel wie ein Hammerschlag in die lastende Stille.

Und plötzlich kam Leben in die Gestalten an den Tischen und bei der Theke. Füße scharrten auf den Dielen, Stühle rückten und fielen polternd um, Gläser kippten um und Whisky rann über die Tischkanten.

Einige der Mädchen rutschten von ihren Hockern. Sie drängten zur Treppe.

Die Gäste behinderten sich gegenseitig, kämpften mit den Ellenbogen, um bei drei draußen zu sein. Panik hatte um sich gegriffen, Flüche wurden laut, die Angst trieb sie und jeder war sich selbst der Nächste.

Die beiden Rausschmeißer zogen sich zurück, wollten zur Hintertür. Die entsetzt geweiteten Augen des Keepers waren unablässig in Bewegung. In ihnen zeigte sich der Ausdruck einer tiefsitzenden Furcht vor den vermummten Gestalten, die keinen Zweifel offen ließen, dass sie hier gleich den Teufel aus dem Sack lassen wollten.

Auf dem Vorbau und auf den Gehsteigen verklangen die Schritte der fliehenden Gäste.

"Ihr bleibt!", peitschte die Stimme des Wortführers der Schläger.

Gemeint waren die beiden Rausschmeißer. Sie blieben wie angewurzelt stehen. Keiner der beiden wagte es, nach dem Sechsschüsser an seinem Oberschenkel zu greifen. Mit der Intensität von Männern, nach denen das tödliche Verhängnis die knöcherne Klaue ausstreckte, begriffen sie, dass ihr Leben an einem seidenen Faden hing. Ohne dazu aufgefordert zu werden hoben sie die Hände, um ja kein Missverständnis aufkommen zu lassen.

"All right, Leute. Fangt an."

Der Befehl kam glasklar und scharf.

Sie droschen alles zusammen, was ihnen vor die Knüppel geriet.

Stühle flogen in die großen Frontfenster und ließen sie klirrend zerbersten. Scherben regneten auf den Vorbau und den Gehsteig.

Oben hob es Stan Stryker fast von der Matratze. Er sprang regelrecht in seine Hose. Das Mädchen, dem er heute seine Gunst geschenkt hatte, saß aufrecht im Bett. Als der Barbesitzer halb angekleidet auf den Korridor stürzte, sah er Corby aus einer der anderen Türen treten. Corby hatte nur die Hose an. Er war barfuss, sein Oberkörper war nackt. In seinen Augen war die stumme Frage zu lesen. In Corbys Faust lag der Colt.

Ohne ein Wort zu verlieren rannten sie zur Treppe.

Der Lärm unten war ohrenbetäubend.

Die Szene, die sich Stryker und seinem Leibwächter bot, war eindeutig.

Corbys Rechte flog hoch, sein Daumen riss den Hahn zurück.

Einer der Randalierer sah ihn. Er brüllte eine Warnung und warf sich zur Seite. Der Schuss drohte den Saloon aus allen Fugen zu sprengen. Die Kugel riss die Dielen auf. Der Maskierte zog blitzschnell und feuerte zurück. Aber Corby war zur Seite geglitten. Das Geschoss hieb in die Treppe und riss einen dicken Span heraus.

Stan Stryker, der waffenlos war, schleuderte sich herum und floh in Todesangst zurück in die obere Etage. Im Schankraum wummerte es jetzt erneut. Es war nicht der Kerl, der am Boden lag. Einer der anderen Schläger hatte abgedrückt. Heiß brannte die Kugel über Corbys Oberarm.

"Fallen lassen!", brüllte ein heiseres Organ. "Fallen lassen und hoch die Hände!"

Der Krach war abgebrochen. Jeder der maskierten Kerle hatte jetzt die Kanone in der Faust. Corby ließ den 45er fallen, als hätte er sich daran plötzlich die Finger verbrannt, richtete sich auf und hob die Hände in Schulterhöhe. Aus der Schramme an seinem Oberarm rann Blut. In seinem Gesicht zuckten die Muskeln. Er blickte dem höhnisch grinsenden Tod ins kalte Auge.

Im Schankraum sah es aus wie in Richmond nach der entscheidenden Schlacht der Yankees gegen die Rebellen General Lee's anno '65.

"Sehr vernünftig", lobte der Anführer des Rudels. "Das hier -" er vollführte eine umfassende Armbewegung über das Chaos, das sie angerichtet hatten, "- war lediglich eine Warnung. Macht den Laden dicht. Sollte er wieder in Betrieb gehen, setzen wir euch den roten Hahn aufs Dach. Ich hoffe, wir verstehen uns."

Corby nickte wie unter Zwang.

"Gehen wir", rief der Maskierte. Er warf seinen Knüppel fort.

Auch die anderen ließen ihre Schlaginstrumente zurück und rannten zur Tür. Ihr Anführer sicherte kurz nach draußen. Die Luft schien rein zu sein.

Sie hetzten ins Freie, nahmen die Leinen vom Holm und sprangen in die Sättel. In einer hochschlagenden Staubwolke stoben sie aus der Stadt.

*

Als Waco am nächsten Morgen in die Stadt kam, erwartete ihn ein Menschenauflauf. Alles, was zwei Beine hatte in Lincoln, schien sich auf der Straße vor dem 'Lonesome Rider Saloon' eingefunden zu haben. Verworrenes Durcheinander von Stimmen erhob sich.

Die Menschenrotte wandte sich ihm zu.

Waco sah das hässliche, von einer breiten Messernarbe entstellte Gesicht Stan Strykers. Halb rechts hinter diesem stand Corby. Bei ihnen befanden sich Bürgermeister Elwell Potter und die schrullige Jungfer Virginia Mosley in ihrer schwarzen Kutte und dem weißen Häubchen auf dem Kopf.

Auf dem Vorbau des Marshal's Office hatte Jacob Morgan mit seiner Shotgun Stellung bezogen. Bei ihm befand sich Rocco, das Halbblut, das den Mietstall in Lincoln betreute.

Schlagartig wurde es still.

Die Atmosphäre, die Waco entgegenschlug, war erdrückend und schien mit Elektrizität geladen zu sein.

Waco zügelte den Braunen. Die Menschenansammlung schob sich näher. Drei Schritte vor seinem tänzelnden Pferd hielt sie an.

"Hier war vergangene Nacht der Teufel los, Marshal!", zeterte Potter, der zwergenhafte Town Mayor. "Wo bitte waren Sie, Jordan, als Sie hier notwendig gebraucht wurden?"

Waco bannte das unruhige Pferd mit einem Schenkeldruck auf der Stelle. Sein Blick suchte Stryker. In ihm war plötzlich eine Ahnung, die all seine Vermutungen und seinen Verdacht gegen Stan Stryker schlagartig über den Haufen warf.

"Ich hatte Besuch von einem Schlägerkommando", grollte Strykers Bass. "Die Kerle haben aus meinem Betrieb Brennholz gemacht. Der Schaden, den sie angerichtet haben, ist gar nicht abzuschätzen."

Wacos Ahnung hatte sich bestätigt. Er presste die Lippen zusammen. Scharfe Linien kerbten sich in seine Mundwinkel. "Auf der Shining Star Ranch waren sie auch", stieß er grimmig hervor. "Fünf Mann mit Knüppeln. Was sie übrig gelassen haben, ist reif für den Müll."

Bestürzung und Unglaube prägte die Mienen der Umstehenden.

"Auf der Shining Star Ranch waren sie auch?", entrang es sich Stryker geradezu ungläubig.

"Yeah. Und sie hinterließen eine ziemlich eindeutige Warnung. Sollte ich den Betrieb wieder aufnehmen, geht es einen Ton schärfer. Dann wollen sie da draußen zündeln."

"Das haben sie mir ebenfalls in Aussicht gestellt", schnappte Stryker.

"Haben Sie nicht die Schüsse gehört, Jordan?", rief Potter, und es war deutlich, dass er Waco attackieren wollte, dass er beabsichtigte, Wacos Ansehen bei der Bürgerschaft nachhaltig zu schädigen. "Wenn in der Stadt geschossen wird, dann hört man das auf der Shining Star Ranch. Warum sind Sie nicht sofort gekommen wie der Blitz, um die Kerle …"

"Wo wurde geschossen, Potter", fuhr ihm Waco in die Parade. "Auf der Straße?"

"Im Saloon", antwortete an Stelle des Bürgermeisters Stan Stryker. "Corby wurde von einer Kugel am Arm gestreift."

"Nun ja, Bürgermeister. Der Schall konnte die Detonation allzu weit nicht tragen, wenn die Schüsse im Schankraum abgefeuert wurden. Haben Sie sie denn gehört?"

"Ich musste sie nicht hören, ich bin nicht der Gesetzeshüter dieser Stadt."

Eine unsinnigere Antwort war dem Zwerg mit der Melone auf dem Kopf nicht eingefallen. Waco lächelte fast mitleidig.

"Und ich bin nicht der liebe Gott, der alles sieht und hört", versetzte Waco eisig. "Außerdem muss auch ein Marshal einmal schlafen. Da sind wir uns doch einig."

"Nehmen Sie nicht den Namen des Herrn in den Mund, Sie Gotteslästerer!", tobte Miss Mosley los und schüttelte erzürnt die erhobene Faust. Die wackere Streiterin in Sachen Sitte und Moral und Vorsitzende des Bibelzirkels der Town war außer sich. "Es ist das Werk Gottes, der die Stätten der Lasterhaftigkeit und der hemmungslosen Sünde …"

"Halten Sie die Klappe!", brüllte Stan Stryker entnervt.

Miss Mosleys weitere Worte erstickten ihr in der Kehle. Ihr Mund stand weit offen, mit dem Ausdruck des Erschreckens und der Ungläubigkeit starrte sie aus aufgerissenen Augen den Saloonbesitzer an.

"Wer kann hinter diesen Anschlägen stecken?" So wandte sich Stryker an Waco. Er klang jetzt wieder gemäßigt. "Ein Konkurrent, von dem wir beide nichts wissen?"

Waco saß ab, zuckte mit den Achseln. "Das weiß im Moment nur der Teufel. Aber ich werde es herausfinden. Wenn es Konkurrenz ist, dann denke ich, wird sie bald die Werbetrommel für ihr Unternehmen schlagen. Und ich werde es vernehmen."

Waco schaute sich um. Er entdeckte Jeff Turner, den Schreiner und Totengräber von Lincoln. "Jeff", rief er, "ich habe einen größeren Auftrag für Sie. Wenn Sie Zeit haben …"

"Ich komme zu Ihnen ins Office, Marshal."

"Heh, ich …" wollte Stryker aufbegehren, aber Waco schnitt ihm das Wort ab:

"Wer zuerst kommt, der mahlt zuerst, Stryker. Wissen Sie das nicht?"

Stryker würgte an seinem Zorn.

Waco führte sein Pferd zum Office, wo es Rocco übernahm. Jacob Morgan und er verschwanden in dem Gebäude. Jacob drückte die Tür ins Schloss.

"Da stinkt was ganz gewaltig zum Himmel", keifte der Oldtimer und machte ein verkniffenes Gesicht. "Sieht es auf der Shining Star Ranch wirklich so schlimm aus wie drüben bei Stryker?"

"Ich weiß nicht, wie es bei ihm aussieht, aber wenn es so aussieht wie auf der Shining Star, dann ist Jeff Turner in den nächsten Wochen voll uns ganz damit beschäftigt, die alten Verhältnisse wieder herzustellen."

"Donner und Doria", krächzte Jacob, "wäre ich nur in der Stadt gewesen. Ich hätte den Schuften die heilige Mannesfurcht eingejagt. Oben in Montana, in der Golden Gulch, schickten die reichen Minenbesitzer solche Schlägertrupps den Diggern, wenn sie fündig geworden sind auf ihren Claims. Die Kerle kannten keinen Pardon. Sie prügelten die armen Hunde regelrecht aus dem Land, und die Geldhaie kassierten die Claims. Aber dann wurde ich Town Marshal in Gulch City. Ich kehrte mit eisernem Besen und …"

"Sicher, Jacob, sicher", murmelte Waco geistesabwesend. "Was macht die Kleine?"

Jacob zog zornig die Luft durch Nase in seine Lungen. Er legte den Kopf schief. "Cindy, du sprichst von Cindy? Was soll sie schon machen. Sie lernt von mir für's Leben, denn du hast ja kaum Zeit für sie. Mir -" Jacob tippte sich mit dem Daumen gegen die Brust, "- überlässt du die ganze Verantwortung für ihre Ausbildung, ihre Erziehung und überhaupt alles. - Heh, ich erzählte gerade, dass ich in Gulch City mit eisernem Besen kehrte. Aber das scheint dich ja wieder einmal nicht zu interessieren. Deine Interesselosigkeit ist geradezu …"

Waco griff sich an den Kopf und floh aus dem Office.

Er ging zum 'Lonesome Rider Saloon', um sich ein Bild vom Ausmaß der Zerstörung dort zu machen.

*

Drei Tage vergingen. Auf der Shining Star Ranch hatten sie in der großen Halle eine provisorische Bar eingerichtet. Der Schutt war aus dem Haus geschafft worden, Jeff Turner hatte eine neue Theke und die Größe neuer Regale ausgemessen.

Sie hatten alle zusammen geholfen. Das Sexualleben auf der Shining Star Ranch ruhte. Sogar Cindy Fitzgerald, die 16-jährige, hübsche Tochter des früheren Town Marshals, kam jeden Tag auf die Ranch, um ihren Teil zu den Aufräumungsarbeiten beizutragen.

Ein großer Teil der neuen Einrichtung, wie Lampen und Spiegel, musste bei Potter bestellt werden, der ja nicht nur der Town Mayor von Lincoln, sondern auch Betreiber einer Kette von Warenhäusern war, die sich über ganz New Mexiko erstreckte. Eine Ausstattung an notwendigen Gläsern und Getränken kaufte Waco Jordan im Dolan Store, der so ziemlich das letzte Gebäude der Stadt vor der Rio Bonito Brücke darstellte, über die die Shining Star Ranch zu erreichen war.

Die Einrichtung der provisorischen Bar bestand aus zwei Holzregalen, die Jeff Turner auf die Schnelle zusammengebaut hatte, und einem etwa zwei Meter langen Tresen aus einem breiten Brett, das auf zwei Wasserfässern lag. Einige Stühle und Tische aus den Gästezimmern vervollständigten die Einrichtung.

Sie waren alle versammelt an diesem Nachmittag, nachdem die letzte Kehrschaufel Unrat zusammengefegt und auf den Berg Müll hinter dem Pferdestall gekippt worden war:

Joana Sloane, Jaqueline Boulez, Marylou Hanson, die Neue namens Belinda, die hübsche, blondhaarige Cindy Fitzgerald und natürlich Abel O'Connor.

Waco Jordan fehlte. Er wurde in der Stadt gebraucht.

Sie hatten eine Flasche Champagner geköpft. Abel schenkte die Gläser voll. Die Mädchen griffen zu. "Trinken wir auf eine ruhige Zukunft", rief Joana und hob ihr Glas.

Die dünnen Gläser klirrten, als sie sich zuprosteten. Sie tranken.

Draußen pochte Hufschlag.

Deutlich drang das Geräusch in die Halle.

Sie schauten sich verstört an. Jeder in der Umgebung wusste, dass auf der Shining Star Ranch der Betrieb ruhte.

Und jeder von ihnen dachte sofort an den Überfall vor wenigen Tagen. Sie stellten ihre Gläser ab. Abel holte sein Gewehr, das er an eines der Holzregale gelehnt hatte. Entschlossen riegelte er eine Patrone in den Lauf.

Das Hufepochen endete vor dem Haupthaus. Sattelleder knarrte, Gebissketten klirrten, eine Stimme sagte etwas, das im Haus jedoch nicht zu verstehen war.

Zwei Kerle betraten sporenklirrend die Halle. Es waren große, breitschultrige Männer mit kantigen, hohlwangigen Gesichtern und tiefhängenden Holstern.

"Hallo", grüßte der eine von ihnen, dessen weizenblonde Haare unter dem Stetson hervor fast bis auf seine Schultern fielen. Er hakte die Daumen in den Patronengurt und grinste schief.

Der andere, ein schwarzhaariger, dunkelgesichtiger Typ, schwieg. Er starrte der Reihe nach die Frauen an, von denen jede mit Jeans und Hemd bekleidet war. Außer Cindy hatten sie die Hemden unter der Brust zusammengebunden, so dass ihre gertenschlanken Taillen und der Nabel einer jeden zu sehen waren. Die Hemden spannten sich um pralle Brüste, der dünne Stoff zeichnete sie deutlich nach.

Der Dunkelgesichtige pfiff anerkennend zwischen den Zähnen. "Ich glaube, Brian, hier sind wir richtig", drang es zwischen seinen Zähnen hervor. "Wenn auch der Rest des Ladens weder besonders einladend noch viel versprechend aussieht." Er grinste höhnisch und ließ seinen geringschätzigen Blick über die behelfsmäßige Einrichtung schweifen.

"Das wird sich sehr bald wieder ändern, Amigo", gab Joana gedehnt und mit einer gewissen Zurückhaltung zu verstehen. Tief steckte der Stachel des Misstrauens in ihrem Gemüt. "Vor einigen Tagen haben hier nämlich ein paar Steinzeitmenschen alles kurz und klein geschlagen, und irgendwie muss man sich ja schließlich behelfen."

"Der Betrieb hier läuft also?", fragte der Blonde. "Ihr seht aber nicht aus wie Ladys, die eine besondere Art von Dienst an zahlenden Kunden verrichten. Oder ist das eure Arbeitskleidung?"

Die beiden kamen näher.

Joana wandte sich an Cindy. "Ich glaube, Girly, du reitest jetzt nach Hause." Sie blinzelte dem Mädchen zu und formte mit den Lippen die lautlosen Worte: "Sag Waco Bescheid."

Cindy nickte. Sie hatte verstanden. Das Mädchen drängte an den beiden Fremden vorbei, vermied es, ihren habgierigen Blicken zu begegnen, und lief nach draußen, wo ihr Pferd im Stall untergestellt war.

"Das Schätzchen gehört wohl nicht dazu?", fragte der Schwarzhaarige.

"Nein", versetzte Joana knapp. Die Flamme des Misstrauens in ihr brannte nach wie vor lichterloh.

"Schade", knurrte der Schwarzhaarige. "Absolutes Frischfleisch wäre mal was ganz besonderes."

Jaqueline, Marylou und Belinda setzten sich an einen der kleinen Tische.

"Eigentlich hat die Shining Star Ranch heute noch geschlossen", erklärte Joana, als sich die beiden Kerle am Tresen aufgebaut hatten. Sie verlangten Whisky. Abel schenkte ihnen zwei Gläser voll.

"Mein Name ist Brian Connor", stellte sich der Blonde vor, "das ist mein Gefährte Jack Matheson. Wollt ihr für uns keine Ausnahme machen? Wir haben viele, viele Meilen hinter uns und sind ziemlich ausgehungert, was Frauen angeht."

Sie nippten an ihren Gläsern.

Joana schaute ihre drei Kolleginnen an. Belinda sagte lächelnd: "Eigentlich sind wir fertig. Warum sollten wir nicht sofort wieder ins Geschäft einsteigen? Wir haben sowieso schon drei Tage verloren."

Belinda war 22, rothaarig, blauäugig und ausgesprochen hübsch. Vor drei Wochen war sie angekommen. Sie hatte Waco um einen Job gebeten, und sie bekam ihn sofort. Sie war eine Bereicherung für die Shining Star Ranch.

"So gefällt mir das, Reddy", stieß Brian Connor hervor. "Also, wollen wir beide es in Angriff nehmen?"

Belinda wechselte einen Blick mit Joana. Diese zuckte mit den Achseln. Belinda erhob sich. Sie deutete zur breiten Treppe, die sich ins Obergeschoss schwang und die hinauf zu den 'Arbeitszimmern' der Girls der Shining Star Ranch führte.

Mit schwingenden Hüften ging sie vor Connor her.

Jack Matheson wandte sich an die Französin. "Wie sieht es mit uns beiden aus. Willst du mich von dem unleidigen Druck in meinen Lenden befreien, Honey?" Er grinste und zeigte dabei die Zähne.

Jaqueline zögerte ein wenig, schließlich drang es über ihre sinnlichen Lippen: "Mon Dieu, eigentlich habe ich heute schon genug gearbeitet. Aber ich habe eben ein weiches Herz und kann nicht nein sagen."

Das Lächeln, das Jaqueline zeigte, strafte ihre lässigen Worte Lügen. Es wirkte verkrampft und wie von weit hergeholt.

Ihre Bereitwilligkeit war in Wirklichkeit nicht echt. Jaqueline war ebenso misstrauisch wie Joana. Aber die beiden Kerle sahen ganz und gar nicht aus wie Männer, die eine Abfuhr schluckten und einfach das Feld räumten. Von ihnen ging im Gegenteil etwas aus, das die Mädchen warnte und sie instinktiv ahnen ließ, dass sie diese beiden auf keinen Fall herausfordern durften.

Belinda und Brian Connor waren schon nach oben verschwunden. Eine Tür klappte.

Wenig später befand sich Jaqueline mit dem Freier in ihrem Zimmer. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals. Wortlos zog sie sich aus. Auch Jack Matheson schlüpfte aus Stiefeln und Hose. Schließlich fiel auch das Hemd achtlos auf den Boden. Jaqueline hatte sich schon auf das breite Bett gelegt und die Beine etwas gespreizt. Das Glied Mathesons hatte sich aufgebäumt, die Eichel war dunkel und prall vor Erregung.

Er starrte auf die rothaarige Frau mit den grünen Katzenaugen hinunter.

Er sah das Büschel ihrer Schamhaare, das den gewölbten Venushügel bedeckte, ihre Schamlippen, die feucht glänzten, die großen, festen Brüste, die etwas zur Seite gekippt waren und deren Knospen wie Fingerkuppen aus dem braunen Vorhof ragten.

Jack Matheson befeuchtete sich mit der Zungenspitze die Lippen, dann brach es heiser aus ihm heraus: "Soll ich mich einfach auf dich legen, Sweetheart, und mir einen herunterrammeln? Willst du mich nicht erst ein wenig bedienen - mit deinen Händen und mit deinem Mund? Ich werde für diesen Service natürlich auch entsprechend löhnen."

Jaqueline richtete sich ein wenig auf, stützte ihren Oberkörper mit den Ellenbogen ab. Die rote Mähne fiel über ihre Schultern und auf ihre Brust. "Ein andermal, mon ami", erwiderte sie. "Befreie dich von deinem Drang und denk dran, dass alleine die Tatsache, dass ich mit dir hier oben bin, heute eine Serviceleistung ist. Ich habe seit drei Tagen geschuftet wie ein Tier und …"

"Kann ich verstehen", grinste er und beugte sich über sie. Schließlich lag er auf ihr, sein Steifer rutschte in ihre Vagina hinein, er fing an zu stoßen. Jaqueline ließ es über sich ergehen. Sie mimte zwar so etwas wie Gefühl, indem sie stöhnte und ächzte und sich ihm ein wenig entgegenstemmte, tatsächlich aber konnte sie es nicht erwarten, dass er abspritzte und von ihr herunter stieg.

Er begann schneller zu atmen, seine Stöße wurden heftiger. Sein Gesicht war dicht über dem ihren. Sie sah die dunklen, tiefen Falten, die sich von seinen Nasenflügeln bis zu den Mundwinkeln zogen. Sein Atem streifte sie.

Plötzlich hörte er auf.

Er ließ seinen Pfahl tief in ihr drin, als er hervorstieß: "Du bist in ausgeruhter Verfassung sicher Klasse, Sweetheart. Heute allerdings scheinst du wirklich etwas müde zu sein. Ich habe ein geschultes Auge für das Format einer Frau von deiner Sorte. Ja, du bist erstklassig."

Er nickte einige Male, um die Bedeutung seiner Worte zu unterstreichen. Dann: "Pass auf, was ich dir jetzt sage, Honey. Ich bin auf der Suche nach Ladies von deinem Schlag. Eine gute Freundin von mir eröffnet drei Meilen weiter südlich in der alten Handelsstation am Goodnight-Loving Trail einen Laden allererster Klasse, ein Nobelpuff. Eine Handvoll Huren haben wir schon angeheuert. Jede für sich eine Wucht - jede die personifizierte Sünde. Der Schuppen wird konkurrenzlos sein im Umkreis von hundert Meilen. Was meinst du, Sweetheart, wäre das nichts für dich?"

Jaquelines Wirbelsäule wurde steif. Sie starrte hinauf in sein Gesicht und ihr entging nicht der zwingende Ausdruck in seinen kalten Augen.