Wenn Seelen gequält werden: Mitternachtsthriller

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author / Originaltitel: Gequälte Seelen

© dieser Ausgabe 2021 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

Tränen verschleierten ihren Blick. Der frisch aufgeworfene Grabhügel vor ihren Füßen, immer noch bedeckt mit Kränzen, Blumen und Schleifen, auf denen die unterschiedlichsten letzten Grüße standen, erschien dadurch seltsam verschwommen.

Die junge Frau mit den langen, blauschwarzen Haaren, die locker nach hinten herabfielen, schüttelte den Kopf, während die Tränenflut sich noch verstärkte. Dabei hatte sie noch vor Minuten geglaubt, gar keine Tränen mehr zu haben. So sehr hatte sie in den letzten Tagen bereits geweint.

Ihr geliebter Peter lag hier begraben – zumindest das, was nach seinem schlimmen Unfall von ihm übriggeblieben war. Es war so wenig, daß niemand von seinem Leichnam hatte Abschied nehmen können. Nur von seinem Sarg, mit beinahe anonymem Inhalt, weil er nichts mehr mit dem Menschen gemeinsam hatte, der Peter vor seinem Tode gewesen war.

Ein spektakulärer Autounfall, der in allen Zeitungen gestanden und über den auch das Fernsehen ausführlich und immer wieder berichtet hatte. Es hatte den Schmerz der Hinterbliebenen und allen voran den Schmerz der jungen Frau mit dem ungewöhnlichen Namen Cruzia Prunata nur noch verstärkt, bis ins Unerträgliche sogar.

„Warum?“ hörte sie sich stöhnen. „Warum nur?“

Nein, wenn man bei weitem nicht einmal seinen dreißigsten Geburtstag hatte feiern dürfen, war es viel zu früh zu sterben. Und die Ursachen des Unfalls waren noch weitgehend ungeklärt: Peter war niemals ein zu wilder Fahrer gewesen. Er hatte im Gegenteil eher zu den defensiven Fahrern gehört. Und trotzdem war er anscheinend mit weit überhöhter Geschwindigkeit mit seinem Wagen aus einer engen Kurve getragen worden, ausgerechnet in den Bergen. Das Auto war in den Abgrund gerast, hatte sich unterwegs mehrmals überschlagen, um in der schmalen Schlucht schließlich in Flammen aufzugehen und zu detonieren.

Es hatte nur noch gereicht, die sterblichen Überreste immerhin soweit zu identifizieren, daß sie eindeutig Peter Harris zugeordnet werden konnten.

Was sich seine Freundin Cruzia, die sich nach wie vor in Liebe nach ihm verzehrte, allerdings fragte, war: „Was hattest du dort überhaupt zu suchen? Wieso bist du in die Berge gefahren? Wir waren doch verabredet gewesen!“

Er war nicht gekommen zu ihrer Verabredung. Er, der sonst eher überpünktlich gewesen war, hatte sie versetzt. Und sie hatte sogleich geahnt, daß etwas Schreckliches geschehen sein mußte, denn das sah Peter keineswegs ähnlich.

Ja, was hatte ihn gegen Abend in die Berge geführt – mit welchem Ziel? Wieso hatte er niemandem etwas davon gesagt, auch seinen armen Eltern nicht, die genauso fassungslos über den Verlust ihres geliebten Sohnes waren wie Cruzia Prunata über den Verlust ihrer großen Liebe?

Peter konnte darauf keine Antwort mehr geben. Hier lag er nun, als Teil der Ewigkeit, in die er zurückgekehrt war. Nur, um Schmerz und Trauer zu hinterlassen.

Ich muß mich abwenden. Ich kann nicht Tag und Nacht hier am Grab verweilen. Das redete sie sich immer wieder ein. Und doch schaffte sie es einfach nicht, sich davon zu lösen. Es war nicht nur wegen Peter, sondern auch, weil sie vor wenigen Jahren erst ihre Eltern verloren hatte, bei einem ähnlich tragischen Unglück. Sie waren allerdings nicht mit dem Auto tödlich verunglückt, sondern mit dem Flugzeug. Es war das erste und einzige Mal gewesen, daß sie ohne ihre Tochter in Urlaub geflogen waren. Ein Urlaub, aus dem es niemals mehr eine Rückkehr gegeben hatte. Zumindest nicht lebend.

Und jetzt abermals ein solch tragischer Verlust! Peter hatte ihr geholfen, den Schmerz über den Verlust ihrer Eltern endlich zu überwinden, nur, um den Schmerz durch seinen eigenen Tod sogar noch schlimmer zu machen…

Aber sie mußte jetzt wirklich das Grab verlassen. Es nutzte niemandem, wenn sie sich hier auch noch den Tod holte. Es wurde schon merklich kühl, und am Himmel türmten sich drohend schwarze Wolken. Bald würde ein Unwetter losbrechen, dem sie rechtzeitig entgehen sollte.

Doch sie konnte sich einfach nicht von der Stelle rühren. Die Trauer und der Schmerz lähmten sie regelrecht.

Sie weinte und sah keinen Grund darin, die Tränen wegzuwischen. Außerdem hatte sie sowieso gar nicht mehr die Kraft dazu.

In diesem Moment hörte sie ein fernes Rufen. Sie konnte es nicht verstehen. Dafür klang es zu verzerrt.

Erstaunt hob sie den Kopf. Es war ihr, als würde jemand speziell nach ihr rufen. Wer?

Abermals ertönte dieses Rufen. Sie schaute unwillkürlich in die Richtung, aus der es kam, konnte aber nichts sehen, sondern mußte zuerst die Tränen wegwischen, um ihren Blick klarer zu bekommen.

Es gelang nur zum Teil. Das Bild blieb leicht verschwommen. Der Friedhof sah aus, als wäre er nicht von dieser Welt. Eine unheimliche Atmosphäre hatte sich ausgebreitet, noch unterstützt von dem seltsamen Licht, das die schwarzen Gewitterwolken verursachten, die sich immer drohender am Himmel auftürmten.

Und da sah sie jemanden. Er war zu weit entfernt, um ihn erkennen zu können, obwohl sich Cruzia redlich bemühte, ihre Augen trockener zu wischen. Diese waren inzwischen so aufgequollen und entzündet, daß sie vergeblich versuchte, ihren Blick noch klarer zu bekommen.

Jetzt winkte der Rufer ihr zu.

„Peter!“ entfuhr es ihr entgeistert. Ja, er sah tatsächlich so aus – bei dem, was sie erkennen konnte. Und er winkte abermals und rief ihr etwas zu, was sie zwar hören, aber nicht verstehen konnte. Als würde der Wind die Worte unterwegs zerfetzen.

„Peter!“ schrie sie unwillkürlich auf. Sie war in diesem Moment felsenfest überzeugt davon, daß nur er das sein konnte. Aber wieso rief er ihr zu und winkte? Wieso kam er nicht herüber zu ihr?

Sie bemerkte es kaum, daß sie sich in Bewegung setzte, erst mit staksigen Schritten, dann immer sicherer und vor allem immer schneller.

Der Fremde, den sie eindeutig als Peter identifizierte, winkte stärker und bemühte sich auch weiterhin, ihr etwas zuzurufen, was sie nach wie vor leider nicht verstehen konnte.

Sie rannte und rannte. Ihren verschleierten Blick ließ sie dabei unverrückbar auf den Fremden geheftet. Dieser schien jetzt freudig zu lachen. Freute er sich, daß sie zu ihm gerannt kam, wie er es sich erhofft hatte?

„Cruzia!“ verstand sie jetzt. Und es war ganz eindeutig die Stimme von Peter, wenn auch seltsam verzerrt, als würde sie nicht von dieser Welt kommen.

Nur noch vielleicht zehn Meter.

Da stand Peter Harris. Er hatte aufgehört zu winken und auch aufgehört zu rufen. Er stand nur so da und lachte ihr entgegen. Gerade so, als wären sie verabredet und als würde sie jetzt endlich zu dieser Verabredung geeilt kommen. Er freute sich über das Wiedersehen, genauso wie sich Cruzia freute, dabei erfolgreich verdrängend, daß sie vorhin doch noch an seinem Grab gestanden hatte.

„Peter!“ rief sie voller Vorfreude.

Und da trat er einfach nur einen einzigen Schritt zur Seite – und verschwand!

Keine Sekunde später war Cruzia an der Stelle, an der er soeben noch gestanden hatte. Da war ein hohes Gebüsch. Sie schaute dahinter. Wieso spielte er Verstecken mit ihr? Was sollte das? Wo sie sich doch schon so darauf freute, ihn in ihre Arme zu schließen und seine Lippen auf ihrem Mund zu spüren, zum innigen Begrüßungskuß?

Aber auch hinter dem Gebüsch war er nicht mehr.

Sie suchte die ganze nähere Umgebung ab, doch sie war offensichtlich allein auf dem Friedhof.

Der erste Blitz zuckte nieder, dicht gefolgt von einem solchen Regen, als würde man volle Wassereimer über ihr auskippen.

Peter blieb verschwunden, und ihre Tränen vermischten sich mit dem Regen, der im Nu ihre Kleider bis auf die Haut durchnäßte. Sie spürte das gar nicht. Sie fror noch nicht einmal, obwohl es dafür nun wirklich kalt genug geworden war.

Der Regen brachte noch mehr Kälte mit sich, die ihr aber seltsamerweise nichts anhaben konnte.

Sie schaute zurück, in Richtung des frischen Grabes.

Nein, sie hatte sich nur etwas vorgemacht, oder ihre Sinne hatten ihr einen üblen Streich gespielt. Peter war tot, unwiderruflich tot. Er konnte nicht hier herumlaufen und ihr zuwinken und zurufen. Das war ganz einfach unmöglich.

Langsam und in gebückter Haltung ging sie zum Grab zurück.

Der Regen übergoß sie, ohne daß es ihr gewahr wurde.

„Peter!“ murmelte sie immer wieder vor sich hin.

*

Sie hatte keine Ahnung, wie lange sie nun schon wieder am Grab ihres geliebten Peter stand, vom strömenden Regen übergossen. Die Kälte hatte es geschafft, all ihre Gegenwehr zu überwinden. Sie zitterte jetzt am ganzen Körper. Und dennoch blieb sie hier.

„Cruzia?“, hörte sie eine Stimme rufen.

Schon wieder? Sie wirbelte herum.

„Peter!“ rief sie unwillkürlich. War er jetzt wieder da? Ja, er mußte es gewesen sein. Alles war nur ein schrecklicher Irrtum. Peter lebte. Die Identifizierung der Leichenreste wies einen Fehler auf. Aber warum hatte er sie tagelang in diesem schrecklichen Schmerz gehalten?

„Peter?“ Sie konnte niemanden sehen.

Mit dem nassen Ärmel wischte sie sich über die Augen, Aber dadurch wurde es auch nicht besser.

Blitze zerfaserten den Himmel und warfen ein gespenstisches Irrlichtern über die Szene am Grab.

Sie sah den hochaufgewachsenen Schatten.

War es denn inzwischen dunkel geworden? Hatte sie denn so sehr die Zeit vergessen?

„Um Gottes Willen, Cruzia, du holst dir hier noch den Tod!“, sagte der Schatten besorgt. „Du mußt schleunigst ins Warme und deine durchnäßte Kleidung wechseln. Bist du denn völlig von Sinnen, hier herumzustehen, im strömenden Regen?“

Die Stimme war nicht die von Peter. Es war eine andere Stimme. Irgendwie kam sie ihr bekannt vor. Dennoch: Wer war der Mann? Sie konnte sich einfach an nichts mehr erinnern.

Nicht Peter?

Sie schluchzte auf, wie wild. Im nächsten Augenblick hatte sie das Gefühl, jemand würde ihr die Beine unter dem Körper wegreißen. Sie wäre hingestürzt, hätten sie nicht zwei kräftige Arme aufgefangen.

„Cruzia, was, um alles in der Welt, ist los mit dir? Du darfst dich doch nicht selbst vergessen. Das macht doch alles nur noch viel schlimmer. Mit dir haben wir eine Tochter gewonnen, wie wir uns keine bessere wünschen könnten. Sollen wir jetzt nach unserem geliebten Sohn auch noch dich verlieren?“

Der Vater von Peter: Jetzt erinnerte sie sich. Endlich!

Die Welt drehte sich um sie, immer schneller werdend. Sie wußte nicht mehr, wo oben und unten war und war dabei unendlich dankbar dafür, daß Peters Vater sie auf seinen starken Armen trug.

Überhaupt hatte Peter viel von seinem Vater geerbt. Vor allem dessen Stärke. Ein hochgewachsener, stolzer Mann, dem man kaum das fortgeschrittene Alter ansah. Aber auch Peters Mutter war für ihr Alter ungewöhnlich vital und wirkte eher wie ihre eigene Tochter. Als Cruzia die Eltern von Peter zum ersten Mal gesehen hatte, war sie sehr erstaunt darüber gewesen. Sie hätte die beiden auf Anhieb eher für Peters Geschwister gehalten. Allerdings hatte Peter sie schon vorher darauf vorbereitet, daß er gar keine Geschwister hatte. Er war ein Einzelkind.

Das sollten seine Eltern sein? Was hatten sie getan, um sich so jung und dabei so fit zu erhalten? Sie sahen ja gerade so aus, als könnten sie gar nicht altern. Obwohl das natürlich Unsinn war. Wahrscheinlich waren sie nur günstig veranlagt. Das sollte es ja immer wieder geben.

„Bitte“, ächzte sie, „Sie - Sie können mich ruhig wieder herunterlassen. Ich – ich… Mir geht es jetzt gleich wieder besser.“

„Keine Chance!“ blieb Peters Vater streng. „Ich trage dich jetzt bis zu meinem Auto. Ich lasse es nicht zu, daß du länger hier am Grab meines Sohnes schmachtest. Das macht ihn auch nicht wieder lebendig. Wie gesagt: Schlimm genug allein schon, daß wir ihn verloren haben. Jetzt wird es Zeit, daß ich mich einmal um dich kümmere, Cruzia.“ Es klang irgendwie seltsam. Als wäre er nicht der Vater von Peter, sondern... wie ihr eigener Vater. Aber der war doch schon so viele Jahre tot. Sie war auch ein Einzelkind gewesen, und mit dem Tod ihrer Eltern war sie ganz allein zurückgeblieben.

Sie hatte allerdings niemals aufgegeben. Vor allem sich selber nicht. Sie hatte alles getan, um ihren toten Eltern auch weiterhin eine gute Tochter zu bleiben, überzeugt davon, daß diese von irgendwoher in der Lage waren, ihren weiteren Weg durch das Leben zu verfolgen. Sie sollten dort, an jenem jenseitigen Ort, stolz auf ihre einzige Tochter bleiben dürfen.

„Komm zu dir, Cruzia!“ Es klang eindringlich, wie Peters Vater ihr zusprach, während er sie auf seinen starken und anscheinend nimmermüden Armen in Richtung Parkplatz trug. „Peter hätte niemals gewollt, daß du dich dermaßen selbst aufgibst, um ihm viel zu früh in das eiskalte Grab zu folgen. Du weißt, daß er über dich wacht, von jenem jenseitigen Ort aus, gemeinsam mit deinen Eltern. Du wolltest immer, daß sie stolz auf dich sein können. Wären sie denn stolz, wenn sie sehen würden, wie sehr du dich aufgibst?“

Als hätte er ihre Gedanken gelesen… Aber nein, das war ja unmöglich. Und er hatte auch noch recht, unbestreitbar.

Sie hätte ihm gern widersprochen, aber es fiel ihr nichts ein, kein noch so lahmes Gegenargument. Weil er eben im Grunde genommen recht hatte. Deshalb blieb sie lieber stumm.

Er redete weiter: „Cruzia, du hast deine Eltern verloren, schon vor Jahren – und wir haben unser einziges Kind verloren. Aber jetzt bist du da. Bitte, wir wollen dich nicht bedrängen, sondern nur unterstützen, soweit du es zuläßt. Es hilft uns, meiner Frau und mir, über den grausamen Schmerz hinwegzukommen, den der Verlust unseres geliebten Sohnes für uns bedeutet. Und es wird sicherlich auch dir helfen. Davon sind wir völlig überzeugt.“

„Bitte, Mister Harris, lassen Sie mich herunter!“ flehte sie. „Ich bin wirklich in der Lage, wieder auf meinen eigenen Beinen zu stehen.“

„Nur unter einer Bedingung!“ entgegnete er freundlich.

„Bedingung?“

Er lachte leise.

„Ja, nämlich unter der Bedingung, daß du aufhörst, mich Mister Harris zu nennen. Hatten wir denn nicht vereinbart, daß ich für dich Samuel heiße? Du kannst mich auch abgekürzt Sam nennen, wie alle meine Freunde. Und meine Frau ist für dich Carla und nicht mehr Mrs. Harris.“

„Entschuldigung, ja, ich – ich hatte es vergessen.“

„Ist ja schon gut“, lachte er und entsprach endlich ihrem Flehen, indem er sie jetzt tatsächlich auf ihre eigenen Beine stellte. Das tat er mit einer Leichtigkeit, als würde Cruzia überhaupt nichts wiegen.

Sie blinzelte verwirrt, was ihr zumindest ein wenig half, wieder klarer zu sehen.

Seltsam, diese Kälte war wie weggeblasen. Sie spürte durchaus noch, wie kalt es war und daß ihre Kleidung völlig durchnäßt war, als hätte sie darin gebadet, aber es machte ihr nichts mehr aus. Neue Wärme durchströmte sie und gab ihr auch wieder mehr Kraft.

Die freundliche Zuwendung von Samuel Harris bewirkte wahre Wunder bei ihr.

Dankbar lächelte sie ihn an, wie er da groß und stark vor ihr stand. Sie mußte den Kopf in den Nacken legen, um sein Gesicht zu sehen.

Das diffuse Licht der vom Dunst umschleierten Parkplatzbeleuchtung, das immer wieder von zuckenden Blitzen aufgehellt wurde, ließ dieses Gesicht beinahe gespenstisch wirken, doch gleichzeitig lag in ihm ein freundliches Lächeln, das den gespenstischen Eindruck gleich wieder wettmachte.

„Vielen Dank!“ sagte sie artig.

„Wofür?“

„Für alles!“

„Gern geschehen, Cruzia. Vergiß nie, Carla, meine Frau und auch ich, wir sind uneingeschränkt für dich da. Als wärst du unsere leibliche Tochter. Bitte nicht falsch verstehen. Du bist nicht unser Ersatz für den verlorenen Sohn. Du bist mehr, viel mehr – nämlich etwas sehr Wichtiges, das zu erhalten von immenser Bedeutung ist. Wir würden wirklich alles für dich tun. Dazu sind wir bereit – und dazu waren wir auch schon bereit, als unser Peter noch lebte. Ja, vergiß das nie!“

Sicherlich freundlich gemeinte Worte, die ihr helfen sollten, sich wieder zu fangen, aber Cruzia mußte zugeben, daß sie dennoch recht eigenartig klangen.

Sie lauschte diesen Worten nach, konnte aber auch im Nachhinein darüber hinaus nur Ehrlichkeit und Offenheit darin erkennen. Obwohl eben die Wortwahl so eigenartig anmutete, war es ganz gewiß genauso gemeint, wie Samuel Harris es ausgesprochen hatte. Und er schien außerdem vorher mit seiner Frau darüber gesprochen zu haben. Da er nicht wie ein typischer Macho erschien und im Gegenteil seine Frau über alles verehrte, wie Cruzia wußte, durfte sie fest davon ausgehen, daß er niemals in ihrem Namen gesprochen, wenn sie davon nichts gewußt hätte.

Er deutete zur Seite.

„Es ist nicht mehr weit, Cruzia. Ich schlage vor, ich nehme dich mit meinem Wagen mit. In deinem Zustand wäre es nicht klug, wenn du deinen eigenen Wagen nehmen würdest. Der kann ja ruhig hier stehenbleiben. Es wird sicherlich nichts dran kommen, nicht wahr?“ Er lachte ein offenes und sehr sympathisches Lachen.

Cruzia versuchte, ebenfalls zu lachen, aber es mißlang kläglich. Dazu war sie noch lange nicht fähig, obwohl Samuel Harris es geschafft hatte, sie entscheidend aufzuheitern.

Wie in Trance blieb sie an seiner Seite, als er gemeinsam mit ihr zu seinem Wagen schritt. Unterwegs überlegte sie, ob sie ihm das Erlebnis auf dem Friedhof schildern sollte, als sie fest geglaubt hatte, Peter würde nach ihr rufen und sogar nach ihr winken. Und daß Peter von einer Sekunde zur anderen plötzlich wieder verschwunden war.

Sie entschied sich dagegen, weil sie befürchtete, Samuel Harris hätte sie ansonsten vielleicht für verrückt gehalten.

Anders konnte es sowieso nicht sein: Sie mußte sich dies alles eingebildet haben. Ihre überreizten Sinne hatten ihr einen Streich gespielt. Sie hatte ja auch noch an den Verlust ihrer Eltern denken müssen, als sie so am Grab gestanden hatte. Das war alles viel zuviel für sie gewesen. Da mußte auch der gesündeste Mensch Halluzinationen bekommen.

Obwohl sie irgendwie nicht so ganz daran glauben mochte – an ihre Halluzinationen.

Weil sie nach wie vor hoffte, alles würde sich als großer Irrtum erweisen und Peter lebte in Wirklichkeit noch?

Das war zwar völlig widersinnig, um nicht zu sagen: irrsinnig, aber der Schmerz schürte diese unheilvolle Hoffnung – und sie war nicht in der Lage, sich dagegen zu wehren.

*

Als sie in das Auto von Sam einstieg, fiel ihr etwas auf, trotz ihres elenden Zustandes, in dem sie sich befand: Im Wagen war es ungewöhnlich kalt! Nicht so, als sei Sam vorhin erst damit angekommen, sondern… als würde er schon viel länger hier stehen.

Wie lange eigentlich?

Wieso war Sam überhaupt zu so später Stunde noch hierher gefahren? Etwa ihretwegen?

Und wenn er tatsächlich schon länger hier verweilte: Wieso hatte er sich vorhin erst ihr gezeigt?

Es war ihr zwar unerklärlich, doch sie verkniff es sich, ihn danach zu fragen. Statt dessen kauerte sie sich auf den Beifahrersitz und lehnte das Angebot von Sam, seinen Mantel überzuziehen, kategorisch ab. Dabei gab sie sich ungewöhnlich energisch, obwohl sie nicht gedacht hätte, dazu überhaupt noch fähig zu sein. Aber die seltsamen Gedanken, die ihr ständig kamen, im Zusammenhang mit Sam… Irgendwie hatte sie den Wunsch, auf Distanz zu ihm zu bleiben. Und wenn sie seinen Mantel annahm, dann war diese Distanz gefährdet.

Aber da fiel ihr etwas ein: Wenn er schon länger den Wagen hier abgestellt hatte, war er ja wohl kaum darin sitzengeblieben. Er mußte ihn verlassen haben. Doch dann war sein Mantel genauso durchnäßt wie ihre eigenen Kleider. Er hatte den Mantel angehabt, noch während er sie auf seinen Armen getragen hatte. Dabei hatte sie natürlich nicht darauf geachtet. Das bereute sie jetzt. Und bevor er eingestiegen war, hatte er den Mantel abgelegt, um ihn ihr hinzuhalten.

Jetzt lag er auf dem Rücksitz.

Während Sam den Motor startete und sich anschnallte, betrachtete sie den älteren Mann von der Seite. Wenn sie nicht gewußt hätte, daß er Peters Vater war, hätte sie ihn jetzt für noch jünger gehalten als bei ihrer ersten Begegnung. Das war erst wenige Wochen her. Oft hatte sie Peters Eltern nicht zu Gesicht bekommen. Nur ein paarmal und dabei immer nur recht kurz. Vielleicht einmal auf einen Tee. Irgendwann hatten sie ihr die vertrauliche Anrede angeboten. Sie hatte natürlich angenommen. Schließlich waren sie die Eltern des Mannes, den sie über alles liebte. Doch irgendwie hatte sie sich bis jetzt noch nicht daran gewöhnen können. Es kostete sie Überwindung, so vertraulich mit Sam und seiner Frau umzugehen. Obwohl sie doch so überaus nett zu ihr waren. Sie hatten sie vom ersten Augenblick an voll und ganz akzeptiert. Mehr noch: Es war ihnen offensichtlich eine große Freude gewesen, daß sie ihren Peter gefunden hatte – und dieser sie.

Und wieso fürchtete sie sich jetzt vor Sam?

Ihr Blick glitt tiefer, während der Wagen anfuhr. Die Scheibenwischer bemühten sich, die Wassermassen zu teilen, die auf die Windschutzscheibe niederprasselten und sich dabei alle Mühe gaben, dem Fahrer die Sicht zu nehmen. Er mußte sich dabei sehr konzentrieren. Deshalb fielen ihm die forschenden Blicke seiner Beifahrerin nicht auf.

Er wirkte völlig trocken!

Ihre Augen weiteten sich bei dieser Erkenntnis.

Der Wagen bog vom Parkplatz auf die heller erleuchtete Straße ein. Es war nicht so arg weit von hier bis zum Haus von Peters Eltern. Viel lieber hätte sie es jedoch gehabt, wenn er sie zu ihrer eigenen Wohnung gebracht hätte. Lieber wäre sie jetzt allein als bei den Eltern von Sam. Da war die Beklemmung, die von ihr Besitz ergriffen hatte und sogar noch den Schmerz über den Verlust ihres geliebten Peter überstieg.

Sam war völlig trocken, als hätte er keinen Fuß vor das Auto gesetzt und hätte sich die ganze Zeit über hier drin befunden, um auf sie zu warten.

Aber das war doch nicht möglich. Sie wußte ganz sicher, daß er sie auf seinen Armen hergetragen hatte, bis fast zum Auto.

Ja, er hatte den Mantel angehabt. Jetzt lag dieser auf dem Rücksitz. War es seinetwegen, daß Sam völlig trocken geblieben war? Hatte der Mantel den strömenden Regen abgehalten?

„Ich – ich hätte jetzt doch lieber den Mantel. Mir ist nämlich kalt“, hörte sie ihre eigene Stimme und wunderte sich, daß diese so ruhig klang. Das leichte Zittern darin konnte man noch der Kälte zuordnen, die sie angeblich gepackt hielt. Obwohl diese Kälte ihr in Wirklichkeit überhaupt nichts ausmachte. Sie hatte auch keine Bange, sich durch die Nässe erkältet zu haben, weil sie noch niemals in ihrem Leben krank gewesen war, noch nicht einmal in ihrer Kindheit. Sie konnte sich jedenfalls an keinerlei Krankheit erinnern.

Auch ihre Eltern hatten stets vor Gesundheit gestrotzt.

Wenn sie es recht bedachte: Auch sie hatten für ihr Alter noch ziemlich jung gewirkt. In anderer Weise vielleicht als das Ehepaar Harris, aber doch ähnlich ungewöhnlich.

„Aber ja“, sagte er freundlich, ohne sie dabei anzusehen. Er konzentrierte sich lieber auf die Straße. Bei diesem Unwetter war das sicherlich besser so. „Nimm ihn dir ruhig. Ich habe ihn dir ja angeboten.“

Sie fischte danach. Nicht, weil sie ihn tatsächlich benötigte. Einfach nur deshalb, weil sie unbedingt wissen wollte, ob er außen so naß war, wie er hätte sein müssen. Außerdem wollte sie wissen, ob er wasserdicht verarbeitet war. Es wäre eine Erklärung gewesen, die sie ungemein beruhigt hätte.

Aber als sie den Mantel berührte, wußte sie, daß es für sie keine Beruhigung mehr gab. Jedenfalls nicht in dieser Art. Denn der Mantel war völlig trocken, sowohl außen als auch innen. Als hätte es draußen überhaupt nicht geregnet.

Aber sie konnte es sich doch nicht eingebildet haben?

Natürlich nicht. Schließlich war sie ja selber klitschnaß, und das war ja wohl nicht von allein entstanden. Daran war der strömende Regen draußen schuld, der gar nicht mehr aufhören wollte. Als sei die neue Sintflut angebrochen, um die Stadt und das gesamte Umfeld zu ersäufen.

Sie nahm den Mantel nach vorn und umklammerte ihn mit zitternden Händen. Dabei packte sie so fest zu, daß ihre Knöchel weiß hervortraten.

Was geht hier vor? hämmerte es in ihrem hübschen Kopf. Immer wieder: Was geht hier vor?

Jetzt warf er doch noch einen Seitenblick auf sie.

„Vernünftig von dir, Cruzia. Der Mantel wird dich wärmen. Wirst sehen. Er wird dir guttun.“

Zitternd deckte sie sich damit zu, bis zu den Schultern, obwohl sich gleichzeitig alles in ihr dagegen sträubte. Als sei der Mantel verseucht oder total schmutzig. Er war zwar nichts dergleichen, im Grunde genommen ein ganz normaler Mantel, aber einer, der sich völlig trocken anfühlte - aus dem strömenden Regen kommend.

Alle ihre Gedanken drehten sich nun nur noch um dieses Thema. Es flößte ihr Furcht ein. Aus der anfänglichen Beklemmung wurde Angst, und aus der Angst wurde Panik, die sie mühsam unterdrücken mußte.

Jetzt bloß nicht durchdrehen! redete sie sich ein und schaute seitlich aus dem Fenster, um sich abzulenken.

Trotz des miesen Wetters waren Passanten unterwegs, ungewöhnlich viele Passanten sogar, fand sie. War das denn überhaupt die richtige Richtung, in die sie fuhren?

„Wir sind bald da“, meldete sich Sam zu Wort. Seine freundlich klingende Stimme wollte sie einschmeicheln, doch ihre Panik wurde dadurch in keiner Weise geringer. Am liebsten hätte sie jetzt den Wagenschlag aufgestoßen und wäre in voller Fahrt nach draußen gesprungen.

Schon war ihre Hand am Verschluß des Sicherheitsgurtes. Wenn sie sich jetzt losschnallte, während die andere Hand die Tür aufstieß…

Sie tat es dann doch nicht. Was hätte es gebracht? Sie hätte sich bestimmt böse verletzt. Und dann wäre sie Sam erst recht ausgeliefert gewesen.

Ausgeliefert? Was waren das denn für ketzerische Gedanken, ausgerechnet beim Vater von Peter? Der es überaus gut mit ihr meinte und stets freundlich und zuvorkommend blieb? Er hatte ihr doch nur seine Hilfe angeboten, und sie hatte diese Hilfe angenommen.

Nein, eigentlich hatte er ihr die Hilfe regelrecht aufgedrängt.

„Bitte, fahre mich zu mir nach Hause!“ Endlich hatte sie es geschafft, es auszusprechen.

Sie schaute ihn wieder von der Seite an.

„Aber gern, Cruzia! Das werde ich tun.“

Sie erwischte sich dabei, daß sie erleichtert aufatmete. Hoffentlich merkte er das nicht.

„Erst jedoch fahren wir zu uns nach Hause, Cruzia. Das ist viel näher. Da mußt du unbedingt trockene Sachen anziehen. Sonst wirst doch uns doch noch krank. Das will niemand, du auch nicht. Und dann, wenn du dich endlich aufgewärmt hast, dann fahre ich dich sofort zu dir nach Hause. Sofern du das dann noch willst. Alles so, wie du es dir wünschst, ja, klar.“

Er hält mich nur hin! dachte sie erschrocken.

Aber in einem zumindest hatte er rechtbehalten: Der Mantel wärmte sie. Es schien ihr, als würde er sogar die Nässe regelrecht von ihr wegsaugen. War das nur Einbildung, weil er sie eben wärmte?

Sie schaute wieder nach draußen.

Nicht mehr weit? Wieso waren sie dann noch nicht angekommen? Wäre nur die Sicht besser gewesen. Oder lag es vielmehr an ihren vom Weinen entzündeten Augen, daß sie nicht mehr richtig sehen konnte? Alles erschien verschwommen. Natürlich, der Regen, der seitlich gegen die Scheibe klatschte. Der bewirkte das. Und die Scheibe war auch leicht beschlagen.

Sie hob den Arm und wischte mit dem Ärmel über die Scheibe. Dadurch wurde es ein wenig besser.

Der Wagen wurde langsamer.

Natürlich kannte sie die Straße und auch das Haus, in dem Sam und seine Frau wohnten. Schließlich war sie ein paarmal hier gewesen. Wieso kam ihr jetzt trotzdem alles so fremd vor?

Ich bin einfach nur durchgeknallt, redete sie sich ein. Ist ja kein Wunder. Vor Minuten noch habe ich mir sozusagen die Augen vor den Kopf geweint. Ich sehe gar nicht mehr richtig, so schlimm muß es gewesen sein. Sam hat mich regelrecht gerettet – und ich habe Angst vor ihm? Ach, wie ungerecht bin ich bloß. Er ist so ein guter Mensch. Genauso wie seine Frau. Sie haben Peter verloren, genauso wie ich. Das haben wir gemeinsam. Wir sollten wirklich in unserer gemeinsamen Trauer zusammenhalten und versuchen, uns gegenseitig die nötige Kraft zu geben, damit wir diesem Jammertal endlich wieder entrinnen.

Der Wagen rollte aus, am Straßenrand. Cruzia sah die Passanten. Einer von ihnen wandte ihr unvermittelt das Gesicht zu.

Es war das Gesicht von Peter!

Es wirkte unendlich traurig. Vor allem die Augen. Für Sekundenbruchteile begegneten sich ihre Blicke. Dann hastete Peter davon und entschwand sogleich wieder ihren nacheilenden Blicken.

Sie war wie erstarrt. Anstatt jetzt hinauszuspringen und ihm hinterherzurennen, war sie unfähig, auch nur einen Finger zu rühren.

Sam schien es nicht zu bemerken.

„Willkommen daheim!“ sagte er in seiner stets netten und überaus sympathischen Art. „Warte, ich steige aus und öffne dir den Wagenschlag, wie es sich gehört.“

Sogleich tat er das.

Cruzia blieb sitzen. Weil sie sowieso nicht in der Lage war, zu öffnen und auszusteigen.

Die Tür wurde von draußen geöffnet. Von Sam. Er beugte sich halb über sie und löste den Gurt.

Sie fühlte sich wie gelähmt. Was war los mit ihr? Dabei wäre sie doch viel lieber dem Mann nachgelaufen, der wie Peter ausgesehen hatte.

Er mußte es gewesen sein! Egal, wie widersinnig dies auch klingen mochte…

Aber wie war er überhaupt hierhergekommen? Sie hatte ihn auf dem Friedhof gesehen. War er denn anschließend zu Fuß bis hierher gelaufen? Woher hatte er überhaupt gewußt, daß sie kommen würde?

Fragen über Fragen, die sie nervten und allen Schmerz zu verdrängen suchten, der zwar nach wie vor blieb, aber nicht mehr ganz so schlimm war.